Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

— Слышала про Диего по кличке Эль-Тигре Санторо?

— Нет, но, полагаю, милым его не назовёшь.

— Ещё как. Он ведёт конкурирующую сеть против Риччи. Отморозок. Вырос в трущобах Боготы, начинал мальчишкой на разнос, теперь — собственная империя: наркотики, рэкет, убийства. Разница между ним и Риччи? У неё — изящество. У Тигре — кувалда. Он взорвёт квартал ради демонстрации.

— Думаешь, Тигре пошевелится?

— Если Тигре узнает, что у нас в руках ключевой игрок Риччи, он сделает всё, чтобы добраться до него первым. А доберётся — выжмет всё, что тот знает о Риччи. Нам остаётся лишь донести до него новость.

— То есть ты используешь этого типа как приманку?

— Именно, — буднично. Кулак на руле белеет, большой палец беспокойно постукивает. — Тигре годами ждёт щели, чтобы зайти Риччи. Он придёт за этим ублюдком со всем арсеналом.

— А Риччи? Она же не станет сидеть сложа руки, пока Тигре делает ход.

— Вот именно. Риччи не дура. Она тоже двинется. И, двигаясь, оба накосячат. Вот тогда я и накрою их обоих.

Я моргаю:

— Боже, это… впечатляет. Зло, но пиздец как впечатляет.

Он пожимает плечами, будто речь о походе в магазин:

— Не зря я ещё ни разу не проиграл дело.

Я закатываю глаза, но факт остаётся фактом: он чёртовски хорош. Даже слишком. В животе скручивает; сама не понимаю, что чувствую.

— И что будет с тем типом? Которого мы сдали.

— Какая разница? Он мразь. Не стоило тянуть лапы к девочке. Что бы с ним ни случилось — он это заработал.

Что-то во мне отпускает. Жалость, что липла к краю сознания, стекает прочь. Облегчение расползается по телу — не за него, за Остин. Я смотрю на Ричарда, на то, как он сосредоточенно ведёт. Я до чёртиков благодарна за то, что он поверил девочке, а не подонку. Мысль уносит назад, туда, куда я пыталась не возвращаться. Господи, как бы всё могло сложиться иначе? Сколько бы поменялось, если бы тогда, когда нужно, копы поверили мне.

— Эй, — его голос вытаскивает меня, пальцы касаются моей руки на коленях. — Ты в порядке?

Я моргаю, возвращаясь. Сердце всё ещё колотится, но я киваю, вытягивая слабую улыбку.

— Спасибо, — бормочу.

Он косится, приподнимая бровь — видно, гадает, за что именно.

— За что?

— За то, что не поверил тому мужику.

— Я и не собирался. Но почему ты ему не поверила?

— Да брось, это не ракетостроение. Девочка прижалась к тебе — возможно, её учили, что полицейские хорошие. Дети в эту сказку верят, знаешь?

— А взрослые? Всё ещё верят? — усмехается Ричард.

Я не отвечаю сразу — не потому что нечего, а потому что не хочу. Правда в том, что копов я терпеть не могу. И Ричард, со всей своей показной заботой, об этом не догадывается. И не надо.

Когда всё-таки отвечаю, это сопровождается ленивым пожатием плеча:

— Люди видят то, что хотят.

Ричард не давит, решив, что я просто увожу разговор от глубины. Он понятия не имеет, какая тьма стоит за моим недоверием. И я не собираюсь просвещать. Чем меньше знает — тем лучше.

— Ты правда нашла общий язык с той девчонкой.

— Да. У меня всегда слабость к детям. Они напоминают, что в мире ещё есть что-то светлое, понимаешь?

Вопрос сам срывается, хоть и прожигает дыру в голове:

— Ты хочешь детей?

Он встречается взглядом — на миг в глазах появляется та самая честность:

— Да.

Не знаю, отчего кольнуло чувство вины. Не то чтобы я хотела впускать мистера ФБР в свою жизнь, но его ответ бьёт больнее, чем ожидала. Я отворачиваюсь к окну, пряча вдруг поднявшуюся бурю.

Едем молча; когда мне кажется, что тема умерла, он возвращает мяч.

— А ты? Хочешь детей?

Я продолжаю смотреть на мелькающий пейзаж, делая вид, что не слышу.

12 августа 2005 года, 14:45.

Слёзы катятся сами, мама держит в руках раскалённый нож. Он светится ржаво-красным — и я знаю, что влипла по горло.

— Мам, пожалуйста, отпусти меня! — кричу я. Но мои слова падают в пустоту: будто она меня вовсе не слышит. Она потерялась в каком-то своём мире.

— Мам! Послушай меня! Отпусти!

Она не слышит ни моих просьб, ни моих криков. Нож в её руке — ужасное зрелище, а я заперта с женщиной, которая превратилась в монстра.

Я продолжаю кричать, но это всё равно что орать в пустоту. Это больше не моя мама. Это безумная незнакомка, а я — беспомощный ребёнок в кошмаре, молящий, чтобы кто-нибудь разбудил. Но спасать некому.

Я не верю, что это происходит, и в ужасе смотрю, как мать вонзает нож мне в живот. Я чувствую, как лезвие разрезает кожу, боль прожигает меня, как добела раскалённый прут. Но я даже кричать не могу. Я только плачу и умоляю её остановиться.

— Мам, пожалуйста, хватит! Больно! Я не выдержу!

Я не понимаю, как родная мать может делать такое. Комната кружится, боль накрывает с головой.

— Мам, пожалуйста, пожалуйста, остановись! Это очень больно!

Но она не останавливается. Лезвие продолжает свой беспощадный путь, всё глубже и глубже разрывая мою плоть.

Трудно не думать о том, насколько это чудовищно несправедливо. Я всего лишь маленькая девочка — мне бы играть и смеяться с подругами, а не терпеть эту невообразимую боль.

Рыдания становятся громче, боль уже невыносима:

— Мамочка, остановись, пожалуйста! Я больше не выдержу!

Я не могу вырваться из этой муки и не могу понять, зачем мама делает мне это. Я хочу только одного — чтобы всё прекратилось, чтобы боль ушла, чтобы мама снова стала той, прежней, родной.

Комната расплывается, силы уходят с каждой секундой. Зрение меркнет, мир тает.

— Мам, пожалуйста… — шепчу в последний раз. Не знаю, слышит ли она меня, но бороться больше нет сил. Я не выдерживаю, и всё тонет во тьме.

— Изель.

— Нет, — шепчу, мотая головой, будто можно вытрясти из неё воспоминания об этом кошмаре.

Отвожу взгляд и делаю вид, что всё в порядке — как все делали вид столько лет. Мама исчезла много лет назад, оставив меня на попечение бабушки с дедом. Такова история, в которую все верят, которую всем рассказали. Никто не захотел копнуть глубже, задать настоящие вопросы. Все проглотили ложь, а я осталась одна — с шрамами на теле и в душе.

Мы с Ричардом входим в дом, и груз несказанного висит между нами. Я чувствую его тревогу, заботу, желание помочь, но я не могу впустить