Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

Я не перестаю думать о том, что будет, когда правда всплывёт, когда секреты больше нельзя будет прятать и когда мне придётся лицом к лицу встретиться со своими демонами.

Ричард внезапно притягивает меня к себе. Неожиданно — и я чувствую жар его тела. На миг я забываю обо всём, что меня преследует, обо всём, за что якобы его ненавидела. У него получается заставить меня забыть — хотя бы на мгновение.

Я приподнимаю бровь — включаются привычные щиты, — но он не отпускает. Его хватка собственническая, чуть доминирующая.

— Где мы сейчас, Изель?

— Ну, ты держал меня взаперти, — огрызаюсь я, — а прямо сейчас я хочу вырваться из этого долбаного дома.

Он не ослабляет хватку, сжимает сильнее:

— Не выйдет. Говори со мной.

— О чём, агент?

Он смотрит прямо в душу:

— Начни с того, как ты получила этот шрам.

Вопрос бьёт, как в живот, и я вырываюсь, отворачиваюсь и иду к своей комнате. Сердце колотится — мне нужно расстояние, стены вдруг сжимаются. Я слышу его шаги следом.

— Изель, — зовёт он. — Поговори со мной.

Я хочу оттолкнуть его, но часть меня устала бежать, устала хранить секреты в одиночку.

Я останавливаюсь на пороге своей комнаты, спиной к нему:

— Я не могу иметь детей.

Тишина Ричарда оглушает; я чувствую, как он подходит ближе. Разворачиваюсь — он делает шаг навстречу. Его рука тянется и осторожно проводит по шраму сквозь одежду. Прикосновение бережное, почти благоговейное, будто он боится сделать ещё больнее.

— Как это случилось?

— Нож, — бурчу. Это хотя бы правда.

Он приподнимает бровь, явно ожидая продолжения. Я сглатываю и складываю ложь на губах:

— Я была ребёнком. Я… сама это сделала.

Его взгляд сужается — он не верит:

— Сама?

Я киваю, чувствуя горький привкус лжи:

— Да. Играла с ножами. Пробралась на кухню, открыла ящик, взяла самый большой нож. Махала им, изображала пирата или героя из книжки. Поскользнулась. Пол был мокрый — я втащила с собой дождь. Потеряла равновесие. Пыталась ухватиться — а нож был в руке. Он описал дугу и полоснул по животу.

Ричард хмурится, пальцы всё ещё ведут вдоль шрама:

— Это не вяжется, Изель. Как ребёнок мог сделать себе такое?

Я отступаю:

— Вот почему с тобой невозможно разговаривать! Твоя допросная натура мешает. Ты не знаешь, когда остановиться.

Он ошарашен, но не сдаётся:

— Я просто хочу понять. Хочу помочь.

— Мне не нужна твоя помощь, — бросаю, отворачиваясь. — Мне не нужен ты, чтобы меня «чинить».

— Может быть, — мягко отвечает он. — Но я хочу быть рядом. Хочу знать, что произошло, чтобы поддержать тебя.

Я чувствую, как подступают слёзы, но знаю — не упадут:

— Ты не сможешь меня поддержать, если не веришь тому, что я говорю.

— Дело не в недоверии. Просто… я знаю, что есть ещё что-то. Я забочусь о тебе, Изель. Правда. Мне нужно понять, через что ты прошла.

— Зачем тебе это?

Он колеблется, взгляд теплеет:

— Потому что я… нра… ты мне нравишься.

Он правда собирался сказать то, о чём я подумала? Я мотну головой. Не может он меня любить. Но «нравишься» он сказал. Так мне ещё никто не говорил.

— Ты… ты правда… я тебе нравлюсь?

Он кивает, искренне:

— Да. Очень. Больше, чем стоило бы. Я о тебе забочусь. И хочу помочь — если позволишь.

Впервые я думаю — хорошо это или плохо. Но одно ясно: я не так уж к нему невосприимчива, как думала. И, возможно, это не самое ужасное.

Не думала, что дойдёт до такого. В одно мгновение я целую Ричарда — яростно, жадно, будто меня сорвало с цепи.

Он не мешкает — отвечает с такой же силой. Поцелуй — поле боя, схватка воли, жар поднимается между нами, и прошлое, боль, тайны — всё растворяется. На этот миг есть только мы.

Он силён: подхватывает меня без труда, прижимает к себе и несёт к своей комнате. Мир кружится, когда он прижимает меня к комоду.

Наш яростный поцелуй прерывает грохот — на пол падает манильская папка, бумаги разлетаются. Мой взгляд цепляется за подробности: документы, фотографии — всё обо мне, где работала, вся жизнь с тех пор, как я переехала в Вирджинию.

— Ты говорил, что я здесь ради защиты, — отрываю взгляд от разбросанных листов и смотрю на него.

В глазах Ричарда на мгновение мелькает извинение — и тут же его сменяет деловая маска. Бесит, как легко он переключается.

— Ты здесь ради защиты.

— Это не защита, Ричард. Это вторжение в мою чёртову частную жизнь! С какого хрена ты копаешься в моём прошлом?

— Я должен был убедиться, что ты в безопасности. Это моя работа.

— Твоя работа? Твоя работа — нарушать доверие и личные границы? Относиться ко мне как к преступнице?

Он молчит, будто не обязан объясняться. Я упираюсь и толкаю его изо всех сил — он не двигается ни на миллиметр. Хватка лишь крепче, словно меня сжали кулаком. Я бьюсь, бесилась всё сильнее — без толку.

В отчаянной попытке целю ему в пах, надеясь застать врасплох. Он слишком быстрый — ловит ногу на лету. Его пальцы на моей шее ослабевают — лишь затем, чтобы переставить меня поудобнее. Он нависает, грудь к груди, жар прорывается сквозь одежду.

— Ричард, отпусти, — требую, смесь злости и отчаяния в голосе.

— Не отпущу, — ровно. — Ты моя.

Я фыркаю — смех без радости, вывернутый наизнанку:

— Твоя? Всё это — пыль в глаза. Тебе плевать на меня и мой шрам. Ты меня допрашивал.

— Не стану врать — допрашивал. Но не только из-за дела. И ты это знаешь. Не делай вид, что ничего не чувствуешь.

— Чушь, — шиплю, глаза сверкают. — Ты хотел контролировать меня, держать под каблуком. Думаешь, раз ты из правоохранителей, можешь играть в бога моей жизни?

Он чуть сильнее сжимает горло — ровно настолько, чтобы удержать:

— Я сделал то, что должен, чтобы ты была в безопасности. Ты в большей опасности, чем думаешь.

— И ты считаешь, что меня хватать и копаться в прошлом — это правильный способ?

Взгляд Ричарда смягчается, но пальцы не отпускают:

— Прости. Правда.

Я смотрю на него, не купившись ни на грамм:

— Ты ведь не меня хочешь, да? Тебе нужна правда. Вот чего ты добиваешься. Ты используешь это, чтобы залезть мне в голову, заставить говорить. Но угадай что? Так ты мной не повертишь.