Прекрасные украденные куклы. Книга 2 - Кристи Уэбстер
«Ты бросила меня… ради этого?» — слова вырываются сквозь стиснутые зубы. В его глазах — не просто злость, а глубокая, обезоруживающая несправедливость, как будто я совершила святотатство. «Он — ничто. Он трахал какую-то шлюху! А ты… ты говоришь в моём доме, что не моя?»
«Бенджамин…» — имя слетает с моих губ само, попытка умиротворить.
Он делает резкий шаг вперёд, рука взлетает для удара. Инстинкт берёт верх. Моё тело само вскидывается в защитную стойку, тыльная сторона ладони блокирует его замах. Удивление на его лице сменяется чем-то другим.
Он отступает на шаг, окидывает меня взглядом — голую, в лохмотьях, но стоящую в боевой позиции. И разражается лающим, неприятным смехом. Звук леденит душу.
«Думаешь, сможешь подраться со мной?»
Он снова идёт вперёд. Я отступаю, но не сдаюсь. Внутри зажигается знакомый огонь — не надежды, а ярости. Я многим обязана Диллону. И самой себе.
Мой удар — быстрый, точный — приходится ему в челюсть. Голова его резко откидывается в сторону. Он медленно выпрямляется, вытирая тыльной стороной руки кровь, стекающую из уголка рта. И улыбается. Улыбка красива и чудовищна одновременно, освещая его безумие изнутри.
Он меняет стойку, его движения становятся плавными, профессиональными. Я блокирую удар рукой, пытаюсь подсечь его ногой. Моя голень встречается с его бедром, как с бетонной колонной. Острая боль пронзает кость. Он даже не дрогнул. Его рука, быстрая как молния, хватает мою ногу ещё в воздухе.
Мир опрокидывается. Он выбивает опорную ногу, и я падаю на спину с глухим, отдающим во всём теле стуком. Боль пронзает позвоночник. Я успеваю лишь втянуть голову, чтобы не удариться затылком.
Он нависает надо мной, его дыхание хриплое. Грубыми движениями он срывает с меня остатки платья. Я бью по его рукам, царапаю — это только распаляет его. Его хватка становится железной.
Я лежу на холодном бетоне, полностью обнажённая, пытаясь собрать в кучу своё достоинство, свой гнев, сверля его взглядом.
«Закончила?» — он приподнимает бровь, как взрослый уставший от истерики ребёнка.
«Раньше тебе нравилась моя дерзость», — выдыхаю я, натягивая на лицо подобие старой, вызывающей ухмылки. Внутри всё пусто.
«Я скучал по тебе». Гнев из его голоса уходит, сменяясь той самой, удушающей нежностью, что хуже любого удара.
«Оставь её, больной ублюдок!» — рёв Бо из-за двери звучит как последний гвоздь в крышку гроба.
Я закрываю глаза. Зачем, Бо? Зачем?
«Ублюдок», — рычит Бенни, поднимаясь.
«Я твоя, Бенджамин!» — слова вылетают прежде, чем я осознаю их. Отчаянная, грязная ложь.
Он замирает на полпути к двери. Поворачивается. Смотрит на меня сверху вниз, оценивая.
«Оставь его. Останься. Со мной». Я пытаюсь вложить в голос мольбу, надежду, всё, что не является ненавистью.
Он колеблется. Глаза сужаются. Затем одним движением он тянется, хватает меня за руку и ставит на ноги. Всё тело кричит от боли, но это знакомая боль. Та, через которую я уже проходила.
«Почему ты позволяешь Мэйси… с ними? С её "куклами"?» — спрашиваю я, пытаясь отвлечь его взгляд, скользящий по моему телу с животным голодом.
«У неё тоже есть потребности», — отвечает он просто, будто объясняя погоду. На его губах играет та самая, самодовольная ухмылка. Боец во мне рвётся вперёд, чтобы стереть её с его лица. Но я удерживаюсь.
«Кстати, о потребностях…» Его язык медленно проводит по губам. Он приближается. «Я хочу любить свою куколку. Я так по тебе скучал».
Его рука ложится на моё плечо, скользит вниз по груди. Кожа под его пальцами горит, но не огнём желания, а едкой, разъедающей гадливостью. Ощущение грязи, липкой и всепроникающей, покрывает душу толстой плёнкой. Я не могу позволить ему забрать последнее — память о том, что такое чистое прикосновение. О Диллоне. О том, что было реально.
Гнев не утихает. Но и пустоты, той леденящей пустоты жертвы, больше нет. На этот раз я не позволю ему украсть меня саму. Даже здесь. Даже сейчас.
Когда его пальцы находят сосок, дразняще обводя его, моя плоть предательски откликается. Я не ругаю себя за это. Тело — это машина. Оно реагирует. Но мой разум… мой разум там, с ним. С Диллоном. Это место — священно. Его нельзя изнасиловать, нельзя осквернить, нельзя отнять.
«Бенджамин… — мой шёпот едва слышен. — Пожалуйста… не делай мне больно».
Он хмурится, как ребёнок, которому испортили игру. «Ты всегда заставляешь меня причинять тебе боль».
«Я помню, как быть хорошей, — лгу я, глядя ему прямо в глаза. — Видишь? Может… может, просто поговорим?»
Он не отвечает. Его рука опускается ниже, к животу, к бёдрам. Я подавляю дрожь, закрываю глаза. Мысленно ухожу.
Я думаю о Диллоне. О его улыбке, когда я дразнила его за любовь к сладкому. О его обещаниях, тихих и твёрдых, что мы всего добьёмся. Вместе. То, что у нас было, было настоящим. Это моя крепость.
Рыдание подкатывает к горлу. Я сжимаю зубы.
Я вернусь к тебе. Я обещаю.
Грубые пальцы скользят между моих ног. Я думаю о его прикосновениях — нежных, уверенных, желанных. О том, как моё тело отзывалось на них легкостью и радостью. Я концентрируюсь на этом призрачном ощущении, подменяя им реальность.
Его губы приникают к моей шее, рука находит клитор, начинает давить, тереть с умелой, отвратительной точностью. Я ухожу ещё глубже. Я не здесь. Здесь — только оболочка.
«Ты хорошая куколка, — его шёпот влажный в моём ухе. — Ты тоже по мне скучала».
Я зажмуриваюсь крепче, выстраивая в голове стену из звуков: его смех, его голос, шепчущий моё имя не как кличку, а как дар. Запах его кожи, не этот медный, потный ужас, а запах мыла и кофе.
Моё тело предает меня снова. Оно знает этот путь, эту комбинацию движений, выученную за долгие недели плена. Только Бенни может заставить меня ненавидеть собственные нервы, собственную плоть. Ненависть борется с физиологической волной, которая поднимается из глубин, не спросив разрешения.
Всё в порядке, Джейд, — шепчет мне голос, похожий на мой собственный, но сильнее. Всё в порядке.
Он сильнее давит, меняет ритм. Мои ноги подкашиваются. Не от желания. От предательского, неконтролируемого спазма.
«О, Боже…» — стон вырывается сам, хриплый и чуждый. Оргазм накатывает волной — сильной, всесокрушающей, нежеланной. Он вышибает из меня воздух, на мгновение стирая всё, даже мысленный образ Диллона.
Я едва удерживаюсь на ногах, цепляясь за решётку камеры. Открывать глаза нельзя. Я не вынесу того, что увижу.
Вместо этого я цепляюсь за то,
