Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт
Мои письма — все с этим поцелуем. Ярко-красный, ни с чем не спутаешь, словно кто-то целует бумагу назло.
— Что там, Рик? — выводит Ноа.
Я шлёпаю письма на стол:
— Четыре месяца, как я получаю эти чёртовы письма. — Киваю на стопку. — Пропитаны кровью, адресно — мне.
Колтон хмурится, наклоняется ближе:
— И ты говоришь об этом только сейчас?
Хлопаю папкой:
— А что, по-вашему, надо было сказать? Я думал — очередная психованная фанатка. Я же в эфир вышел, сделал заявление по Призрачному Страйкеру — вот и решил, что нашёлся больной поклонник.
— А это не так?
— Не так, — поднимаю одно из писем Билли. — Детектив по делу Билли Брука тоже получал письма — по одному на каждую жертву. Четырнадцать девушек — четырнадцать посланий. А у меня уже пять.
— Пять писем? — переспрашивает Колтон. — То есть ты хочешь сказать…
— Я говорю, что есть ещё одна жертва, — обрываю, поднимая последнее — то самое, что передала Изель. — Это номер шесть. А значит, кто-то уже мёртв — или будет очень скоро.
Глаза Колтона щурятся:
— Если так, мы можем иметь дело с группой серийников. Слаженной. С ролями: лидер, планировщик, «связист». И с мозгами. Один человек так долго не протянул бы без огрехов.
Ноа кивает, хмурясь:
— Логично. Один убийца оставит тропу, по которой мы его возьмём. А группа — меняют М.У., сбивают нас со следа. Ошибся один — другие прикрыли.
— Именно, — подаюсь вперёд. — И раз они умеют оставаться в тени, значит, есть ресурсы: доступ к «чистой» крови, анонимность. Может, технарь в команде, заметающий цифровые следы. Или кто-то внутри органов сливает инфу.
— Типа как у днепропетровских маньяков, — вспоминает Ноа. — Те снимали свои убийства и кидали в сеть. Эти могут делать похоже, но крупнее и с координацией.
— Точно. — Я киваю. — Подумайте: каждое убийство жёстче предыдущего, М.У. разный. Будто они меряются, кто опаснее, или повышают ставки.
Ноа уже вскакивает, шарит по карманам за телефоном:
— Отправлю все письма в лабораторию. Пусть посмотрят свежим взглядом. Возможно, мы тупо не видели общего, потому что не искали его.
Я передаю ему стопку:
— Да, гони немедленно. Если у нас группа — нам нужна каждая, блядь, крошка. А ты, Колтон, копай связи между жертвами. Начни с Билли Брука. Если это сеть, её что-то держит — и мы это найдём и разорвём.
Откидываюсь в кресле и наблюдаю, как команда включается. Теперь речь не просто о том, чтобы поймать убийцу. Мы идём демонтировать целую операцию. И если эти суки думают, что переиграют нас, их ждёт очень неприятное пробуждение. Закончится это на нас — а не на них.
* * *
Я захожу в дом, пинком захлопываю дверь и сбрасываю куртку с плеч. Внутри тихо — слишком тихо. Такая тишина, после которой особенно ясно понимаешь, каким дерьмом выдался день. Мы гонялись за наводками по этой группе убийц. Несколько часов ушло на профили, записи с камер — и я едва поцарапал поверхность. Серийник — это одно. Но группа? Совсем другой уровень головной боли.
И как будто этого мало — есть ещё Эшли.
Эшли, которую я должен был отпустить недели назад. Чёрт, может, месяцы. Я держал её рядом дольше, чем кого бы то ни было — не потому что что-то чувствовал, а потому что так было проще, чем столкнуться с неизбежным. Проще, чем ранить её. Но теперь с Эшли всё кончено.
Получилось некрасиво, но — точка. Наконец. По дороге домой я понял, как это было необходимо. Держать её «на всякий случай» — нечестно не только по отношению к ней, но и ко мне. Мне не нужны отвлечения. Не тогда, когда голова и так идёт кругом из-за такой, как Изель, — она так меня запутала, что я уже не понимаю, где вверх.
Я щёлкаю светом, готов рухнуть где-нибудь, — и замираю. Изель сидит в кресле, нога на ногу. В руке — конверт.
— Что за взгляд? — спрашиваю, бросая куртку.
Она хмурится:
— Какой взгляд?
— Взгляд обиженной женщины, — ухмыляюсь, поддевая как обычно. Обычно такое её заводит.
Но она не ведётся. Вместо этого встряхивает конверт у меня перед носом, полностью игнорируя реплику:
— Это пришло по почте.
Я приподнимаю брови, ожидая продолжения:
— И?
Она встаёт и вталкивает конверт мне в грудь, как улику в суде. Я успеваю перехватить, уставившись на бумагу, будто она вот-вот взорвётся.
— Это письмо-благодарность за пожертвование. Пишут, что ты отправил полмиллиона долларов НКО в Стокгольме — организации для потерянных и бездомных девочек.
Изель смотрит на меня, выжидая реакцию. Я молчу — её хмурость становится глубже.
— Ты ничего не скажешь?
— А что ты хочешь услышать?
— Это потому, что ты не смог её спасти? Лайлу?
Я качаю головой и прохожу мимо:
— Я спать.
— Не смей со мной так! — кричит она вслед.
Я останавливаюсь, но не оборачиваюсь:
— Что?
— Вот это твоё «Я коп, мне нельзя чувствовать» — чушь собачья.
— Никакая это не чушь.
— Да ещё какая, — отрезает она, подходя ближе. — Ты правда думаешь, что можешь выкрутить кран эмоциям, потому что так легче?
— У меня нет выбора, Изель. Чувства мешают.
— Нет, Ричард, — тихо, но жёстко. — Это ты делаешь так, чтобы они мешали, потому что боишься, что будет, если позволишь себе, блядь, чувствовать.
Я горько усмехаюсь и отворачиваюсь, чтобы это не разрослось:
— Я не собираюсь это обсуждать.
— Думаешь, так защищаешь себя, отрезая всё и всех. А на деле только отталкиваешь.
Я игнорирую, шагаю по коридору, надеясь, что она отстанет. Ноги свинцовые, я хочу только выключиться на ночь:
— Для меня разговор окончен, — бурчу.
Но Изель уже за спиной:
— Нихрена он не окончен. Прекрати изображать камень!
Я разворачиваюсь, сверля её взглядом:
— Чего ты хочешь, Изель? Чтобы я сломался? Заплакал о тех, кого не спас, о всех своих проёбах? Чем это поможет, а?
— Ты имеешь право чувствовать, Ричард, — говорит она, делая шаг ближе. — И имеешь право действовать по эт…
Я врезаюсь в её губы. Она всхлипывает мне в рот, но не отталкивает. Наоборот — хватается за мою рубашку и тянет ближе. Я прижимаюсь к ней корпусом, её ладони скользят к моей шее.
Я отрываюсь ровно настолько, чтобы вдохнуть. Лбом — к её лбу:
— Этого ты хотела?
— Нет, — шепчет. — Но это было нужно тебе.
— Если мы это продолжим, — выдыхаю у её губ, — мне нужен алкоголь.
Она отстраняется на полшага и — та самая хитрая улыбка, когда она знает, что
