Газлайтер. Том 38 - Григорий Володин

Они выходят из шатра, оба в каком-то странном задумчивом ступоре.

Полог едва опускается, как Света заходит:

— Ну что они хотели?

Я бурчу:

— Говорят, что мне должен прислать озарение их Создатель, которого они сами никогда не видели. Конспирология какая-то.

* * *

Лагерь дроу, Темискира

Багровый Властелин заходит в свой шатёр, тяжело опуская за спиной полог. Полубог проходит несколько шагов и буквально падает на складной стул, который тихо скрипит под ним. Одна и та же мысль не даёт ему покоя. Он протяжно вздыхает:

— Ещё один полубог спустя столько тысячелетий⁈ Ну бред же! Диана выдаёт желаемое за действительное, вот уж точно.

Диана всегда любила перегибать, она слишком доверчива и мнительна. Но сейчас Багровый поймал себя на том, что даже не смог ей возразить, хотя понимал: полная чушь. И именно это раздражало его ещё сильнее.

Он достаёт из ящика под столом бутылку вина, привычным движением откупоривает её и наливает в походную кружку почти до краёв. Вино пахнет знакомо, обещая мягкое забытьё, спокойствие и тот самый провал, в котором можно хоть ненадолго перестать думать.

Он подносит кружку к губам… и внезапно замирает. Рука зависает, будто кто-то сжал мышцы и не даёт сделать последний глоток. Несколько секунд Багровый просто сидит так, не веря себе. Он пьёт всегда. Пьёт регулярно. Пьёт много — уже несколько тысячелетий так точно. И вдруг — не хочется.

И сам он не понимает, почему. Никакого объяснения. А он не привык сталкиваться с тем, что нельзя разложить хотя бы грубо, цинично и по полочкам.

Может быть, потому что впервые за очень, очень долгое время его жизнь снова обрела какой-то смысл. Слабенький, глупый, нереальный, выдуманный, но всё же — смысл. Чувство, что что-то действительно может измениться. Что он обречено катиться по тому же кругу потерь, пустоты и боли.

И всё это — из-за странной, непрошенной надежды. Надежды, которая звучит внутри упрямо:

что король Данила действительно полубог,

и что, возможно, правда стоит помогать этому сорванцу и наглецу, который умудряется дерзить тем, кто старше его на эпохи, но почему-то до сих пор носит голову на плечах.

И Багровый неожиданно, почти с досадой признаёт сам себе:

— Проклятье! А ведь я действительно хочу, чтобы Диана не ошиблась насчёт Филинова!

* * *

Я собираю всех лордов-дроу в шатре для:

— В общем, у нас новый план наступления. Воевать с дампирами будете только на Западных островах.

— А другие территории, Ваше Величество? — тут же подаёт голос алчный Питон, который как и все лорды облизывается на все дампирские земли.

— На другие территории пока не лезем, — отвечаю спокойно. — Граница ваших действий — Западные острова.

— А можно узнать более детально ваш план, Ваше Величество? — сразу же подхватывают другие лорды.

— Нет, — отрезаю без тени сомнения. — Это королевская тайна. Враг не должен узнать наши хитрые манёвры. Чем меньше лордов в курсе, тем лучше. Поэтому всецело доверяйте лорду-протектору Аусту, — киваю на некромага, и тот в ответ хмуро кланяется. — Каждый, кто нарушит план, будет наказан.

Лорды, конечно, расстроились, но кто их спрашивает? Я точно нет.

После совещания вылавливаю Феанора, который и сам держится поблизости, видимо ожидая указаний:

— Ты тут остаёшься?

Феанор расправляет плечи, грудь колесом:

— Конечно. Я захвачу мир дампиров, и моё королевство станет самым большим в мироздании, Филинов.

Я только киваю. Альв с рубиновой клешнёй неисправим. Ну что ж, флаг ему в руки.

Раздав всем указания, я сажусь на катер с магической тягой, жёны рассаживаются вокруг. Красивая сидит рядом, Змейка упирается когтями, чтобы не скользить. Золотого и Пса позже переправят. Пусть багровые земли пока побудут на Темискире, так надежнее.

Мы отрываемся от пристани и идём на остров Москин. Море шумит, катер подпрыгивает, Змейка ругается своим «фака» каждые двадцать секунд. По прибытии мы переходим в портальную пещеру, активируем переход — и за пару секунд оказываемся в мире Сумрак.

Нас встречает плац — ровная тёмная площадка из гладких каменных плит. Холодный воздух, фиолетовый отсвет рун по краям.

На плацу стоит парадная шеренга дроу: ровно, неподвижно, словно статуи. Чёрные доспехи, одинаковые позы, одинаково строгие лица.

Из строя выходит Лорд Угля. Его шаг резкий, отточенный, голос — сухой и уверенный:

— Ваше Величество, приветствую в вашем новом мире. Гарнизон контролирует территорию полностью. Солдаты, слава королю Даниле!

Шеренга, идеально синхронно, взрывается мощным хором:

— Слава королю Даниле!

Я киваю, но тут же морщусь: с дальнего края долины что-то хлопает. За косогорами не разглядеть.

— А что за выстрелы разносятся? — спрашиваю я, потому что это не звучит как обычная тренировка.

Лорд Угля отвечает без малейшего смущения:

— Да погранотряд прогоняет местных хумуров. Они что-то много себе позволяют, ходят рядом по тропам горным. Не извольте беспокоиться — они безобидные.

Я поднимаю бровь:

— Безобидные? Тогда почему вы в них стреляете, а не договариваетесь?

Лорд Угля отвечает честно, даже слишком честно:

— А зачем? Хумуры просто противные. Мы избавим вас от того, чтобы видеть их.

Я переспрашиваю, потому что мозг отказывается это принять:

— В смысле — противные?

Он пожимает плечами, будто это всё объясняет:

— Они серокожие.

Мои спутницы переглядываются недоуменно. Я смотрю на Лорда Угля очень долго, с той самой паузой, когда у человека есть шанс осознать собственную тупость.

— Так вы тоже серокожие, лорд, — напоминаю.

Лорд Угля мнётся, пытается что-то сформулировать, открыть рот — но выходит только невнятное:

— Ну… они…

Я раздражённо перебиваю, потому что мне не нужны здесь дроу с расовыми предпочтениями:

— У хумуров тут есть рядом поселение?

Лорд сразу отвечает, уже собраннее:

— Да. Есть. Большая густонаселенная провинция, правит старейшина.

— Вот его ко мне в гости и пригласите. Вежливо.

А заодно мысленно отмечаю, что, похоже, мне придётся повторно проводить воспитательную работу с моими лордами-дроу.

Поворачиваюсь к жёнам и говорю:

— Похоже, придётся задержаться.

Жёны переглядываются: Светка пожимает плечами, Настя и Маша кивают. Красивая занята умыванием, Змейка шипит своё «фака», будто ей уже всё понятно.

Через некоторое время мы вместе с женами выходим навстречу прибывшему старейшине. Переговоры проходят в небольшой комфортной пристройке, и тут даже есть самовар на магической подпитке.

И вот он перед нами. Худой мужичок, ниже среднего роста, уши висят, как две грустные тряпки. Кожа серая, взгляд тревожный, словно он не уверен, что зря вообще проснулся сегодня утром. И выглядит он действительно как пародия на дроу