Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

— Так расскажи, Изель, — прерывает мои мысли Луна, — какие у тебя родители?

— О, они прямо душа компании. Всегда такие понимающие, такие поддерживающие, — отвечаю я с ядом.

Её улыбка чуть дрогнула, но она не сдаётся:

— Звучит мило. Наверняка они тобой гордятся.

Я усмехаюсь.

— Гордятся? Конечно. Можно сказать, они «мертво» гордятся.

— Мертво гордятся? — морщит лоб она.

Я оскаливаюсь.

— Потому что они для меня мертвы.

Она моргает, растерянная. Такие, как Луна, всегда ждут сказку с единорогами, и мой мрак сбивает её с толку.

— У тебя… уникальный взгляд на вещи, — говорит она вкрадчиво. — Но, может, стоит об этом поговорить? Иногда это помогает.

Я закатываю глаза. Говорить — последнее, чего я хочу.

— Знаешь, если попросишь Рика по-хорошему, может, он снимет с тебя браслеты, — лучезарно улыбается она.

С меня срывается смешок:

— Вежливость? Это не про меня. Я скорее сгнию в этих браслетах, чем стану выпрашивать.

Она искренне удивлена, будто верила, что её «пожалуйста» всё изменит. Терпеть не могу таких — уверенных, что мир можно купить улыбкой.

А я знаю правду.

В памяти вдруг оживает кошмар: тесная комната, стены давят, слёзы заливают лицо, я умоляю, кричу. Они только смеются. «Пожалуйста» не остановило ни одного из них.

— Пожалуйста, пожалуйста, отпустите, я никому не скажу…

Грубое дыхание у уха: «Ты же этого хочешь, детка. Мы просто развлекаемся».

Удары, хватка, их руки на мне повсюду.

«Заткнись, сука. Ты теперь наша. Будешь терпеть — и ещё спасибо скажешь».

И в конце — я, выжатая, сломанная, когда слёзы уже сухие. Тогда я поняла: «пожалуйста» ничего не значит.

Я возвращаюсь в реальность от голоса Луны:

— Слово «пожалуйста» решает все проблемы, — чирикает она.

Я холодно улыбаюсь:

— «Пожалуйста» ничего не останавливает, Луна.

Она моргает, не понимая, что я проговорилась сильнее, чем хотела. Надо свернуть разговор.

— Мне нужно поесть, — бормочу я и поднимаюсь.

Луна быстро расстёгивает наручники, но я даже не смотрю на неё. Она готова что-то ляпнуть — наверняка ещё один оптимистичный бред, — но я уже рылась в шкафах.

Я хватаю стакан, он соскальзывает, разбивается.

— Чёрт.

Мы обе тянемся за осколками. В суете я нечаянно толкаю её руку на крупный кусок.

— Луна, ты в крови, — говорю я, изображая заботу.

Она только сейчас замечает порез.

— Пустяки.

Кровь льётся каплями. Я хватаю полотенце и начинаю вытирать стол.

— Иди промой, пока не залила всё вокруг. Я тут сама разберусь.

Она колеблется, но рана хлещет — и уходит в ванную. Слышу шум воды.

Я вытаскиваю из кармана листок и ручку. Всё ясно: Луна будет следующей. Она сама уже пометила себя.

Убеждаюсь, что дверь в ванную закрыта, макаю перо в густую каплю крови на столешнице. Тёмно-красные разводы впитываются в металл, словно сама судьба оставляет мне чернила.

Телефон начинает вибрировать в кармане ровно на полпути к письму. Сначала я его игнорирую, но знаю: Мартин не отстанет, пока я не возьму трубку. Упрямый ублюдок.

Дёргаю телефон, бросаю взгляд на дверь ванной — вода всё ещё шумит. Отвечаю:

— Чего тебе?

— Что делаешь?

— Письмо для Ричарда.

Пауза. В его голосе слышится шок и злость:

— Чьей кровью, Изель?

— Луны, — спокойно отвечаю.

— Держи её в стороне, — говорит он.

— Ты же знаешь, что не могу, — огрызаюсь я. — Она следующая.

— И что даст очередное письмо? Их уже десятки, и ни одно не отследили.

— Ричард умный, — упираюсь я, дописывая последние строки и пряча бумагу в карман. — Он не такой, как остальные.

Быстро вытираю стол, убирая следы крови. Вода в ванной стихает — Луна возвращается. Я обрываю звонок, надеваю на лицо маску заботы.

— Всё нормально?

— Да, — отвечает она, смахивая руку, но голос выдаёт лёгкую боль. — Прости, что пришлось возиться с этим.

— Пустяки, — говорю я. — Пошли лучше поедим.

Я тянусь к кастрюле, но тут свет гаснет. Комната мгновенно тонет в темноте. Снаружи и так темнело, а теперь будто ночь проглотила остатки дня.

— Чёрт, — бурчит Луна, шаря руками по кухне. — Проверю генератор.

Я остаюсь на месте, слушаю её шаги и бормотание. Необычно спокойно — вместо глухой тишины в голове теперь её раздражённое ворчание. Проходит минута, вторая, света всё нет. Луна возвращается, щёлкает пальцами, будто это что-то изменит.

— Генератор сдох. — Она щурится, пытаясь разглядеть меня. — Принесу свечи.

— Не надо, — слова срываются резче, чем я хотела. — Я их не люблю.

Она замирает:

— Почему? Это же просто свеча.

— Неважно, — дёргаю плечом. — Не хочу.

Она всё равно роется в шкафу, находит коробку, щёлкает зажигалкой.

— Блядь, оставь, Луна.

Она медленно гасит огонёк, опускает свечу:

— Ты ведёшь себя странно. Ты их боишься?

— Нет, — выдавливаю. — Просто ненавижу.

— Значит, предпочитаешь сидеть в темноте, как маньяк?

— Да, — отвечаю прямо. — Лучше в темноте, чем под фальшивым светом.

Идиотка. Второй раз за день я болтаю лишнее.

К счастью, хлопает входная дверь — заходит Ричард.

Слава богу.

Неделю он то намекал, то отмалчивался о моей «связи» с убийством Чарльза. Прямо не обвинял, потому что знает: сбежать из его дома почти нереально.

— Почему тут темно?

— Свет вырубился, — отзывается Луна. — И угадай что: генератор сдох.

— Я за свечами, — вздыхает он.

— Не стоит, — парирует Луна, бросив на меня косой взгляд. — Изель не хочет.

Тишина.

Я не вижу его, но чувствую: он смотрит. Слишком пристально. Кожа покрывается мурашками.

Когда свет возвращается, глаза режет яркий белый свет.

— Спасибо, Луна, — говорит он. — Ценю помощь.

Она улыбается тепло:

— Без проблем, Рик.

А я внезапно ловлю странное чувство. Ревность? Абсурд. Но мысль роется внутри: с ней он мягче, чем со мной.

Луна уходит, оставляя нас вдвоём. Ричард поворачивается ко мне:

— Как насчёт прогуляться?

Я не ожидала. Всё это время он был просто «терпимым» — ужин в тишине, редкие слова о новостях. А теперь вдруг забота?

— Не хочу повторения прошлой недели. Я подумал, может, ты выбежала тогда из-за свежего воздуха.

Я ошеломлена. Он заметил. Заметил меня. Киваю.

Но в его стиле — добавка:

— Одно условие. Надень штаны.

— Да что за мания у тебя к штанам? Они переоценены.

Он смотрит так, что я вдруг чувствую смущение. Я, которая десятки раз была в куда худших ситуациях.

— Я знаю твоё мнение, — спокойно говорит он. — Но сделай одолжение.

И, что удивительно, я послушно натягиваю джинсы. Зачем? Не знаю. «Всего лишь прогулка», убеждаю себя.

Мы выходим, и мне сразу легче. Стены всегда душили. А здесь — воздух.

Ричард начинает говорить о детстве. Неожиданно, но я слушаю. Он спрашивает: