Твоя пустота - Айрин Крюкова

Я резко подняла глаза.

— Что?

— Смотришь. Уголком глаза, через плечо… неважно как. Просто хватит, — его голос стал ещё резче. — Это раздражает.

Я залилась краской. Горло пересохло.

— Я не смотрела, — пробормотала я, почти автоматически.

— Конечно, — лениво усмехнулся он, не поверив ни на секунду. — Как скажешь.

Я стиснула зубы. Сердце билось будто не в груди, а где-то в горле. Хотелось встать, хлопнуть по столу, выкрикнуть что-то. Но я сидела, прикованная к креслу его ледяным голосом.

— Ты всегда был таким? — тихо спросила я. — Или просто сейчас настроение плохое?

Он повернул голову в мою сторону.

— Нет. Я всегда такой. Просто с большинством это не проблема. Потому что они знают, где их место.

Я сглотнула.

— А я, по-твоему, не знаю?

Он чуть усмехнулся — сухо, без радости.

— Пока нет. Но, думаю, быстро поймёшь.

Его слова были как нож. Не грубость, нет. Он не кричал. Он просто говорил… как будто я мусор на тротуаре, с которым он не хочет пачкать руки.

— Похоже, ты просто любишь унижать, — вырвалось у меня.

Он не удивился. Наоборот, будто этого и ждал.

— Нет. Я просто не играю в фальшивую вежливость. А если ты это принимаешь за унижение - это уже твои проблемы, — сказал он и снова взял стакан, сделав медленный глоток.

Я замолчала. Не потому что не хотела продолжать, а потому что не знала, что сказать. Он был другим. Не тем, каким я помнила. Или я просто из-за влюбленности не замечала раньше, насколько он холодный грубиян? Нет. Определенно замечала.

Мы сидели в молчании. Музыка звучала где-то вдали, отдалённой рябью. Я чувствовала каждое биение сердца, каждый вздох. Хотелось исчезнуть. И в то же время не вставать. Не уходить.

Что-то внутри тревожно ёрзало. Не совсем боль. Не совсем гнев. Скорее смесь. Что-то необъяснимое. И я не понимала из-за него ли это, из-за его слов, или из-за самой себя.

После стольких лет, разговаривать с ним как будто нереально.Это не сон? Я сижу за столом, ощущаю тепло бокала в руках, слышу громкую музыку, смех, запах алкоголя и дорогих духов, а напротив… он.

Мэддокс Лэнгстон.Такой же холодный. Такой же невозможный.И всё-таки реальный.

Я не могу перестать украдкой смотреть в его сторону. Он снова взял телефон, и его пальцы скользят по экрану. Опять переписывается с кем-то. Точно с девушкой. Ну конечно.

Но почему это так давит на грудь? Почему внутри всё скручивается от одной мысли, что он может сейчас кому-то писать: «Скучаю»?

Судьба снова столкнула меня с ним. И я не понимаю, радоваться этому или проклинать.

Ещё недели назад я думала, что это прошло. Что я забыла. Отпустила. Переросла.

Но вот я сижу тут, и…

О, чёрт. Кажется, я опять влюбляюсь.

А может… чувства и не уходили вовсе? Может, я просто закопала их глубоко, пытаясь обмануть себя?

Я прокусила губу.

Нет. Не хочу. Не снова.

Не хочу снова влюбляться в него безответно.

Не хочу снова ждать взгляда. Не хочу мечтать о человеке, который смотрит сквозь меня, как сквозь пустоту.

Почему я не могу влюбиться в кого-то нормального? В кого-то, кто смотрит на меня, кто бы носил меня на руках, целовал каждую веснушку, а не бросал холодный взгляд, словно я просто очередная скучная деталь.

Я снова украдкой взглянула на него.

Он сидел откинувшись назад, одной рукой держал бокал с виски, другой снова листал телефон. Его челюсть была напряжена, взгляд опущен.

Почему я снова тону в этих голубых глазах, как идиотка?..

— Ты чего тут киснешь? — в ухо вдруг резко влетел голос Джаконды. Я вздрогнула.

Она стояла надо мной, наклонившись, с улыбкой до ушей и коктейлем в руке.

— Я… — я выпрямилась, слегка покраснев. — Просто… нет настроения.

— Да брось, — фыркнула она, — Ты молодая, красивая, на офигенной тусовке, да ещё и рядом с таким столом, где любой парень мечтал бы потанцевать с тобой.

Она наклонилась ещё ближе:

— Ты посмотри, вон сколько глаз на тебя смотрит. Улыбнись хоть, а?

— Не сегодня, — прошептала я, снова взглядом цепляясь за фигуру Мэддокса, будто притянутая к нему магнитом.

— А вот и нет, — Джаконда резко поставила свой коктейль на стол и схватила меня за руку. — Танцпол зовёт, милая. Никаких отговорок.

— Джаконда… — попыталась я возразить, но она уже тянула меня.

— Детка, ты не будешь сидеть тут и тухнуть, как забытая пицца. Танцы спасают от всего. От депрессии, от парней, от погоды, от плохих оценок, — она рассмеялась. — А от грустных мыслей особенно.

Я хотела сказать «нет». Хотела снова спрятаться в свои мысли и в этот клубный полумрак. Но потом вдруг поняла:

А ведь она права.

Я уже целый вечер смотрю на одного человека. Вдыхаю его холод, слушаю в голове его грубые слова и… убиваюсь внутри.

А ведь я даже не уверена, что снова влюбилась. Может, просто всплеск эмоций от неожиданной встречи?

Чёрт с ним. Я потанцую.

Я кивнула, встала, и она тут же захлопала в ладоши:

— Вот так, девочка! Дай себе немного кайфа!

Она потащила меня сквозь толпу, и мы влетели в эпицентр танцпола, где уже крутились тела, где свет мигал, как безумный, и бас пробивал грудную клетку.

Я закрыла глаза.

Просто забудь. Просто двигайся. Пусть он исчезнет хотя бы на время. Пусть всё исчезнет, кроме этой музыки.

Я подняла руки, поймала ритм. И пусть я не умею танцевать, мне сейчас всё равно.

Я просто отпускала. Всё.

И в этот момент, мне показалось, что чьи-то глаза всё-таки следят за мной.

Тяжело. Жгуче. Не отпуская.

Ставьте звёздочки и оставляйте комментарии. Автор будет рада вашей поддержке!

Глава-5. Выход зверя.

Проснулась я от ужасной головной боли. Всё внутри гудело, будто по мозгам кто-то с кувалдой прошёлся. Я со стоном зажмурилась, щурясь от яркого света, льющегося сквозь белые занавески. Комната будто была ослепительно светлой, хотя шторы вроде закрыты… или я просто превратилась в вампира?

— Боже… — простонала я, зажмурившись сильнее и схватившись за голову. — Кто вчера крутил моей черепушкой, как блендером?

С трудом села. Голова будто налита свинцом. Я помассировала виски, надеясь хоть немного облегчить пульсацию.