Прекрасные украденные куклы. Книга 2 - Кристи Уэбстер
Как только молния проходит середину, я разворачиваюсь со всей силы, так что мир плывёт перед глазами. Толкаю её. Со всей ненависти, что копилась во мне все эти дни. Она падает, и её голова с глухим, костяным стуком ударяется о дверной косяк.
«Ой-ой-ой…» — стонет она, потирая затылок. — «Ой-ой-ой…»
Чувство вины, острое и тошнотворное, подкатывает к горлу. Но я давлю его. Моей сестры здесь нет. Её душа заточена в Бенни. Перешагнув через её ошеломлённое тело, я выскальзываю в коридор. Взгляд лихорадочно скользит по полкам. Зная Бенни, не трачу времени. Верёвка. Ножницы. Я хватаю их и бросаюсь обратно, как раз в тот момент, когда она пытается подняться.
«Это было некрасиво», — говорит она и бьёт меня по лицу.
Я даже не вздрагиваю. Просто с силой отбрасываю её руку, заставляя почувствовать: я сильнее. Я выжила.
«Не хочу причинять тебе боль», — говорю я, и в голосе звучит не просьба, а предупреждение. — Пожалуйста, не заставляй.
Она скалит зубы, рычит, как затравленный зверь.
«Повернись. Дай руки», — приказываю я, и мой голос дрожит не от страха, а от адреналина, от близости свободы.
Она не слушается. Снова бросается. Времени нет. Ни секунды. Отшагнув, я бью её по щеке. Звук ладони по коже отдаётся во мне огненным стыдом. Я делаю это.
Она не плачет. Лишь на её щеке расцветает красный, чёткий отпечаток.
Но слёзы сами собой катятся из её глаз, и она всхлипывает, как тогда, в далёком детстве: «Пожалуйста, Джейд. Не связывай. Я хочу домой».
Я замираю. На её лице — маска той маленькой девочки с блошиного рынка, что умоляла купить куклу у Бенни. Это призрак. Ловушка.
— Она сумасшедшая, — хрипит Бо у меня за спиной. — Не верь этой ебаной сучке.
Его слова, как удар тока, проходят по её телу. Маска девочки спадает, растворяется, и передо мной снова дикий, искажённый ненавистью монстр. С криком, идущим из самой преисподней, она бросается на меня. Она выросла, стала сильной. Но я, чёрт возьми, коп. Была им.
Я хватаю её за волосы, валю на пол, впиваюсь коленом в поясницу. Её руки за спиной. Верёвка вьётся вокруг запястий, затягивается.
«Больно! Ты же обещала!» — визжит она, и в этом звуке слышен каприз проверяющего границы ребёнка.
«Я говорила, что не хочу, — рычу я в ответ. — Но сделаю».
«Бенджамин будет злиться на меня… что я открыла…» — она рыдает, и в её рыданиях странная театральность.
«Мой ключ — для ЧП».
«Это и есть, блин, ЧП», — сквозь зубы цежу я.
Она бьётся, кричит, но через несколько секунд это всего лишь связанная, трясущаяся кукла на полу.
Как только она затихает, я выскакиваю наружу и бросаюсь к Бо. Пальцы скользят по узлам, дрожат от нетерпения.
«Джейд…» — шипит он, и его голос полон такой муки, что содрогается всё внутри. — «Прости, что про Диллона… Я просто хотел, чтобы он ушёл. Боже… что я натворил?»
Его слова пузырятся, будто язык распух и не ворочается.
Я качаю головой. «Неважно. Мы, блядь, сбежим отсюда». Я касаюсь его лица — того места, где кожа ещё цела. «Но ты делаешь, что говорю. Двигаемся. Сейчас».
Он отчаянно кивает, и когда последний узел спадает, он издаёт звук, средний между стоном и рыданием облегчения. Поднимается, тяжело опираясь на меня. Нога волочится — там рана от Мэйси.
«Стой», — шиплю я.
Когда я поворачиваю к своей камере, он хрипит: «Что?!»
«Мы же ведь не оставим ее!»
— Детка, — слюна и кровь стекают с его губ, — она, блядь, ненормальная.
Я не слушаю. Поднимаю сестру. Она на удивление покорна, когда я толкаю её вперёд. «Она пойдет с нами». Мой взгляд — сталь. Бо умно отводит глаза, бурча что-то невнятное.
Я заставляю Мэйси идти впереди. Мы — караван сломанных марионеток, плетущийся к двери, за которой — или свобода, или смерть. Больше я сюда не вернусь. Никто из тех, кого я когда-либо любила, сюда не вернётся.
«Иди», — шепчу я в темноту, настороженно прислушиваясь к каждому шороху.
Она спотыкается на ступеньках, и я дёргаю за верёвку. Бо ковыляет сзади, его дыхание — хриплый, мокрый звук. Я старалась не смотреть, когда развязывала его, но он был похож на изуродованную восковую фигуру. Кровь. Шрамы. Он пронесёт их, внутри и снаружи, до самого конца.
Нам удаётся просочиться на кухню. В слабом свете комната кажется абсурдно обыденной. Пятнистые бананы в миске. Грязная посуда. Нормальность, которая здесь кричаще неуместна.
«Я должна это сделать», — заявляет Мэйси.
«Не сегодня», — отрезаю я.
Бросаю Бо верёвку, жестом велю ждать. Мы выглядим как кошмарная пародия: окровавленный, голый мужчина с ножом, девушка в белом кружевном платье, ведущая на верёвке другую, с пустыми глазами. Картина с ярмарки ужасов.
Я обхожу их, крадусь в гостиную. В углу — одинокая лампа. И снова этот притворный уют, этот беспорядок обычной жизни. Меня от этого тошнит.
И тут я вижу её. Фотографию на столе. Семья. Улыбки. Норма.
Тошнота подкатывает комом. В панике я выдёргиваю фото из рамки, складываю, засовываю в лиф платья — улика, проклятие, тайна.
Возвращаюсь, прохожу мимо них на кухню. Два ножа, длинных, острых. Один — Бо. Его плечи опускаются — хоть какое-то оружие. Он кивает, сжимает рукоять, и в его глазах вспыхивает тень былой решимости.
«Пошли», — команда звучит тихо, но в ней — вся моя воля.
Как призраки, мы выскользнули через парадную дверь. Скрип петель режет тишину ножом. Захлопываю её, затаив дыхание.
И вот мы стоим на крыльце. Ночь. Холодный воздух обжигает лёгкие, пахнет свободой и опасностью. Небольшая гравийная дорожка. Деревья, смыкающиеся над головой чёрным куполом, крадущие лунный свет. Тени пляшут вокруг, словно зловещая карусель.
«Куда?» — Бо, его голос полон отчаяния и надежды.
Я показываю на грязную колею, уходящую в лес. «По дороге. Увидим фары — в кусты».
Он кивает и, прихрамывая, пускается в путь. Гравий впивается в босые ноги, холодная грязь обволакивает ступни. Оборачиваюсь. В последний раз.
Старый фермерский дом. Облупившаяся краска, щербатые окна, чёрные дыры вместо черепицы. Деревья-стражи, скрывающие его от мира. Качели, заросшие бурьяном. И за ними… десятки крестов, торчащих из земли, как немые свидетельства.
Слёзы подступают, горячие и бесполезные. Гнев, страх, обида, жалость — всё это кипит во мне, угрожая сорвать тонкую плёнку контроля.
Это просто дом. Просто проклятое место, где нас никто не нашёл.
Паника, холодная и липкая, разливается по жилам. Я глубже впиваюсь в
