Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт
— Что? — рычу в трубку.
— Сэр, вам нужно это увидеть.
— Буду.
Я бросаю телефон, хватаю куртку и вылетаю из кабинета. Интонация Лукаса ясно дала понять: ждать нельзя.
Глава 9
ИЗЕЛЬ
Часом раньше…
Мои нервы на пределе. Больше я не выдержу. Заперта в этом доме уже больше сорока восьми часов. Детектив Лукас Браун — словно цепной пёс. Он не выпускает меня ни на шаг, и я сыта по горло. Я не позволю им держать меня взаперти. Нужно придумать идеальный план побега.
Я направляюсь на кухню, осторожно обходя мерзкие скрипучие доски. Кто вообще проектировал этот дом? Каждое движение — как саундтрек к фильму ужасов. Роюсь в ящиках и шкафчиках, целеустремлённо, пока наконец не нахожу клад — запасные ключи Ричарда, висящие прямо у чёрного хода. Серьёзно, он мог быть ещё предсказуемее? Хватаю ключи и выскальзываю из кухни.
Иду в гостиную. Лукас там приклеен к телевизору, в полном восторге от жаркой схватки «Лейкерс» и «Селтикс». Настолько увлечён, что вряд ли заметил бы даже пожар.
— Эй, Лукас, — бросаю непринуждённо. — Я к себе, телефон возьму, ладно?
— Ага, ага, конечно, — бормочет он, едва глянув в мою сторону.
Я ускользаю по коридору, но вместо своей комнаты поворачиваю к спальне Ричарда. Если у кого и завалялось оружие, то у него. Открываю ящики, чувствую себя Златовлаской. В одном слишком много хлама, в другом — бумаги. И тут меня осеняет: а где бы Ричард спрятал самое ценное?
Открываю ящик с бельём — и бинго. Под аккуратно сложенными трусами лежит пистолет. Беру его, проверяю предохранитель.
Выбираюсь в коридор. К счастью, Лукас всё так же вцепился в свой идиотский матч. Даже не поднял глаз, когда я прошла мимо и вышла через заднюю дверь.
Держась вдоль стены, тихо, почти крадучись, подбираюсь к боковой части дома. В заборе есть небольшая щель, ведущая во двор соседей. Я проверяла её десятки раз — лучший шанс.
Протискиваюсь, молясь, чтобы меня не засекли. По ту сторону понимаю: бежать сломя голову нельзя, слишком много копов вокруг. Нужна отвлекающая манёвра.
Достаю пистолет, делаю глубокий вдох и стреляю дважды в воздух — в противоположном направлении. Выстрелы гулко разносятся по кварталу. Полицейские у фронта мгновенно срываются туда, крича друг другу в панике.
Вот мой шанс. Я швыряю пистолет в куст и рывком устремляюсь к улице. Сердце колотится в горле, когда я выхожу на поворот — и вижу припаркованную машину с ключами в замке зажигания. Чья она, мне плевать. Прыгаю за руль, завожу и с визгом шин исчезаю, оставив за собой облако пыли.
Теперь я беглянка. Обратной дороги нет. Я сделала ставку и оказалась на свободе. Но куда, чёрт возьми, мне теперь идти?
Настоящее время.
Я паркуюсь в нескольких кварталах оттуда, выбирая место, где машину не сразу заметят. Запираю дверь и вливаюсь в людской поток, пока впереди не вижу небольшое кафе. Аромат свежесваренного кофе окутывает меня, стоит переступить порог. Заказываю сэндвич и чёрный кофе — нужно хоть немного унять дрожь.
Устраиваюсь за столиком в углу. С первым глотком кофе мысли начинают уносить меня назад, в ночь десятилетней давности. Почти такая же ночь: город скрыт под плащом темноты, а я бегу, спасая свою жизнь…
14 сентября 2014 года, 23:45:58.
Я продолжаю бежать, а вдалеке воют сирены. На глаза попадается ветхий, словно заброшенный дом. Отчаяние толкает меня попробовать дверь, и, к моему удивлению, та поддаётся с протяжным скрипом. Внутри холодно, как в ледяной пещере. У меня ничего нет — ни одежды, ни денег, ни единой души, которой я была бы нужна.
Но я не сдаюсь. Не могу. Я роюсь в углах в поисках хоть чего-то, что согреет. Натыкаюсь на старое пыльное одеяло. Оно пахнет сыростью и плесенью, но сейчас это моя соломинка.
Я кутусь в него, дрожа от холода. Снаружи завывает ветер, как стая голодных волков, и я вцепляюсь в эту жалкую тряпку, словно это единственное, что держит меня в живых.
Но я понимаю: одного тепла мало. Живот сводит от голода. Нужно искать еду. И я снова выхожу в ночь.
На пути встречаю группу незнакомцев, сгрудившихся вокруг костра в ржавой бочке. Они смотрят на меня с любопытством.
— Эй, малышка, что ты тут делаешь? — спрашивает один.
— Я… мне некуда идти. Я потерялась, — отвечаю я. Это лишь полуправда, но другой истории у меня нет.
Они переглядываются.
— Хочешь поесть? — говорит другой, протягивая наполовину надкусанный сэндвич. Немного, но для меня в тот миг — целое спасение.
Я принимаю его, ком встаёт в горле.
— Спасибо. Я… не знаю, что сказать.
Одна из женщин кладёт ладонь мне на плечо:
— Мы все через это проходили, дитя. Ты справишься.
Я киваю. Сделав пару жадных укусов, снова благодарю их и растворяюсь в ночи. Я не знаю, куда иду, у меня нет плана. Но я точно знаю одно: я не могу оставаться. Я не могу позволить ему найти меня.
Память о той ночи до сих пор не даёт мне покоя — напоминание о том, через что я прошла и сколько выдержала. Но я ни разу не сдалась. Я доедаю сэндвич в кофейне и понимаю: бывало хуже, и я выживала.
Кофейня закрывается, и вежливый парень-официант с хипстерской бородой даёт мне знак.
— Простите, мисс, но нам пора закрываться.
Я киваю, понимаю правила игры, и выхожу в прохладную ночь. Сажусь в угнанную машину, завожу мотор.
Мне нужен напиток покрепче, чем этот чёртов чёрный кофе. Я сжимаю руль и веду машину по улицам города, выискивая тусклый огонёк спасения, который зовётся баром.
Вдалеке мигает неон — вывеска забегаловки. То, что нужно. Я паркуюсь, хлопаю дверцей и захожу внутрь.
Бар погружён в полумрак, воздух густ от дешёвого одеколона, сигаретного дыма и гулких разговоров. В углу орёт музыкальный автомат с классикой рока, соревнуясь со звоном стаканов и низким гулом голосов.
Бармен с татуировками по рукам кивает мне:
— Что налить, красавица?
Я опускаюсь на табурет.
— Рюмку виски. Хорошего.
Он наливает щедро, и я осушаю залпом. Жгучий огонь катится по горлу, оставляя за собой дорожку побега. Тепло расползается по телу, и на миг всё становится чуть менее дерьмовым.
Я заказываю ещё, и бармен не заставляет себя ждать. Алкоголь плетёт своё волшебство, мысли размываются по краям, уступая
