Развод. Ты всё испортил! - Аника Зарян
- Привет.
Поворачиваюсь к нему. Артём смотрит на меня своим волнующим, озорным прищуром. Одна рука на руле, вторая – на рычаге коробки передач.
- Привет, - улыбается.
А потом подается вперед и касается губами моих губ. Вдруг.
Разрешаю. Закрываю глаза и прислушиваюсь к себе.
Неожиданно.
Наверное.
С той ночи, когда мне приснился наш поцелуй, я много раз представляла, каким он будет в действительности. И воображение рисовало самые разные сценарии. Но точно не этот.
- Прости, не смог удержаться, – говорит, отстранившись.
Кажется, он волнуется. Но точно не жалеет, иначе не улыбался бы сейчас, как довольный кот. А мне...
Мне понравилось.
И напряжение растворяется.
И внутри становится тепло. Так тепло, что я готова этим теплом поделиться.
Может, Нора не так уж и ошибается.
И губы его оказались такими же мягкими, как и во сне.
Но я ни за что ему не признаюсь в этом.
Пока.
Наверное.
Кладу ладонь на его руку. Его пальцы осторожно переплетаются с моими, и это кажется таким естественным, будто так было всегда.
Артём заводит двигатель.
- О чем ты задумалась? – спрашивает, поглаживая большим пальцем ребро моей ладони.
- О том, что ты поцеловал меня, не спросив, – отвечаю честно, но в голосе ни капли упрёка.
- Спросил – ты бы начала анализировать, – смеется низко.
Машина трогается с места. Откидываюсь на сиденье, начинаю анализировать его слова. Смеюсь в голос. Когда он успел так хорошо меня изучить? Наверное, меня это должно пугать, но нет, не пугает.
Ты прав.
Смотрю в окно, как меняются пейзажи. Монохромные городские виды постепенно редеют. Вместо светофоров и рекламных щитов – разноцветные и уже густые кроны деревьев. В машине играет радио. Ретро. Что-то на итальянском. «Volare, о-о-о ...»
- Это значит «летаю», – говорит он.
Символично. Невольно провожу параллель.
Карен клялся найти для меня крылья, но обрезал их.
Артём – научил «летать»... Пока только в аэротрубе.
- И много еще у тебя талантов? – ухмыляюсь, повернувшись к нему лицом. Супер-бар-мен, не иначе. – Расскажи мне о себе.
- Что тебе рассказать?
«Всё!» – хочу ответить внезапно, но вместо этого набираюсь смелости спросить то, к чему не раз мысленно возвращалась эти дни:
- Почему ты развелся?
Он задумывается на секунду, его взор прикован к дороге. Поля, перелески, редкие домики – всё мелькает, как в калейдоскопе.
- Обычная история. Перестали понимать друг друга. Она хотела одного, я – другого. В конце концов, поняли, что лучше расстаться, чем делать друг друга несчастными. – Он пожимает плечами. Переводит взгляд на меня. – Мы в ровных отношениях, ради Димы.
- Понятно...
- Моя очередь.
- Спрашивай.
- Почему ты выбросила мою новую зубную щетку, женщина? Это был мой подарок себе на Новый год.
Теперь мы смеемся оба. А ведь я правда, так и сделала в то утро, когда проснулась в его квартире.
Ресторан оказывается большим, но с виду уютным деревянным домом с широкой верандой, утопающей в зелени. Струны гитары и смех гостей смешиваются с шелестом листьев, а в воздухе витает аромат свежего хлеба и трав.
- Артём! – из толпы выходит высокий лысый мужчина с густой бородой и широкой улыбкой. Они обнимаются, хлопают друг друга по спине.
- Ксюша, это Стас, – Артём легко касается моей талии, представляя меня. – Мой друг и шеф-повар этого места.
- О, так это та самая Ксения? – Стас подмигивает Артёму, а затем протягивает мне руку. – Наконец-то! Мы уже начали думать, что он тебя выдумал.
- Приятно познакомиться, – отвечаю на рукопожатие.
- Вы как раз вовремя, – Стас хитро щурится. – Артём выбрал вам столик в беседке. – Стас делает широкий жест в сторону. Замечаю там несколько беседок в том же стиле, что и ресторан. – Проходите!
Мы идём за ним, внутри – мандраж.
Легкий порыв ветра сбивает дыхание.
Артём это замечает, нежно обхватывает меня за плечи и смотрит в глаза, будто проверяет, всё ли в порядке. И в этом жесте столько заботы, столько интимности, что дыханию бы сбиться теперь уже от этого.
Я ловлю его взгляд и отвечаю лёгким кивком. Всё хорошо.
За столиком нас уже ждут бокалы с чем-то золотистым и манящим.
- Летний коктейль, – объясняет Стас. – Основа – местный мёд и тимьян.
Я делаю глоток – вкус взрывается свежестью, сладостью и лёгкой горчинкой.
- Боже, это восхитительно…
Стас оставляет нас вдвоем пообещав прислать первую подачу, а я тем временем осматриваюсь. Здесь очень мило. Деревянные балки под потолком, лампочки гирлянд мелькают, как светлячки, сквозь открытые окна веет теплым весенним ветерком.
- Ну как? – Артём наклоняется ко мне и произносит тихо. В голосе волнение и ожидание.
- Пока нравится, – улыбаюсь я. – Хотя я всё ещё не понимаю, почему ты решил выбрать такой дальний ресторан и такое публичное мероприятие.
- Потому что хочу, чтобы ты вошла в мою жизнь не через чёрный ход. – Он пожимает плечами, словно это очевидно. – А ещё потому, что это мой ресторан. Первый, который я открыл после развода. Когда казалось, что всё потеряно. И я хочу, чтобы ты его оценила.
Вспоминаю его слова о том, что в прошлом мой адвокат оставил его ни с чем. Кажется, его развод был не проще, чем мой...
И он хочет, чтобы я его оценила. Приятно. Даже очень.
Губы растягиваются в улыбке:
- А если я окажусь привередливой?
- Тогда я буду счастлив услышать честное мнение.
Официант приносит первую подачу – лёгкие закуски, которые больше похожи на произведения искусства, чем на еду. Тонкие ломтики карамелизированной груши, сыр с трюфельным мёдом – что-то хрустящее и воздушное, от чего сразу хочется закрыть глаза и просто чувствовать.
Пробую.
Вкус настолько яркий, что на секунду забываю, где нахожусь.
- Ну? – Он смотрит на меня с ожиданием.
- Ммм, – прикрываю глаза в наслаждении.
Артём выглядит довольным, будто это он лично приготовил. Не удивлюсь, если по его рецепту.
Следующие блюда подают одно за другим, и с каждым новым вкусом я чувствую себя всё более расслабленной. Артём непринужденно шутит, рассказывает о Стасе, о том, как они познакомились, о своих первых провальных попытках готовить коктейли. Я смеюсь, а
