Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

— Есть такое. Что готовится?

Я закатываю глаза.

— Лазанья. Если, конечно, не сгорит.

— Так это у нас теперь будет новой нормой? — подтрунивает он, наверняка потому, что я всё ещё не сказала «да» на переезд.

— Что именно — новой нормой?

— Ты готовишь ужин, а я каждый вечер прихожу домой — к тебе. — В глазах у него пляшет весёлый огонёк, хоть меня это и подзадевает.

— Не привыкай, — поднимаю на него взгляд. — Из меня Сьюзи-домохозяйка так себе.

Он смеётся, подходит ближе и мягко касается губ моих губ.

— Пахнет обалденно, — шепчет у рта.

Я улыбаюсь:

— Спасибо. Наверное.

Он отстраняется, вглядывается в моё лицо:

— Что-то не так?

— Нет, — вру, разворачиваясь к столешнице. — Просто эта долбаная лазанья.

Он хмыкает, подходит сзади и обнимает за талию.

— У тебя получится. А если нет — закажем пиццу.

Я смеюсь:

— Ладно.

Взгляд у Ричарда смягчается.

— Знаешь, я тут думал.

— Ого, — я улыбаюсь. — Опасная штука.

— Очень смешно. Серьёзно. Я думал… может, дело не в лазанье. Ты какая-то не своя.

Я замираю, руки на замазанной соусом столешнице. В животе делает кувырок, и я секунду решаю, отшутиться ли ещё раз — или всё-таки произнести то, что крутится в голове. Но я не могу шутить.

— Кажется… я тоже думала.

Брови Ричарда чуть приподнимаются:

— О чём?

— О всём. О нас. Об этом… что бы это ни было, — машу рукой в сторону кухни, лазаньи, его рук, обнимающих меня. — Всё как-то… быстро.

Он молчит, и я чувствую, как его подбородок опускается мне на макушку.

— Тебя это пугает?

Я фыркаю:

— А тебя не пугает? Мы знакомы не так уж давно, а ты уже зовёшь меня жить к тебе.

Ричард осторожно разворачивает меня лицом к себе, ладони — на моих бёдрах. Лицо посерьёзнело, от прежней ухмылки не осталось и следа.

— Да. Зову. Я не из тех, кто тянет, когда знаю, чего хочу. Я не представляю свою жизнь без тебя.

Его слова должны бы заставить меня растаять, но вместо этого…

— Ты не говоришь это только из-за того, что произошло, да?

— Нет, Изель. Я серьёзно. Я люблю тебя. Я хочу этого. Нас.

Я киваю, отталкивая сомнения.

— Ладно.

Он приподнимает мне подбородок, заставляя смотреть в глаза.

— Ты больше не одна. Мы в этом вместе. Что бы ни было дальше — будем встречать это вдвоём.

Я не отвечаю. С каждой секундой всё труднее держать лицо. Встречаться с профайлером — как идти по канату над ямой, полной лезвий: один неверный шаг — и всё рушится. Ричард читает людей как открытую книгу, и врать ему почти невозможно — если только ты не очень хорош в этом. К счастью, я хороша с первого дня.

Я смотрю ему в глаза — и хочу отвести взгляд, потому что через двенадцать часов в них не будет этого выражения. Он, вероятно, пожалеет о каждом слове и защёлкнет на мне настоящие наручники. Забавно, как двое могут удерживать зрительный контакт, пока у каждого в голове — своя, совершенно другая мысль. Хуже всего — не знать, что на самом деле у него на уме.

В его взгляде — любовь и надежда, а в моём… в моём шторм из страха и вины. Как будто смотришь в зеркало — и видишь два разных отражения. Он видит общее будущее, союз против мира. Я — неизбежный конец, предательство, которое он поймёт слишком поздно.

Звон таймера вырывает нас из этого немого поединка.

Ричард снова целует меня — дольше, медленнее; пальцы ног сводит.

— А теперь посмотрим, что у нас с лазаньей.

— Только не обольщайся.

Я вытаскиваю форму — пузырящаяся сырная корочка выглядит сносно.

— Момент истины, — отрезаю кусок и кладу Ричарду.

Он пробует, задумчиво жуёт.

— Чёрт, это вкусно.

— Серьёзно? — недоверчиво.

— Серьёзно, — уверяет, перехватывая блюдо. — Настолько, что тебе придётся сделать ещё одну порцию — для себя.

Я вырываю блюдо обратно:

— А вот хрен. Я тоже хочу попробовать.

Мы совершаем мини-перетягивание лазаньи.

— Давай, делись! — возмущаюсь, пытаясь отщипнуть кусок.

Он улыбается и удерживает подальше:

— Нет, это моё. Ты сказала — момент истины. Дай мне момент.

Я, наконец, умудряюсь зачерпнуть вилкой и отправляю в рот. Вкус тут же атакует — недоваренные листы пасты и абсолютно убийственная пересоленность. Жую и с трудом глотаю.

— Твою ж… — шиплю и хватаю стакан воды. — Это ужас! — залпом запиваю, стараясь смыть кошмарный привкус.

Ричард смеётся так, что сгибается пополам.

— А мне вкусно! — выдавливает сквозь смех.

Я косо на него смотрю, но губы сами тянутся в улыбку.

— Ты врун.

— Я не врал, — всё ещё посмеивается он. — Может, я просто слишком люблю твою готовку, чтобы придираться.

— Или у тебя просто вкуса нет, — бурчу.

— Может, я люблю всё, что ты делаешь, даже если это худшая лазанья в мире.

Я закатываю глаза, но в груди тёпло шевелится.

— Ты полон дерьма, знаешь?

— И ты меня за это любишь, — он целует меня в лоб.

— Да, люблю, — тихо признаюсь, уткнувшись ему в грудь.

Он касается макушки губами:

— Давай закажем пиццу. Пусть ужин делают профи.

— Отличная мысль, — выдыхаю с облегчением. — Кажется, готовку я оставлю экспертам.

Пицца приезжает; мы вгрызаемся в жирную, сырную прелесть. Приятно не думать о кастрюлях и просто быть рядом с Ричардом. Наевшись, я потягиваюсь и откидываюсь на спинку дивана.

— Время для вина, — предлагаю.

Он поднимает бровь:

— Вино? Ты пытаешься меня напоить, женщина?

— Возможно, — ухмыляюсь. — Вильсон бы снял с тебя значок за бокал вина?

— Он бы снял значок за лазанью, — смеётся Ричард. — Но уволить за то, что я отдыхаю дома со своей девушкой, он не может.

— Аргумент, — встаю. — Я налью. Должна тебе за то, что заставила тебя страдать от моей «кулинарии».

— Нет, я сам, — он начинает подниматься.

Я мягко усаживаю его обратно.

— Никаких «сам». Сиди. Заслужил. Считай это перемирием.

Он кивает и устраивается поудобнее:

— Хорошо. Позволю тебе быть хозяйкой.

Я иду на кухню и наливаю два бокала. Рука дрожит. Тянусь в верхний шкафчик, достаю «Ксанакс». Бросаю таблетку в его бокал, наблюдая, как она растворяется.

— Эй, ты идёшь? — кричит Ричард из гостиной.

— Да, секунду, — отвечаю, дожидаясь, пока таблетка совсем исчезнет, и возвращаюсь с бокалами к столу.

Я подаю ему его бокал, не сводя глаз, пока он берёт стекло.

— Чокнемся, — выдавливаю улыбку.

— Чокнемся, — вторит он, легко касается моим бокалом. Делает глоток — я смотрю не отрываясь, надеясь, что он ничего не почувствует.

— И что за взгляд?

— Думаю о том, как мне нравятся эти