Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

Его тело дёргается — и обмякает. Кровь разливается шире; глаза пусто уставились в потолок. Больше никаких ухмылок. Никаких насмешек. Тишина.

Слёзы редеют, ползут по щекам всё медленнее, пока не иссякают. Все жизни, что я забрала до этого… они не были по-настоящему моими — это было выживание, необходимость. А это? Это другое. Это моё решение. Я решила, что он умрёт.

Я оставляю пистолет на столе — со всеми моими отпечатками. Натягиваю нетронутые перчатки из кармана — сил спорить с Мартином нет. Нам надо уходить.

Мартин выходит из-за штабеля ящиков. Он потрясён — сильнее, чем я когда-либо видела. Честно, я ожидала, что он уже на меня наорет. Был план. Я должна была выстрелить и свалить, а не устраивать рукопашный райд с чудовищем.

— Вид у тебя… ещё тот, — бурчит он вместо этого.

— Да не говори, — огрызаюсь, растирая костяшки, ноющие от ударов. Адреналин схлынул, и тело наливается свинцом — весь вес содеянного наконец падает на плечи.

— Готова?

— Да, — киваю. — Валим отсюда к чёрту.

— За мной, — он быстро уходит к дальнему торцу. Останавливается у, казалось бы, глухой стены и ощупывает кромки. Через мгновение находит нужное — скрытую панель. Нажимает — стена отъезжает, открывая тёмный ход.

— Подземные тоннели, — объясняет Мартин, оглядываясь. — Изолятор раньше был военным бункером. Ходы ведут в лес, примерно в миле отсюда.

— Пошли.

Мы входим в проход. Тесно, приходится идти гуськом. Мартин идёт первым с фонарём; на шершавых камнях пляшут длинные тени.

— Держись ближе, — шепчет. — Здесь легко заблудиться, если дороги не знаешь.

Я киваю, хоть он и не видит. Мы идём, осторожно переставляя ноги — и вдруг Мартин замирает, поднимая руку. Я едва не врезаюсь ему в спину.

— Что?

— Слушай.

Мы замираем. Стараемся уловить любой звук погони. Секунду — только далёкие капли и глухое гудение изолятора над нами. Потом — едва слышный рокот.

— Похоже, охрана раскусила, — резко говорит он. — Нужно двигаться. Сейчас.

Мы ускоряемся. Ноги жжёт, сердце колотится — я прожигаю боль. Фонарь моргает; на миг тонем в темноте. Сердце проваливается — Мартин шлёпает по корпусу, свет возвращается, хоть и тусклее.

— Уже недалеко, — шепчет. — Держись.

Наконец — ржавая железная лестница. Мартин жестом предлагает мне первой. Я на мгновение задираю голову в кромешную темень — и начинаю карабкаться; ладони соскальзывают по мокрым ступеням.

Наверху упираюсь в тяжёлый люк. Сначала не идёт, потом — с рывком поддаётся; мы выползаем в густой колючий подлесок. Я выбираюсь, за мной — Мартин, и мы захлопываем люк.

— Сюда, — Мартин прокладывает тропу. Двигаемся быстро, но тихо; лес глушит шаги. Рокот позади стихает, но я знаю — люк найдут, вопрос времени.

Мы выходим к просёлку. У обочины — раздолбанный пикап, мотор уже тарахтит.

— Садись, — бросает Мартин. Я не спорю.

Как только мы внутри, он давит газ; колёса швыряют гравий. Я оглядываюсь — изолятор тает в темноте. Я молюсь, чтобы мне никогда больше не было так хорошо от того, что отправляю жизнь в ад. Адреналин пьянит, и это приятно — слишком, блядь, приятно. И от этого сердце падает. Я только что похоронила любую возможность с Ричардом. Он просил меня довериться ему — и я доверяю, но не системе. У меня есть ещё немного мгновений, чтобы греть их, пока буду сидеть свой срок.

Ричард… Надеюсь, он пойдёт дальше. Да, он будет меня ненавидеть, но всё, чего я касаюсь, — умирает. Всё, что держу, — я царапаю до крови, пока от любви не остаётся одна боль. Он возненавидит меня, но хотя бы будет свободен от моего проклятья.

Мартин сворачивает с трассы, ведёт к моей квартире — как и планировали. Я качаю головой, бросаю на него взгляд:

— Нет. В Холлоубрук.

Он косится, непонимание прорезано в лице:

— В Холлоубрук? Зачем?

— Мне нужно увидеть маму.

Он не спрашивает дальше — только кивает и разворачивает пикап в сторону Холлоубрука. Мы едем молча. Когда подъезжаем к особняку Монклеров, я оглядываюсь — нервно. К счастью, копов не видно. Видимо, своё они уже выкопали. Мартин глушит мотор; я выхожу. Подхожу к двери и стучу.

Дверь открывает бабушка; глаза у неё расширяются. Она не произносит ни слова — просто притягивает меня в крепкие объятья и растворяется в слезах.

— Изель, — шепчет она. — Изель, родная, что же с тобой сделали?

Она никогда не называла меня Изель. Всегда — Айла. Услышать своё имя — ломает что-то внутри; я рыдаю, вцепившись в неё. Она осыпает лицо поцелуями, ладони дрожат, гладят меня по волосам.

— Прости, девочка. Прости за то, что сделал этот монстр. Я никогда не хотела такой судьбы для тебя.

— Я знаю, бабушка, — выдавливаю сквозь всхлипы. — Я знаю.

Её нежность обрушивается как вихрь — такой чужой после прожитого ада. Она всё шепчет «прости», её слова стираются в успокаивающий шелест. Наконец я отстраняюсь и спрашиваю:

— Где мама?

— Здесь, — бабушка отходит в сторону.

Мама выходит из-за её плеча.

— Иззи.

Как разговаривать с матерью после того, как ты только что совершила преступление — убийство, на минуточку? Похоже, сейчас узнаю.

Глава 39

РИЧАРД

Стучат в дверь так, будто стучат внутри моего черепа. Я стону, скатываюсь с дивана и, пошатываясь, иду на звук. Голова раскалывается, словно кто-то вбивает гвозди прямо в мозг.

Я открываю дверь, щурясь от яркого утреннего света. Во дворе — полицейские машины, вперёд выходит Вильсон.

— Агент Рейнольдс, — говорит он глухо и серьёзно. — Нам нужно поговорить.

— Что случилось? — спрашиваю, уже чувствуя самое худшее.

Он не отвечает сразу — жестом показывает следовать за ним. Мы идём к одной из машин; вокруг ходят копы.

— Мы нашли ваше табельное оружие в изоляторе, — начинает Вильсон. — В комнате для допросов, где обнаружили тело Виктора. Вас отстраняют на время расследования. Внутренняя проверка займётся делом. Придётся сдать значок и оружие, дать публичное заявление и полностью сотрудничать. Если вы чисты — всё прояснится. Если нет…

— Понял, Вильсон, — резко обрываю. — Давайте просто начнём.

Я передаю значок и резервный пистолет. Чувствую, будто отрывают часть меня. Мы едем в управление; тишина в машине давит.

В офисе меня проводят в конференц-зал. Журналисты уже столпились; даже за закрытой дверью слышен их гул.

— Готов? — спрашивает Вильсон, снова этот жалостливый взгляд.

— Настолько, насколько вообще бывает, — выпрямляюсь.

Выходим, вспышки камер бьют в лицо. Я вдыхаю и поворачиваюсь к толпе.

Один из репортёров суёт микрофон почти в рот:

— Агент Рейнольдс, объясните, что произошло во время допроса Виктора Монклера?

Я