Прекрасная новая кукла - Кер Дуки

Тот самый ублюдок, мой хозяин и партнёр, лишь тихо смеётся, низкий и довольный звук.

— Время историй, Ками, — говорит он, усаживаясь рядом со мной и расслабленно разваливаясь. — И пусть это будет хорошая история. Очень хорошая.

ГЛАВА ШЕСТАЯ

ОБРАЗ

ЭЛИЗАБЕТ

Стук в дверь вонзается в ткань моего сна, острый и настойчивый, как гвоздь. Я сажусь на кровать, сердце тут же начиная колотиться где-то в горле, и замираю, вслушиваясь в тишину, пытаясь отличить звуки яви от призрачных отголосков кошмара.

Стук.

Стук.

Стук.

Тот же ритм. Методичный. Неотступный. Не воображение.

Я хватаю телефон со столика, и холодный экран слепит глаза в темноте. Пальцы сами находят контакт Диллона, замирая над кнопкой вызова, готовые нажать при малейшей угрозе. Успокойся. Это может быть что угодно. Не становись параноиком, — бормочет во мне голос разума, но он такой тихий, такой неубедительный под гул собственной крови в ушах.

Я осторожно спускаюсь по лестнице, и каждая тень на стенах кажется живой, преследующей, каждый скрип половицы под босой ногой отзывается ледяным спазмом где-то глубоко в животе.

— Кто там? — вырывается у меня хриплый шёпот, на который отвечает лишь пустота за дверью.

Ставя телефон на приставной столик, я щёлкаю выключателем лампы — свет бьёт по глазам, жёлтый и неестественный. Взгляд падает на корзину у входа. Не думая, я выхватываю оттуда один из зонтов — тот, с тяжёлой металлической ручкой, украшенной вьющимися розовыми цветами. Элиз всегда настаивала на розовом и цветочном, даже для таких утилитарных вещей. Представь, если бы мне пришлось его использовать? — мелькает чёрная, истерическая мысль. «Как он умер?» «От удара в грудь розовым зонтом с цветочным принтом».

Я почти смеюсь про себя над этим абсурдом, над своей разыгравшейся паранойей, но смех застревает в горле. Заглядываю в глазок — мир снаружи искажён, раздроблен на сюрреалистические фрагменты пустой ночной улицы. Никого.

Наверное, ветер. Должно быть, ветер.

Я отпираю дверь, цепочка позвякивает, и распахиваю её, подняв зонт, как дубинку. Холодный ночной воздух врывается внутрь, трепля полы халата.

— Что ты делаешь?

Вскрик и резко оборачиваюсь, занося своё импровизированное оружие на… на неряшливую, осунувшуюся Элиз, стоящую в проёме гостиной.

— Какого чёрта?! — визжит она, а у меня от неожиданности и адреналина перехватывает дыхание, будто сердце на миг остановилось. Кажется, я только что сократила свою жизнь лет на десять.

— Что ты тут делаешь? — рычу я, пока ветер, словно незваный гость, гуляет по прихожей, запутывая мои волосы.

Только теперь, приходя в себя, я замечаю, в каком она виде. Волосы растрёпаны и торчат клочьями, словно её таскали за них. Кожа под глазами опухшая, покрасневшая, вся в чёрных размазанных дорожках туши.

— Пришлось удрать от своего… парня, — всхлипывает она, потирая руку в том месте, куда пришёлся удар зонта.

— От парня? — переспрашиваю я, не в силах скрыть недоверие.

Она лишь мотает головой, проходит мимо меня и тяжело плюхается на диван, тону в подушках. — Длинная история. Это... пиздец.

Я хмурюсь, прислоняя зонт к стене. — Хочешь поговорить об этом?

— Зачем? Чтобы ты могла позлорадствовать, что я не такая идеальная, какой ты меня считаешь? — выплёвывает она, прищурившись. В её взгляде — смесь боли и агрессии.

— Никто не идеален, Элиз, — говорю я ровно.

Она фыркает. — Ну, ты, конечно, да.

Я скрещиваю руки на груди, чувствуя, как нарастает раздражение. — Что это значит?

Она издаёт короткий, безрадостный звук, похожий на смешок. — Да брось, Бет, — её голос слегка дрожит, и я понимаю — она выпила. Не просто выпила, а изрядно. — Что, чёрт возьми, ты делала раньше? На тебе снова была эта… одежда? Ты хоть понимаешь, насколько это ненормально — твоя одержимость?

Кровь стынет в жилах. Мысль о том, что она могла вломиться сюда и увидеть меня в одном из тех платьев, с накладными ресницами и алым ртом, вызывает приступ панического стыда. Это моё.

Личное.

И я ненавижу, что она об этом знает, что может использовать это как оружие.

— Это не одержимость, — шиплю я в ответ. — Это способ почувствовать связь. С ним. С чем-то… большим, чем эта вечная пустота внутри. Тебе всегда всё было легко, Элиз. Но не у всех жизнь — это бесконечная вечеринка.

Она вскакивает, покачиваясь на ногах. — Так это, по-твоему, моя вина, что я не такая депрессивная уродина, как ты?

— Ах, вот оно что! Наконец-то скажи, что на самом деле думаешь, — усмехаюсь я, и моя улыбка кривая, безрадостная. — Самодовольная стерва.

Она вдруг замолкает, её взгляд цепляется за что-то позади меня, и она бледнеет, будто увидела призрака. — Что это, чёрт возьми?

Я оборачиваюсь, следуя за её взглядом. В дверном проёме, на холодном кафеле прихожей, лежит свёрток. Аккуратный, завёрнутый в простую коричневую бумагу, перевязанный бечёвкой.

Я подхожу ближе, прищуриваюсь, пытаясь разобрать нацарапанные на лицевой стороне слова:

Кукла для Куклы…

Всё остальное перестаёт существовать. Я наклоняюсь, поднимаю посылку. Она удивительно лёгкая. Затем, не думая, захлопываю дверь, щёлкая замком и задвигая тяжёлую задвижку. И бегу. Бегу вверх по лестнице, в свою комнату, прижимая свёрток к груди, где сердце бьётся теперь уже не от страха, а от чего-то иного — лихорадочного, запретного.

— Элизабет! Что это, чёрт возьми, такое?! — её крик доносится снизу, но он уже где-то далеко, за пределами моего мира.

Я сажусь на кровать, дрожащими пальцами разрываю бумагу. Внутри, на слоях мягкой ваты, лежит она. Фарфоровая кукла. Совершенная в каждой детали. Личико с тончайшим румянцем, стеклянные глаза небесно-голубого цвета, смотрящие в никуда с вечным, застывшим удивлением. Волосы — настоящие, шелковистые, завитые в идеальные локоны, увенчанные крошечной шляпкой с пером. Платье сшито вручную, кружева, ленты, каждая складка продумана. Это не игрушка. Это произведение искусства. Жуткое и прекрасное.

Я лихорадочно перебираю бумагу, ищу записку, открытку, намёк. Ничего. Только кукла и эти слова на обёртке. Но вместо страха, который должен был охватить меня, поднимается волна чего-то тёплого, почти благодарности. Кто-то видит меня. Кто-то обратил внимание. Настоящее, осязаемое внимание, а не мимолётные взгляды в цифровой пустоте.

Страх отступает, побеждённый этим странным, извращённым чувством признательности. Я кладу куклу на подушку и подхожу к шкафу. Решение созревает мгновенно. Я должна