Диагноз: Смерть - Виктор Корд

Волков судорожно, мелко кивнул.

— Антон! — прохрипел он, глядя на охранника. — Не… стрелять… Делай, что он… говорит.

Я положил ладони ему на грудь. Прямо на мокрую от крови ткань.

Маны было мало. Единица, может, полторы.

Этого не хватит, чтобы восстановить печень. Но этого хватит, чтобы прижечь.

— Будет больно, Сережа, — прошептал я, фокусируясь на структуре пищевода. — Очень больно. Терпи. Наркоза не завезли.

Я увидел место разрыва. Вена, раздутая до размеров пальца, лопнула под давлением портальной крови.

Я направил туда импульс.

Не лечебный. Боевой.

Термический ожог.

Я просто сварил белок в месте разрыва.

— А-А-А-А!!!

Волков выгнулся дугой, его пятки забарабанили по полу. Он завыл, царапая ковер ногтями.

— Держите его! — заорал я охране. — Чтобы не дергался! Иначе я прожгу ему трахею!

Амбалы навалились на босса, прижимая его конечности.

Я продолжал работу.

Второй узел. Прижечь.

Третий. Прижечь.

Запахло паленым мясом. Девицу в халате вырвало в кадку с пальмой.

Меня трясло. Резерв ушел в ноль. Голова раскалывалась, перед глазами плыли черные круги.

«Держись. Не терять сознание. Если отключишься — они тебя пристрелят».

Кровь перестала течь.

Волков обмяк, тяжело, сипло дыша.

Я убрал руки. Они дрожали мелкой дрожью.

— Лед на живот, — просипел я, пытаясь встать. Ноги не держали. Я рухнул в кресло, стоящее рядом. — И капельницу. Физраствор, глюкоза. У вас же есть аптечка в этом дворце?

Охранник Антон кивнул, бледный как мел.

— Есть. В ванной.

— Тащи. И коньяк. Мне.

Через двадцать минут ситуация стабилизировалась.

Волков лежал на диване, к его вене была подключена система. Цвет лица возвращался к норме (насколько это возможно при циррозе).

Я сидел напротив, держа в руках бокал с «Хеннесси». Жидкость жгла горло, но приводила мысли в порядок.

— Ты… — Волков повернул голову. — Ты дьявол, Кордо.

— Я врач, — пожал плечами я. — Разница невелика. Дьявол забирает души, а я заставляю их остаться в теле.

Он сделал слабый жест рукой.

Антон поднес ему папку.

Волков достал дрожащими пальцами тот самый пергамент. Мой долговой договор.

Чиркнул золотой зажигалкой.

Огонь лизнул бумагу. Магическая печать вспыхнула и рассыпалась пеплом.

— Мы в расчете? — спросил он.

Я допил коньяк и поставил бокал на столик. Стекло звякнуло.

— Финансово — да. Но есть нюанс.

Я наклонился вперед, глядя ему в глаза.

— Твой цирроз, Сергей. Он неестественный.

Глаза коллектора сузились.

— О чем ты?

— Я видел структуру ткани. Тебя травили. Планомерно, методично. Те самые «элитные» зелья, которые ты покупал у Гильдии. Они содержат присадку. Катализатор распада.

— Бред, — прошептал он, но в его голосе не было уверенности. — Зачем им это? Я плачу миллионы…

— Именно поэтому. Ты — идеальная дойная корова. Сначала ты платишь за зелья, которые тебя убивают. Потом ты платишь за лечение, которое не помогает. А потом твои активы отходят… кому? Банку «Грифон»? А кто держит контрольный пакет Банка?

Волков замолчал. Желваки на его скулах заиграли. Он знал ответ. Гильдия Целителей и банковский сектор были сплетены в один клубок змей.

— Ты хочешь сказать, что меня заказали свои же?

— Я хочу сказать, что я вырезал такую же «закладку» у своего слуги сегодня утром. Нас обоих списали, Сергей. Только я выжил. И ты выжил. Пока.

Он смотрел в потолок минуту. Потом перевел взгляд на меня.

— Чего ты хочешь, Кордо? Денег? У меня сейчас кэшфлоу в минусе, но…

— Мне не нужны твои деньги. Они закончатся. Мне нужна информация.

— Какая?

— База данных должников Банка. Сектор «Неликвид».

Волков нахмурился.

— Зачем тебе этот мусор? Бомжи, калеки, списанные маги…

— Я собираю команду, — я встал. — И мне нужны люди, которых мир считает мертвыми. Люди, которым нечего терять, кроме своей ненависти к Системе. Дай мне доступ к базе. Гостевой вход.

Коллектор усмехнулся. Криво, болезненно.

— Собираешь армию мертвецов? Красиво. Если Гильдия узнает, они нас обоих в порошок сотрут.

— Они и так пытаются.

Волков кивнул Антону.

— Дай ему планшет. Доступ уровня «В». Только чтение.

Охранник протянул мне тонкий черный пластик.

Экран загорелся. Списки, фотографии, диагнозы. Тысячеликий легион отчаявшихся.

Мой легион.

— Спасибо, — я сунул планшет за пазуху. — И, Сергей… диета номер пять. Никакого жареного, острого и алкоголя. Иначе в следующий раз я не успею.

Я пошел к выходу.

— Кордо! — окликнул он меня у дверей.

Я обернулся.

— Если вытащишь меня с того света… я прощу тебе проценты по следующему кредиту.

— Договорились.

Двери лифта закрылись, отсекая меня от запаха крови и денег.

Я прислонился лбом к холодному зеркалу кабины.

Планшет жег грудь.

Теперь у меня есть карта. Осталось найти на ней сокровища.

И первое сокровище, которое мне нужно — это кто-то, кто умеет убивать не скальпелем, а магией.

Я сидел на мокрой скамейке автобусной остановки, под козырьком, по которому барабанили остатки ночного дождя.

В руках светился планшет Волкова.

Это был Тиндер для рабовладельцев.

Свайп влево — в шахты. Свайп вправо — в бордель.

База данных «Неликвид» представляла собой кладбище надежд. Сюда попадали те, кого Банк забрал за долги, но не смог продать на аукционе.

Старики. Калеки. Безумцы, чьи мозги выжгло откатом.

— Мусор… Мусор… Биомасса… — бормотал я, пролистывая анкеты.

«Иванов И. И., 40 лет, маг Земли. Ампутация обеих кистей. Годен только для разведения».

Мимо. Мне не нужен осеменитель.

«Петрова А., 19 лет, менталист. Лоботомия после бунта. Овощ».

Мимо. Мозги я не лечу. Пока.

Мне нужно было «мясо». Щит. Кто-то, кто встанет между мной и пулей, пока я буду кастовать (или бежать).

Я ввел фильтры: [Физическая сила: А+] [Состояние: Критическое] [Статус: Утилизация].

Список сократился до трех позиций.

Двое были трупами, которые забыли списать. Гангрена, сепсис.

А вот третья…

Я нажал на профиль.

Объект № 74-Б «Валькирия».

Имя: Вера (Фамилия стерта по протоколу «Отказ от Рода»).

Возраст: 28 лет.

Класс: Тяжелый Штурмовик (Ранг «Мастер» в прошлом).

Диагноз: Компрессионный перелом позвоночника (L1-L5). Полный паралич нижних конечностей. Разрыв спинного мозга. Атрофия мышц.

Примечание: Агрессивна. Склонна к суициду. Подлежит утилизации через 24 часа (экономическая нецелесообразность содержания).

Я вгляделся в фото.

Даже на тюремном магшоте, с номером на шее и синяками под глазами, она выглядела опасно. Широкие скулы, короткий ежик светлых волос, взгляд загнанной волчицы, которая