Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 5 - Оливер Ло
Сотни тел в стеклянных цилиндрах. Все в разной стадии разложения и трансформации. Мортис пытался создать то, что он назвал — «совершенное существо», способное существовать одновременно в мире живых и мертвых.
Постепенно узкая тропа расширялась. Сначала до нескольких метров, потом больше. Обломки древних плит появлялись то тут, то там, а вместе с ними — фрагменты архитектуры самой башни. Колонны, арки, куски стен — все это материализовывалось из ниоткуда, словно пространство копировало башню из какой-то извращенной и отчасти поврежденной памяти.
Руки по краям тянулись все ближе, некоторые почти доставали до меня. Я рубанул по одной из них, но эффект был временным, рассеченная плоть затянулась за секунды, словно сама реальность здесь обладала регенерацией.
— Не по правилам играешь, — заметил я. — Но ладно, я тоже не святой.
Вскоре пространство расширилось еще больше, и я оказался на краю огромного овала. Своеобразной арены, висящей в пустоте. По периметру располагались десятки застывших ладоней, чьи пальцы вросли в камень, образуя подобие колоннад. Жуткое зрелище, будто кто-то решил совместить классическую архитектуру с анатомическим театром.
Небо — если это искаженное пространство можно было так назвать — было насыщено фиолетовым заревом. Внутри него плавали фантомные отблески различных стихий: всполохи пламени, электрические дуги, снежные вихри. Магическая каша, оставшаяся от экспериментов Мортиса.
Последняя волна существ обрушилась на меня стеной. Сотни искаженных тел, слившихся в единый поток. Шепот превратился в рев:
— СТАНЬ! ЧАСТЬЮ! НАС!
— Отказы для вас пустой звук, да?
Я перешел к Стилю Буревестника. Молнии заплясали по клинку, а каждый взмах отправлял электрические дуги в толпу врагов. Твари падали десятками, но на их место приходили новые.
Минута, две, пять. Арена постепенно покрывалась черной жижей и растворяющимися телами. Шепот слабел, становился тише, пока окончательно не затих.
Я стоял посреди арены, тяжело дыша. Не от усталости — скорее, от отвращения. Резня тварей никогда не приносила удовлетворения, только оставляла неприятный осадок.
И тут пространство содрогнулось.
Ладони по краям арены раскрылись, из них вырвались огромные пальцы, каждый размером с колонну. Они впились в «небо», растягивая его, разрывая фиолетовое зарево. Звук был похож на крик рождающегося мира. Или умирающего, тут уж как повезло.
Из образовавшейся трещины начало вытекать нечто невообразимое.
Существо, если это слово вообще применимо к такой твари, было конгломератом плоти и пустоты. Основу составляли колоссальные кисти рук, десятки их, сшитые вместе серо-сиреневыми жилами. Вместо головы красовалась безглазая маска из гладкой кости, усеянная множеством ртов. Большие, маленькие, человеческие, звериные — все они шептали разные фразы на разных языках, но вместе складывался единый призыв:
— Прими нас… стань нами… раствори границы… откажись от одиночества…
Я усмехнулся, узнав творение.
— Так вот про кого мне рассказывал Аркариус. Венец Падших. Лучшая работа Мортиса Фрауда. Магнум опус некроманта-психопата. Тварь, с которой даже мой товарищ, по совместительству лучший маг пяти королевств, сам не совладал.
Существо медленно опустилось на арену. При каждом его движении пространство вокруг искажалось, словно реальность не могла выдержать его присутствия. Десятки ртов продолжали шептать, и я чувствовал, как эти слова пытаются пробиться в мой разум, найти слабое место в ментальной защите. Они все еще не бросали попытки подчинить меня.
— Знаешь, — обратился я к твари, хотя не был уверен, что она способна на осознанное общение, — обычно гости приходят с подарками. Вино там, конфеты, цветы на худой конец. А ты явился с пустыми руками. Точнее, с кучей рук, но все равно с пустыми. Невежливо это, не находишь?
Венец Падших издал звук, который мог быть смехом, воплем или чем-то средним. Все рты разом раскрылись, и из них вырвался поток черного дыма, быстро заполнявший арену.
Я расстегнул плащ, готовясь к серьезному бою.
— Я, кстати, тоже не с пустыми руками. С подарком, как говорится. В гости без подарка — дурной тон.
Пространственный карман, который Ария зарядила до предела, выпустил свое содержимое. Сорок два меча вылетели одновременно, сверкнув в фиолетовом свете. Они пронеслись мимо меня и воткнулись в каменный пол арены, образуя идеальный круг.
Каждый меч был уникален. Длинные и короткие, прямые и изогнутые, с рунами и без. Некоторые Ария ковала специально для меня, другие были трофеями, третьи — просто качественными клинками, которые могли пригодиться в зависимости от ситуации.
Венец Падших замер, его многочисленные рты затихли на мгновение. Даже искаженному сознанию этой твари было понятно: что-то изменилось. Баланс сил сместился.
— Видишь ли, — сказал я, вытаскивая из ножен свой основной черный клинок, — у меня есть проблема. Я слишком сильный для обычного оружия. Мечи ломаются, не выдерживают нагрузки. А ты, судя по всему, очень прочный. Так что придется использовать запасные варианты.
Я сделал шаг вперед, и все сорок два меча отозвались легкой вибрацией. Воздух вокруг них задрожал от накопленной энергии.
— Аркариус говорил, что Венец Падших — это попытка Мортиса создать существо, способное поглощать души. Не убивать, а именно поглощать, добавляя к своей массе. Каждая поглощенная душа делает его сильнее. Интересная концепция. Посмотрим, сколько ударов ты выдержишь, прежде чем развалишься.
Венец Падших начал меняться. Его аморфное тело пульсировало, перестраивалось. Руки сплетались в нечто похожее на крылья, костяная маска трескалась, открывая новые рты.
— ЗНАЕМ… ТЕБЯ… — прохрипели все рты разом. — ДАРИОН… ТОРН… УБИЙЦА… ДЕМОНОВ…
Я замер. Откуда эта тварь знает мое имя?
— ОН… СКАЗАЛ… О ТЕБЕ… — продолжали голоса. — МОРТИС… СОЗДАТЕЛЬ… ЖДАЛ… ТВОЕГО… ПРИХОДА…
— Мортис мертв, — отрезал я. — Уже тысячу лет как.
— МЕРТВ… НО… НЕ… УШЕЛ… ХОЗЯИН ЗДЕСЬ — Венец Падших сделал шаг вперед, и арена содрогнулась.
Вот как, значит, мои опасения подтвердились и на вершине сидит сам Мортис. Нехорошо. Прямо очень нехорошо.
— И зачем он ждал меня, что он хочет? — спросил я, хотя догадывался об ответе.
— ТВОЮ… ДУШУ… — Венец расправил свои крылья-руки, закрывая половину арены. — СИЛЬНЕЙШУЮ… ИЗ… ВСЕХ… КТО… СТУПАЛ… СЮДА… С… НЕЙ… МЫ… СТАНЕМ… БОГОМ…
— Богом? — я рассмеялся. — Да вы даже договориться между собой не можете, какой из вас бог? Коллективный? Составной? Может, демократически избранный?
Моя неприкрытая насмешка взбесила существо. Волна черной энергии прокатилась по арене. Камень под ней начал разлагаться, превращаясь в ту же черную жижу, что текла из убитых тварей.
— Хватит
