Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

Он находит клитор и начинает рисовать круги — тело содрогается целиком. Я хочу его внутри — до безумия, но знаю: он любит тянуть, доводить до края, чтобы я сама умоляла.

Пальцы ускоряются, и я уже не контролируюсь: бедра сами ищут ритм, ловят ту грань, на которую он снова и снова меня выводит. Я ищу, за что ухватиться, — и вместо него или дивана пальцы касаются горячего.

Слишком знакомый жар — и я не готова. Тепло облизывает кожу, ползёт вверх по руке, как память, которую я хоронила десять лет.

Казалось бы, за столько лет я бы научилась не тянуться к тому, что жжёт. Но нет. Я держу руку, позволяя огню подползти ближе, будто бросаю вызов боли: давай. В этом и соль человека — мы мазохисты в душе. Лучше боль, чем пустота. Почти смешно, если б не так грустно.

И только когда нас выдёргивают назад, встряхивают, мы понимаем, насколько близко подошли к краю. Пока кто-то не удержит, ты не видишь опасности — пока не поздно. Рука на моём запястье резко тянет прочь — чары лопаются.

Я распахиваю глаза — и встречаю взгляд Ричарда. Следом — свеча сбоку. Я и не знала, что она всё ещё горит после всего. Его пальцы застывают на моём клиторе, и я мгновенно жалею, что отвлеклась. Он переводит взгляд на огонь.

— Так приятнее стало? — спрашивает тихо.

Я усмехаюсь дрожащим выдохом, тянусь ладонью к его щеке — он не отстраняется, наоборот, подаётся в мою ладонь. Он просто смотрит — и будто видит насквозь весь мой бред. Он теперь знает всё: и шрамы, и прошлое, и все кривые способы, которыми я пыталась жить. Но одного он не знает.

— Как у тебя хватает сил смотреть на меня вот так? — шёпотом спрашиваю.

— Как «так»? — он чуть склоняет голову.

— Как на женщину, в которую влюблён.

Он не моргает:

— Потому что я влюблён.

— С чего ты взял, что я снова тебя не обожгу?

Это — самая честная моя фраза за долгое время.

— Я знаю, что обожжёшь, — его большой палец касается моей руки, обводит место, где кожа ещё помнит жар свечи. — В этом и кайф, правда? Знать, что ты можешь меня разрушить — и я позволю.

Палец скользит — мягко, упрямо.

— Так же, как знаю, что ты позволишь мне тебя лечить.

Моя ладонь падает с его щеки — я морщусь. Лечить? Он не так понял. Я отвожу взгляд, пытаюсь разобрать, что, чёрт, он имеет в виду, — и вдруг замечаю, как он поднимает свечу. Пламя бросает тени на его лицо. Дыхание перехватывает.

— Что ты делаешь?

Он молчит, смотрит на огонь. Будто в другом мире. Паника поднимается волной. Воспоминания ударом возвращают меня в десять лет — ночи, когда я выла и умоляла остановиться. Огонь меня не пугал — пока я не узнала, какую боль он несёт.

Я пытаюсь вывернуться, но он быстрее. Одним рывком придавливает меня, его ладонь снова на моём запястье, удерживает, нависая сверху.

— Отпусти, — шепчу. — Не надо. Не с тобой.

— Почему? — его голос низок, пламя опасно близко. — Думаешь, я причиню боль?

— Да, — выдыхаю. Это не просто «да» — это признание страха, которому я не позволяла жить много лет. Я дёргаюсь — хватка крепче. Взгляд у него — как вызов: посмотри в лицо.

— Я не он, — отчеканивает. — Но ты пойми: если побежишь, если и дальше будешь отталкивать — я всё равно вернусь. Я не сдаюсь.

— Ты меня пугаешь, — признаюсь.

— И правильно, — шепчет у самого уха. — Может, тебе и стоит бояться. Потому что я не как остальные. Я не дам тебе спрятаться за стенами. Я вытащу тебя — хочешь ты этого или нет.

Он утыкается лицом в мой сгиб шеи, глубоко вдыхает. Губы утыкают шею поцелуями — и вопреки сиренам в голове я выгибаюсь навстречу. Тело сдаётся, прижимается — как к наркотику.

Он поднимает глаза. И, не сказав ни слова, чуть наклоняет свечу. Капля воска падает на руку — прямо на старый ожог, — и я вскрикиваю. Он макает мизинец в горячий воск, подцепляет крошечный шарик. И, не отрывая взгляда от моих глаз, начинает рисовать что-то поверх тёплого пятна — медленно, осторожно. Болит, расползается тенями, но в его сосредоточенности есть что-то такое, что притупляет боль.

Когда мне удаётся вытянуть шею и взглянуть — дыхание прерывается. Он будто выводит бабочку. Криво, неровно — два неравных крылышка и волнистая линия между. Но красиво — своей не идеальностью. Часть моего тату закрыта, а шрам оставлен — как признание сразу обоих: и знака, и боли.

— Сколько тебе было? — шепчет у уха, губы едва касаются кожи.

— Десять, — выдавливаю.

Его взгляд темнеет, он касается губами моей щеки — как будто пытается поцелуем смыть годы. И едва я успеваю утонуть в этом тепле, он снова наклоняет свечу. Новая капля падает на другой шрам — я воплю, но он глотает крик грубым поцелуем. Я задыхаюсь между желанием вырваться и желанием впиться сильнее — и чувствую, как его палец снова чертит по воску — маленькие, неровные петли. Каждое движение — как электрический разряд.

Я тяну голову вниз — разглядеть. Ещё бабочки. Он рисует ещё, чёртовы бабочки, поверх моих шрамов. Такие же неидеальные — и я чувствую смысл. Его палец водит и водит — будто хочет оставить поверх старой боли какой-то новый знак.

— Зачем? — шепчу. — Почему именно бабочки?

Палец замирает — и снова двигается:

— Потому что они хрупкие, красивые — и через ад прошли, чтобы такими стать. Как ты.

— Ты делаешь, чтобы боль была не такой… — перехватывает горло.

Он касается уголка моих губ:

— В этом и дело.

Следующая капля ложится ближе к внутренней стороне бедра, в паре сантиметров от пульсирующей точки — я вздрагиваю, но не кричу. Боль есть, но будто не полностью. Сознание слишком занято им. Жжение стихает до почти сладкого, когда я ловлю его взгляд — как на самое драгоценное и сломанное, что он держал. Большой палец гладит кожу рядом со свежим следом.

Он снова наклоняет свечу — капля падает ещё ближе, так близко к клитору, что бёдра сами подаются навстречу.

— Знаешь, о чём напоминает? — спрашивает он. — О том дне, когда я понял, что влюблён.

Я моргаю, пытаясь пробиться сквозь туман боли и сладости:

— Что?

Он усмехается, опуская свечу ниже — от