Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

Я скольжу взглядом по залу. В угловой кабинке пара выясняет отношения, но слова теряются в шуме музыки. На другом конце стойки мужик уткнулся в пиво и в пустоту, словно ищет там ответы. Рядом компания друзей явно перебрала — слишком шумные для вторника.

Бармен подвигает ещё одну рюмку, я опрокидываю её в один глоток. Буря мыслей внутри тускнеет, её сменяет уютное онемение.

С каждым часом бар меняется. Это уже не просто место, где топят горе в алкоголе. Это убежище для потерянных душ, ищущих временного приюта от своих перекошенных реальностей. Автомат гремит, смех и звон стекла превращаются в странную колыбельную.

Я уже не пью виски — я в нём тону, когда рядом усаживается мужчина. Уверенная ухмылка, будто жизнь ему по плечу или, наоборот, плевать на неё. Улыбка — наполовину обаятельная, наполовину опасная.

— Привет, красавица. Тебе явно не помешает компания, — говорит он, склонившись ближе. В глазах у него — явный намёк на неприятности.

Я приподнимаю бровь, играя в его игру:

— Компания, значит? Зависит от того, какие неприятности ты несёшь.

Он смеётся низко и гулко.

— Самые лучшие, милая. Те, что заставляют забыть обо всём.

Я ухмыляюсь в ответ, пригубив виски, словно это эликсир жизни.

— Я только за то, чтобы забыть.

Не успеваю и глазом моргнуть, как мы уже на танцполе. Тела двигаются в ритм, басы вибрируют в полу, музыка вбивается в кровь. Он двигается неплохо, да и я не хуже.

Он наклоняется к самому уху:

— Как тебя зовут, красавица?

Я смеюсь — алкоголь и музыка делают всё вокруг туманным.

— Изель. А тебя?

— Зови меня Беда. Все так зовут.

Я тихо усмехаюсь:

— Подходит.

Мы продолжаем танцевать, и мир растворяется. Есть только музыка, огни и опьяняющая радость от того, что я ещё жива.

Ночь подходит к концу, и тяжесть реальности снова давит на плечи. «Беда» рядом, но мысли мои не с ним. Они предательски возвращаются к мистеру ФБР, к чёртову Ричарду. Почему он занимает мою голову больше, чем я готова признать?

«Беда» снова тянется ко мне с ласковыми словами, его губы опасно близко. И вместо того чтобы оттолкнуть, как следовало бы, я делаю противоположное. Целую его жадно, как будто хочу вытравить навязчивые мысли вкусом чего-то другого.

Он удивлён, но не возражает. Это не романтика — это бегство. Отчаянная попытка стереть из головы образ мужчины с доской дел и вечно нахмуренным лбом.

Глава 10

РИЧАРД

Я не могу в это поверить. Я киплю от злости — и плевать, кто это видит. Врываюсь в дом, а там Лукас Браун, и вид у него такой, будто его застукали с рукой в банке печенья. Два копа, что торчат снаружи, с тем же выражением стыда на лицах, и я не сдерживаюсь.

— Какого хрена, Лукас? Ты не смог удержать неподготовленную гражданскую, хотя сам прошёл полицейскую подготовку? Ты издеваешься?

Лукас что-то бормочет про то, что всё пошло наперекосяк, но это не оправдание. Я не могу позволить себе держать рядом такой балласт. Мне плевать на его жалкие объяснения. Страйкер в маске всё ещё на свободе, и если Изель действительно жертва, я не могу выкинуть из головы мысль, что он сделает с ней, если доберётся. Образ царапает изнутри, и я даже не в силах додумать эту мысль до конца.

Я прохожу мимо. Я не могу это донести начальству, не могу никого предупредить. Она проведёт остаток дней в тюрьме — и по какой-то причине я не хочу этого. Может, дело в том, как она смотрела на меня, а может, что-то глубже. Но я не могу её подставить.

Я на улицах, осматриваю каждый угол в поисках хоть какого-то следа. Город всё ещё гудит, и это как искать иголку в стоге сена. Но я не сдаюсь. Я иду вперёд, держа чувства на пределе. И тогда замечаю её. Она всего в нескольких ярдах от меня — и хорошо, что не видит.

Я не могу дать ей заметить меня, не могу позволить понять, что я рядом. Мне нужно выяснить, что у неё в голове, что привело её к этому.

Она заходит в клуб, и я следом. Чутьё подсказывает: она идёт к неприятностям, и я должен быть рядом — союзником или хотя бы тенью за спиной.

Она у барной стойки, заказывает выпивку, будто завтра не наступит. Я хочу схватить её, вытащить отсюда и отвезти домой. Но я знаю — мне нужны ответы. Она здесь, чтобы встретиться с кем-то?

Я сканирую зал, выискиваю знакомые лица или подозрительных типов. Каждый, с кем она пересекается, кажется угрозой. Я наблюдаю за ней, за каждой мелочью: как она опирается на стойку, как тревожно оглядывается через плечо.

К ней подваливает какой-то парень. Но я не двигаюсь, просто продолжаю смотреть. Почему этот идиот так действует мне на нервы? Это почти ревность. Я усмехаюсь себе под нос — глупо даже допускать подобное.

Она выходит на танцпол — и впервые я вижу её улыбку. Настоящую, беззаботную, освещающую всё её лицо. Она чертовски красива, когда улыбается.

Но этому придурку у стойки мало танцев. Он тянется к её губам — и они целуются. Всё. Я прорываюсь сквозь толпу, и в секунду хватаю её за волосы, рывком отрываю от поцелуя. Она вскрикивает от боли, её глаза расширяются, когда она вынуждена посмотреть на меня.

Парень, этот долбаный ухажёр, выглядит злым:

— Эй, мужик, в чём твоя проблема?

Я даже не трачу слова. Отпускаю Изель и врезаю кулаком прямо в челюсть. Он отшатывается, держась за лицо.

— Лучше убирайся к чёрту от неё, — рычу я.

Кавалер, теперь с быстро опухающей челюстью, наконец понимает. Он пятится, в его взгляде смешаны страх и недоумение. Но оно быстро рассеивается, когда я чуть приподнимаю полы куртки, показывая кобуру с пистолетом. Его глаза расширяются — и он срывается прочь, как крыса с тонущего корабля.

Я оборачиваюсь к Изель — и её вид едва не ломает меня. Волосы растрёпаны, губы распухли, красные — от поцелуя с ним, и мне снова хочется размазать того ублюдка по полу.

Она открывает рот, но я не даю ей слова.

— Мы уходим. Прямо сейчас. — Я хватаю её за руку и тяну к выходу.

Изель вырывается, сопротивляется.

— Отпусти меня!

Я чувствую её ногти, вонзающиеся в кожу, пока она рвётся прочь, но не отпускаю. Не после того, что увидел.

— Ты совсем