Системный Барон #2 - Вячеслав Белогорский

«Ласточка» блестела в свете магического фонаря. Я уселся на водительское сиденье, положив руки на руль. Панель приборов ожила мягким светом. Двигатель приятно заурчал.

Выехал за ворота имения и, вместо того чтобы двигаться в сторону города по главной дороге, свернул на старую лесную колею, которая делала крюк, но выходила к портовому району с другой, менее оживлённой стороны.

Через сорок минут я уже видел впереди тусклые огни порта и смутные очертания крыш. Заглушил мотор и оставил «Ласточку» в тени полуразрушенного сарая, во дворах. Дальше — пешком.

Лиску я увидел в тёмном закутке между магазинами. Она была одна. Но это ничего не значило. Я видел, как её глаза метались по сторонам, оценивая обстановку.

Вышел из тени и остановился. Мы были в десяти метрах друг от друга.

— Лиска, — произнёс я тихо, но так, чтобы она услышала.

Бандитка вздрогнула.

— Ты пришёл, — прошептала она, снова оглядываясь по сторонам.

Девушка была напугана. Даже издалека было заметно, как она дрожит, словно от холода. Вдруг Лиска отпрыгнула в сторону, прижимаясь к стене магазина. Её глаза расширились. Она медленно попятилась вдоль стены, будто увидела призрака.

— Вот он, — голос Лиски дрогнул.

Глава 11

— Видишь? Идёт, — её шёпот был сдавленным, едва слышным в гомоне улицы.

Лиска не указывала пальцем, её рука лишь судорожно дёрнулась в сторону фигуры, вышагивающей по тротуару с противоположной стороны.

— Это Оракул. Это… это его банда. Они расправились с семьёй… Соловьёвых.

Мозг отреагировал не мыслью, а чисто животным выбросом адреналина.

Горький привкус во рту.

Ускоренный пульс, отдающийся в висках.

Враг. Не абстрактный «заговор сильных мира сего», не безликая «могущественная группа».

Конкретный убийца. Палач. В пятидесяти метрах от меня, отделённый лишь улицей.

Я наклонился к Лиске, прячась глубже в тень от случайных взглядов.

— Успокойся, дыши. Какие доказательства? Почему ты так уверена?

Она закатила безумные глаза.

— Какие ещё доказательства? Я тебе имя дала! Показала его! Я жизнь свою положила, просто подойдя сюда! Он меня по глазам узнает и конец. Конец, понимаешь? Он всех убьёт! Всех, кто мне дорог! Больше ничего не знаю, ничего не скажу!

Дыхание Лиски стало частым, поверхностным. Паническая атака.

Инстинкт кричал: «Хватай её, успокой, вытащи из зоны видимости». Но другая часть, холодная и аналитическая, уже работала. Она — источник. Ненадёжный, истеричный, но источник. Нужно выжать из неё максимум, пока страх не парализовал окончательно.

— Лиска, слушай мой голос. Он тебя не видит. Ты в тени. Он идёт по своим делам. Но мне нужно больше. Имя — отлично. Приметы. Где базируется? Кто его люди?

— Ни-че-го! — прошипела бандитка, и в её глазах проснулась настоящая, первобытная ненависть, смешанная с ужасом. — Умру, и все мои умрут! Отстань!

Она вырвалась.

Лиска убежала прочь, в противоположную от трактира сторону, растворившись в темноте за считанные секунды. Я не стал преследовать. Бесполезно. Да и опасно, лишнее движение могло привлечь внимание.

Я снова припал к стене, переводя взгляд на цель.

Оракул. Кличка прямо как из плохого боевика. Но сейчас было не до иронии. Один из непосредственных участников резни в моём, вернее, нашем с покойным двойником поместье, был тут. И, судя по всему, готовился к следующему «заказу».

Я заставил дыхание замедлиться, втягивая вечерний прохладный воздух.

Оракул. Высокий, худой, поджарый, жилистый. Движения не быстрые, а экономичные. Каждый шаг, каждый поворот головы без лишних трат энергии. Он приблизился к двери трактира «Беломорский улов», но не вошёл. Замер.

Это была не паранойя.

Это был высший пилотаж.

Взгляд убийцы скользил по грязным окнам трактира, по тёмным провалам переулков, по фигурам, копошащимся у причала. Он проверял периметр. Искал хвост, засаду, просто лишние глаза.

Профессионал. Не бандит, не головорез. Инструмент. Дорогой и точный.

Из переулка слева, будто по сигналу, вышел другой мужчина. Коренастый, крепкий, в потрёпанной кожанке. Рыжие волосы. Он молча кивнул Оракулу. Тот, не отвечая, наконец толкнул дверь и скрылся внутри. А рыжий остался снаружи, прислонившись к стене, достал самокрутку, сделал вид, что прикуривает. Но его глаза не отрывались от улицы.

Охрана на входе. Значит, встреча важная.

Рыжий — сигнальщик. Если что-то пойдёт не так, он либо предупредит, либо станет первым заслоном.

Ставки взлетели до небес. Это был не просто визит в кабак. Это операция. И мне нужно попасть внутрь. Но как проскочить мимо Рыжего?

Он профессионал, его не проведешь пьяной походкой. Нужен другой путь. Или… другой образ.

Я отступил глубже в тень, мой взгляд метался, ища возможность. И нашёл.

С причала, оглашая всю округу раскатистым матом и хохотом, двигалась группа. Человек семь-восемь. Моряки с только что пришвартовавшегося траулера. Лица обветренные, одежда, пропахшая рыбой и солью, настроение у них явно на подъёме после прибытия в порт. Идеальный камуфляж.

Действовать нужно быстро.

Я сдернул дорогой, слишком чистый верхний пиджак. Он словно кричал: «Барин». Остался в тёмной, почти чёрной рубашке из грубой ткани. Закатал рукава, обнажив предплечья. С пальца, преодолев секундную нерешительность, снял фамильный перстень-печатку. Тёплый металл лег в карман брюк как гирька. Последний штрих: провёл руками по волосам, взъерошив их.

С усталым лицом я вышел из тени и встроился в хвост шумной процессии, стараясь идти в такт их пьяной походке.

— Ты чей? — хриплый голос прогудел прямо над ухом.

Мордастое обветренное лицо моряка с большими усищами склонилось ко мне.

Внутри всё сжалось. Провал? Сейчас начнётся. Но тело среагировало само. Я глухо, неохотно хмыкнул, изобразив пьяную ухмылку.

— Со «Святого Фёдора», браток… Отстал от своих, — выдавил я, стараясь говорить на пониженных тонах, с лёгкой хрипотцой.

Моряк прищурился, потом махнул рукой, широко ухмыляясь.

— А, с «Фёдорыча»! Давай, иди с нами, согреемся! Эй, Пашка, подвинься, земляк подтянулся!

Меня грубо обняли за плечи и потащили к трактиру.

Я не сопротивлялся, изображая покорную усталость. Краем глаза видел, как Рыжий у входа скользнул по нашей толпе оценивающим взглядом. Но я уже был частью шумного неинтересного фона. Подумаешь, ещё одна пьяная и грязная компания рыбаков. Он задержал взгляд на секунду и отвернулся, снова глядя по сторонам.

Мы ввалились в «Беломорский улов» гурьбой, с гулом, бранью. Я отстранился от своего «земляка» с благодарственным хлопком по плечу и мгновенно растворился в гуще посетителей, дыма и гула голосов.

Трактир пах кислым пивом, дрянным табаком, жареной в дешёвом масле рыбы. Гам стоял такой, что слова тонули, не долетев