Прекрасные украденные куклы. Книга 2 - Кристи Уэбстер
Ложь. Сплошная, наглая ложь. Он не уйдёт. Я вырву ему глотку.
Его лицо исказилось. Губы поджались, брови сошлись. Гнев, внезапный и детский, вспыхнул в его глазах. «Она не твоя! — его голос сорвался на крик. — Она моя грязная куколка! Моя!»
Мозг лихорадочно работал. Расстояние до спальни. До пистолета. Шанс дёрнуться, увернуться от пули… «Твоя кукла? У тебя их много?» — спросил я, поднимая руки в успокаивающем жесте. Голос сделал тише, ровнее.
Он был так близко. Не старый, не уродливый. Молодой. С острым подбородком, пухлыми губами, которые на другом лице могли бы сойти за чувственные. Он привлекал бы внимание. Словно зло нарядилось в безупречный костюм.
Он покачал головой, и тёмные кудри качнулись. Он был крепко сложен, мускулист. Но я выше. Сильнее. У меня есть причина рвать на части.
Если бы добраться до него, не получив пулю…
«Ты никогда её не найдёшь. Она в безопасности. Я её спрятал. Никто не найдёт. Никто. Она моя. Почему никто не понимает!?»
«Откуда я тебя знаю?» — вопрос выскочил сам.
Он слегка дёрнулся, потом оскалился. «Ты меня не знаешь. А теперь отвечай. Ты совал свой грязный член в мою куклу?»
Его ярость нарастала с каждым словом. Я продвинулся ещё на фут. До него — метров два. Его «кукла». Безумие било из него, как жар из печи.
«Я её напарник, — выдавил я сквозь зубы. — Не понимаю, о чём ты.»
Он сунул фотографию в карман и свободной рукой схватился за свои волосы, не сводя с меня горящего взгляда. «Бо сказал не это.» Он скривился, будто имя было гадким на вкус.
«Бо Адамс… жив?» — напрягся я.
Он рассмеялся. Звук был низким, пугающе нормальным. «Недолго. Мы с моей сломанной куколкой… хорошо с ним поиграли. Моя грязная куколка расстроилась из-за беспорядка.» Его взгляд стал ледяным. «Хочешь взглянуть?»
«Отведи меня туда.»
Он покачал головой, прищурился. «Не надо. Покажу прямо здесь.»
Фотографии. Больной ублюдок фотографировал.
Он достал из кармана несколько моментальных снимков и швырнул их мне. Они рассыпались по полу.
Та, что упала на мою босую ногу, была с ней.
С Джейд.
Я забыл про пистолет. Опустился на колено и поднял снимок.
«Прекрасна в красном, правда? — его голос прозвучал задумчиво, почти с нежностью. — Люблю запечатлеть её в лучшем свете.»
Боже… моя девочка. Моя сильная, несломленная девочка.
На снимке она лежала на грязном полу, свернувшись калачиком. Обнажённая. В синяках. Волосы растрёпаны. По бёдрам и ягодицам размазана кровь. Тёмная, почти чёрная на блёклой фотографии.
Что-то внутри переломилось. Не ярость. Не гнев. Нечто более древнее, более простое и смертоносное. Чистый, неразбавленный инстинкт убийцы.
С рыком, который вырвался из самой глубины грудной клетки, я рванулся с пола. Не думая. Не рассчитывая. Просто вперёд.
Выстрел оглушил. Стекло где-то позади разлетелось вдребезги. Я не видел, куда. Видел только его. Я врезался в него, обхватив за талию, и мы рухнули на пол, снося на ходу журнальный столик. Лампа упала с глухим ударом.
«Ты псих! Сумасшедший ублюдок!» — кричал я, пытаясь вырвать пистолет.
Он оказался сильнее, чем я думал. Не просто физически. В его сопротивлении была бешеная, нечеловеческая энергия. Мы катались по ковру, рыча, кряхтя, вырывая друг у друга оружие. Мне удалось выбить его из его руки, но палец на спуске дёрнулся — ещё один выстрел, оглушительный в замкнутом пространстве. Пистолет выскользнул и отлетел в сторону.
Я высвободил кулак, всадил ему в челюсть. Хруст. Он застонал. И… засмеялся. Коротко, истерично.
«Ты трахал её! — его голос сорвался на визг. — Твоё тряпичное достоинство было внутри того, что принадлежит мне! А-а-а!» Он начал бить себя по голове, и на миг его хватка ослабла.
Мой взгляд упал на пустую бутылку из-под пива на полу рядом со сломанным столиком. Я рванулся к ней. Он увидел движение — и бросился перехватить. Я успел первым. Разбил бутылку о край дивана. Острые, зубчатые осколки блеснули в свете.
Я приставил этот импровизированный клинок к его горлу. Давил. Кожа поддалась, выступила капля крови.
«Пора умирать, ублюдок,» — прошипел я. Воздух в лёгких горел.
«Стой! — он закричал, и в его крике была не мольба, а… торжество. — Убьёшь меня — и они все умрут.»
Стекло впивалось глубже. Я чуть не протолкнул его до конца.
«Что?..»
«Все мои куколки. Им всем так хочется пить. Умрёшь я — и ты никогда не найдёшь их. Пока они не высохнут, как мумии.»
Его тёмные глаза сверкали самодовольным знанием. Он лгал. Должен был лгать. Но… а если нет? Если она заперта где-то, без воды, и ключ только у него в голове?
Ненависть, густая и чёрная, заполнила всё существо. Но рука дрогнула. На миллиметр.
«Скажи мне, где она!»
Он фыркнул, и кровь брызнула из пореза на шее. «Отвали. И я скажу.»
Идиот я был бы, если бы поверил. Но он использовал эту микроскопическую задержку. Рывок невероятной силы, удар кулаком в почку — воздух вырвался из лёгких со стоном. Он вывернулся, откатился.
Пистолет лежал между нами. Мы оба увидели его одновременно.
Я бросился. Он — тоже.
Я оказался быстрее. Рука схватила холодную рукоять. Я поднял ствол, целился в его голову.
Он уже стоял на ногах. И в его руке тоже был пистолет. Мой? Нет, тот же, чужой. Направленный мне в лицо.
«Отойди, — он усмехнулся, задыхаясь. — Сказал бы, что было приятно познакомиться, но это удовольствие приберегу для Джейд, когда вернусь домой. Не волнуйся… ещё увидимся.»
Услышать её настоящее имя в его устах, с таким панибратством, было хуже любого оскорбления.
Он отступал к двери. Медленно. Не поворачиваясь спиной.
Я не мог этого допустить. Не мог выпустить его.
Палец на спуске. Выстрел. Грохот. Осколки стекла с входной двери брызнули во все стороны.
Он шмыгнул в образовавшийся проём. Исчез в темноте.
Я не стал искать телефон. Вскочил на ноги, ринулся сквозь дверной проём, не чувствуя, как осколки впиваются в босые ступни.
Ночь. Улица. Вдали — коричневый фургон. Он уже заводил двигатель.
Я выбежал, поднял пистолет. Прицелился навскидку. Ещё выстрел. Пуля ударила в борт фургона с глухим лязгом.
Он рванул с места. Фары выхватили из темноты кусок асфальта.
Я побежал за ним. Босой. По асфальту, усыпанному гравием. Сердце колотилось о рёбра.
Фургон проскочил под уличным фонарём. Жёлтый свет на миг осветил задний борт.
И номер.
Буквы. Цифры. Они врезались в мозг, как раскалённое клеймо.
Я остановился, тяжело дыша, следя, как красные огни
