Прекрасные украденные куклы. Книга 2 - Кристи Уэбстер

Я делаю судорожный вдох, сглатывая солёную слюну. Каждый сантиметр тела пульсирует отдельной, яркой болью. Перед глазами пляшут белые звёзды. Ноги дёргаются в мелкой, неконтролируемой дрожи.

Когда меня похитили ребёнком… я знала, что это неправильно. Греховно. Но я была ребёнком. Беспомощной. Сейчас… сейчас я взрослая. Сильная. Прошедшая подготовку. Вооружённый агент. И всё так же абсолютно беззащитная перед этим видом насилия. Это не просто боль. Это разрушение самой сути. Души. Воли.

В эту секунду, лежа на полу в луже собственной крови и пота, я понимаю: самое страшное наказание для него — не моя смерть от его руки. А моя смерть от моей. Моими условиями. Лишить его единственного, что, кажется, имеет для него значение.

Но затем… образ Диллона. Не призрачный, а яркий, живой. Его улыбка. Тепло его рук. Тихое обещание в его глазах: «Я найду тебя». Это ощущение окутывает меня, как плотное одеяло. Защищает. Крадёт эти тёмные мысли.

Убить себя — значит предать его. Оставить его одного с этой болью. Это было бы эгоистично. Жестоко. По-настоящему жестоко.

Я напоминаю себе: я сильнее, чем он может сломать. Это место — не навсегда. Это — момент. Я выберусь. Я убью этого монстра. И он больше никогда ни к кому не прикоснётся.

Внезапно в комнате вспыхивает яркий свет — он включил лампу. Я вздрагиваю, когда на мои бёдра, на окровавленную кожу, проливается струя тёплой воды. От прикосновения к рваным ранам я шиплю от новой боли.

«Дай мне привести тебя в порядок, грязная кукла».

Я не сопротивляюсь. Лежу без движения, холодная, как камень, пока он смывает следы того, что натворил. Вода смешивается с кровью, стекает розовыми ручейками по бетону.

Я ненавижу его.

Я ненавижу звук его дыхания.

Я ненавижу прикосновение этой воды.

Но больше всего в эту секунду, глядя в потолок, я ненавижу себя. Не за слабость. А за ту ясную, леденящую мысль, что прорвалась сквозь боль: я не смогла это остановить. И теперь мне придётся жить с этим знанием. И использовать его как топливо для мести.

ГЛАВА СЕДЬМАЯ

«СМАЗКА»

БЕННИ

Какое-то время она будет злиться на меня. Это неизбежно. Я причинил ей боль, и вид крови — той алой, живой краски на её коже — уже не радует, как раньше. Любить её — вот о чём я думаю теперь. Быть внутри неё. Впитывать её целиком — запах страха и соли, вкус её слез, самую суть её души — вот о чём я грезил все эти пустые годы.

Вернувшись тогда домой и обнаружив её камеру пустой, я почувствовал, как что-то холодное и тяжёлое, словно свинцовый шар, провалилось мне в живот. Страх — незнакомый, извращённый страх потери — просочился в кости, въелся в самое нутро.

Она бросила меня. Снова.

Но потом я услышал её голос. Доносившийся из комнаты Сломанной Куколки. Эта кукла… Мэйси. За все годы она принесла больше хлопот, чем пользы. Но странным образом я к ней привязался. Она была для Грязной Куколки тем же, чем первая Бетани была для меня: тенью, отражением, напоминанием. Мой разум, испорченный и извилистый, не позволял мне обращаться с ней, как с остальными. Пока она была рядом — я был ближе к ней.

И вот, войдя и увидев её игру — этот жалкий, розовый спектакль с чаем и насилием, — я ощутил не ревность. Яростное, животное право собственности вскипело во мне. Она знает. Чёрт возьми, она должна знать лучше, чем трогать то, что принадлежит мне. Я учил её годами! Кажется, она сама напрашивается на наказание. Она любит меня, и в её исковерканном сознании любое моё внимание — даже гневное — лучше, чем забвение.

Её прошлые попытки заигрывать вызывали у меня отвращение. Мне приходилось запирать её на дни, пока до неё не доходило: она не такая, как её сестра. Она не получит от меня той «любви». Я не думал, что смогу полюбить кого-то после Бетани.

Поиск идеальной куклы казался бесконечным, безнадёжным, пока в тот день она не подошла к моему лотку на ярмарке. Свежая. Невинная. В её глазах была не просто чистота — в них было неведение. Оно покорило меня. Она была молода, но… слишком молода. Я не был похож на отца. Не был извращенцем. Мне нравилось, когда мои куклы становились женщинами. Взрослыми. Мама ошиблась на мой счёт.

«Мне холодно», — её шёпот, хриплый от слёз, вырывает меня из воспоминаний. Она лежит на полу, свернувшись калачиком.

Её тело мелко дрожит. Я был слишком груб. Она так долго была без меня, а тот жалкий отросток Бо не идёт ни в какое сравнение с тем, что может предложить настоящий мужчина. Её тело… забыло, как принимать меня. И ответило кровью.

Я бережно поднимаю её на руки. Она безвольно обвисает, как тряпичная кукла — ирония судьбы. Укладывая на матрас, она прижимается к стене, пытаясь стать меньше, исчезнуть.

Она снова полюбит меня. Это лишь вопрос времени. Сейчас ей просто больно. И это… нормально. Но если она хочет научиться быть хорошей, наказание необходимо.

Я выхожу из камеры, чтобы принести одеяло. Возвращаюсь под звуки её тихих, подавленных рыданий. Забираюсь рядом, накрываю её дрожащее тело. Ткань поглощает судороги.

«Что ты сделал с моей сестрой?» — вопрос вырывается у неё хрипло, прорезая тишину.

Воздух становится густым, тяжёлым. Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потрескавшийся потолок.

«Я многому её научил. Давал книги. Чтобы она росла. Чтобы перестала быть тем брошенным ребёнком».

«Я буду жалеть о том, что бросила её, до конца своих дней», — её голос срывается на всхлипе.

Она поворачивается ко мне, всем телом, всем своим теплом и болью прижимаясь к боку.

«Я спрашивал её, не хочет ли она уйти, — говорю я, глядя в темноту. — Она не захотела».

Она резко поворачивает голову. Я чувствую её взгляд на своей щеке.

«Потому что ты промыл ей мозги! Ты свёл её с ума, как и себя самого!»

Я не позволяю её словам задеть меня. Вместо этого я улыбаюсь в темноте. «Я не сумасшедший, Грязная Куколка». Поднимаю бровь, хотя она этого не видит. «Конечно, я не тот, кого большинство назовёт «нормальным». Но нормальность, как и красота… это взгляд смотрящего, верно?»

«Нет, чёрт возьми, не верно, Бенджамин».

Смешок, тёплый и непроизвольный, щекочет мне рёбра.