Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт
— Мне не нужен нянька. Я сама о себе позабочусь.
— Ты только что едва не столкнулась с серийным убийцей, а твоя соседка мертва. Просто адреналин пока не даёт это прочувствовать. Но тебе нужен человек, который присмотрит за тобой.
— Ты кто, мой психотерапевт? Уйди с дороги…
— Мисс Монклер, если хочешь остаться в живых, придётся мне довериться.
Я не верю его наглости. Он говорит про доверие — и я смеюсь, холодно, цинично.
— Нет, у меня же тяга к смерти, помнишь? Так что открой дверь к чёрту.
Я пытаюсь проскользнуть мимо, но он быстрее, чем я ожидала. Мистер ФБР хватает меня за руку, резко дёргает — и я оказываюсь так близко, что едва не врезаюсь в его грудь. Внутри кипит злость и вызов, но всё это блекнет перед пронзительным страхом.
Он склоняется ко мне, его голос — низкое рычание у самого уха:
— Ты останешься со мной, нравится тебе это или нет.
Я дрожу, но всё же огрызаюсь:
— Я тебе не питомец.
— Если не подчинишься, я предъявлю тебе обвинение в отказе сотрудничать в расследовании убийства. И тогда ты окажешься за решёткой быстрее, чем успеешь моргнуть.
Я дёргаюсь, пытаясь вырваться, но бесполезно — его хватка крепкая, и выхода нет. Злюсь, бешусь, но понимаю: он держит все козыри. Я выдавливаю сквозь зубы:
— Ладно.
Он наконец отпускает, и на губах у него появляется хитрая, почти победная усмешка:
— Хорошо. Твои вещи уже в машине. Мне осталось кое-что уладить — и мы уезжаем.
Я киваю, не глядя на него. Горькая пилюля, но другого выхода нет. Ситуация больная и извращённая, но, может, мистер ФБР ещё и поможет мне выжить.
После напряжённой сцены я жду ещё какое-то время, потом Ричард возвращается. Просит идти за ним, и я не спорю. Мы выходим из здания, он садится за руль, я — на пассажирское, уставившись в окно. День был долгий, выматывающий. Я не помню, когда в последний раз нормально ела. Мы проезжаем мимо китайской забегаловки, запах еды врывается в салон, желудок урчит, но я молчу. Не дам мистеру ФБР удовольствия узнать, что я голодна.
И тут он удивляет меня:
— Хочешь взять еды с собой?
Я не отвечаю, и он сам понимает намёк: сворачивает к ближайшему китайскому кафе. Заходит внутрь, оставив меня в машине. Я смотрю в окно, чувствуя себя на краю какой-то чужой, гнилой реальности.
Возвращается с пакетами, от которых тянет небесным ароматом. Живот предательски урчит громче.
Он протягивает мне коробку, и я не трачу ни секунды — вгрызаюсь в еду, как будто это лучшее блюдо на свете. Это рай в картонной коробке. Мне всё равно, что я чавкаю и пачкаюсь, я слишком голодна, чтобы думать о приличиях.
Но тут его телефон звонит, и он берёт вызов через блютуз. Разговор явно личный, и я невольно подслушиваю. Он говорит громко — не моя вина.
В какой-то момент я слышу имя — «Эшли». Разговор слишком уж интимный. Он говорит, что «сегодня не получится заняться сексом, занят».
Эшли? Кто такая Эшли? И что значит «занят»?
Он заканчивает звонок и смотрит на меня так спокойно, будто ничего необычного не произошло.
— Эшли должна была быть на одну ночь.
Что? Я вслух это спросила? Мысль сама выскочила. Я мысленно ругаю себя.
— Какой же вы джентльмен, называя свою девушку «шлюшкой».
Ричард ведёт машину, взгляд прикован к дороге.
— Она не моя девушка. У меня нет девушки.
— Почему? Слишком занят спасать мир?
Он сухо усмехается:
— Не только. У меня бешеный график, отношения сюда не вписываются. Да и я знаю, с чем имею дело. Не хочу, чтобы кто-то близкий оказался втянут.
Я молча киваю. Начинает складываться картина. Работа у него такая, что девяти до пяти не бывает. Жизнь агента ФБР — не для слабаков. Неудивительно, что на романтику времени нет.
Я украдкой гляжу на его профиль. Он не просто симпатичный. Это та самая внешность, от которой сердца замирают. Тёмные растрёпанные волосы, пронзительные ледяные голубые глаза. Но я не скажу этого вслух. Мужчина словно сошёл с обложки, и трудно отвести взгляд.
Разумеется, он замечает мои взгляды. Бросает косой взгляд и ухмыляется уголком губ. Я резко отворачиваюсь. Может, это нервы, а может, дело в том, что я застряла в машине с человеком, который слишком уж чертовски хорош собой.
Откашлявшись, решаю сменить тему — лишь бы перестать позориться:
— Так вот, раньше… ты сказал «всё может быть плохо»?
Он скользит взглядом, ухмылка всё ещё не уходит.
— Я так не говорил.
Я закатываю глаза, но сердце бьётся чаще.
— Ну, что-то вроде того.
— Мгм.
— Думаю, всё не так уж плохо. — Я откидываюсь в кресле, поправляя ремень.
Он бросает взгляд из-под ресниц, на губах — сухая усмешка.
— Правда?
Я пожимаю плечами.
— Всего лишь работа.
— Ага. Работа. Где заходишь в дом и находишь куски тел на кухне. Или ребёнок звонит 911, потому что слышал, как убили родителей, а когда приезжаешь — он сидит в шкафу, залитый их кровью.
Я моргаю, поворачиваясь к нему.
— Ладно… может, это и правда не так уж просто.
— Не так уж и просто? — он резко смеётся, сильнее сжимая руль. — Я вытаскивал трупы из рек, такие раздутые, что не понять, кто они были. Ты когда-нибудь нюхала запах разлагающегося тела? Запомни: попробуешь раз — и он останется с тобой навсегда.
Его глаза на дороге, но я понимаю: он снова там, внутри этих картин.
— Ну, монстры существуют. Это не новость.
— Монстры, да. Но не в них самое худшее. Худшее — последствия. Выжившие. Те, кто остался жив, но предпочёл бы не выжить. Те, кто всю жизнь несёт это внутри.
Я скрещиваю руки, скрывая внезапную тревогу.
— Ну… вроде посттравмы?
Он бросает на меня взгляд.
— Или что-то в этом роде.
— Что? — спрашиваю я, чуть подавшись вперёд.
— Была одна девочка… Лайла. Её вывезли из Швеции, продали. Семь месяцев держали взаперти. Никто не знал, где она. Когда мы её нашли… — он замолкает, будто отгоняя образ. — Она была в ужасном состоянии. Напугана до ужаса, едва говорила. Мы отправили её под защиту свидетелей. Опознать не смогли: никаких документов, ничего. Она не хотела рассказывать, кто она, откуда. Возможно, даже имя «Лайла» было выдумкой.
Я хмурюсь.
— Почему вы не смогли её опознать?
— Потому что она покончила с собой, — отвечает он ровным, механическим голосом.
Я молчу, смотрю на него. Он продолжает говорить, равнодушно перечисляя
