Дом для Маргариты Бургунской. Жена на год - Людмила Вовченко
Те, кто пытался «договориться по-женски» — подарками, намёками, сплетнями, — быстро понимали: здесь так не работают. И уходили, фыркая. Маргарита не удерживала. Удерживать она умела только то, что имело смысл.
Иногда приезжали новые лица. Иногда — старые.
Однажды в поместье снова появилась та самая сестра Лорана. Она уже не была той капризной девицей, которая требовала «прямо сейчас» и не понимала слова «нельзя». Жизнь, как выяснилось, умеет воспитывать даже самых избалованных. Но характер остался. Она вошла в зал, огляделась и сказала с видом человека, который оценивает новую декорацию:
— Ты, конечно, умеешь устраивать всё так, что хочется остаться.
Маргарита улыбнулась — спокойно, чуть насмешливо:
— Останься на неделю. Потом расскажешь, хочется ли тебе здесь работать.
Сестра Лорана поджала губы, посмотрела на брата и вдруг рассмеялась:
— Вы оба невозможные.
— Зато честные, — ответил Лоран.
Она приехала не одна. С ней была дама — из тех, кто умеет смотреть сверху вниз даже сидя. Дама спросила, почти не скрывая презрения:
— И вы правда сами ведёте хозяйство?
Маргарита посмотрела на неё как врач на человека, который перепутал диагноз.
— Да, — сказала она. — А вы правда живёте так, что вам нечем заняться?
Дама уехала раньше, чем планировала. И больше не возвращалась.
Слухи ходили всегда. Это была часть эпохи, как запах свечей и стук копыт на камне. Говорили, что Маргарита «слишком свободна». Говорили, что она «слишком умна». Говорили, что её дети «слишком красивы», чтобы быть случайностью. Говорили даже, что она «колдует», потому что у неё меньше болеют и лучше рожают.
Маргарита не спорила. Она знала: спорить с глупостью — значит давать ей время. А время у неё было слишком ценным.
Она вкладывала его в другое.
В книги. В обучение. В людей.
У Аделаиды были учителя. Не «для приличия», а настоящие. Она училась читать так, будто открывала дверь. Училась считать так, будто строила мост. Училась держать спину так, будто уже знала: однажды её будут пытаться согнуть.
Жюльен рос так, что даже Агнешка — та самая, что не верила ни во что «новое» — однажды сказала, щупая его запястье:
— Этот будет крепким. И если у тебя в голове есть планы — делай их на него.
Маргарита подняла глаза:
— У меня в голове планы на себя, Агнешка.
— Тогда делай так, чтобы он унаследовал твой характер, — буркнула знахарка. — А не ихнюю дурь.
В такие моменты Маргарита понимала, что стала частью этого места. Не чужой. Не временной. Не «подаренной». А своей.
И всё-таки иногда прошлое пыталось напомнить о себе — не словами, не письмами, не людьми. Случайной фразой на ярмарке, где кто-то шептал: «это же она…» Случайным взглядом в городе, где кто-то узнавал в её лице тень прежнего статуса.
Она не боялась. Не пряталась. Просто жила.
Однажды поздней осенью, когда листья уже почти облетели, а в воздухе появилась та самая прозрачная холодная ясность, которая бывает только перед настоящей зимой, Маргарита сидела в кабинете и писала. Не письмо. Не отчёт. Список — как всегда.
Список дел на весну.
Список нужных материалов.
Список людей, которых стоит взять на работу.
Список книг, которые нужно заказать.
Список — её любимый способ говорить миру: я здесь надолго.
Лоран вошёл тихо, остановился у порога и некоторое время просто смотрел на неё. Она не поднимала головы — знала, что он рядом, и это знание было таким же естественным, как дыхание.
— Ты опять воюешь с будущим? — спросил он наконец.
— Я строю будущее, — ответила она, не отрываясь от бумаги. — Войны мне хватило в начале.
Он подошёл ближе, положил ладонь ей на плечо. Тепло ладони было спокойным — без требований, без давления.
— Ты счастлива? — спросил он так, будто спрашивает не ради ответа, а ради правды.
Маргарита остановилась. Перо замерло.
Она могла бы ответить красиво. Могла бы ответить резко. Могла бы ответить иронией. Но в этом доме и рядом с этим человеком ей не нужно было защищаться.
Она подняла глаза и сказала просто:
— Да.
И добавила, подумав:
— Иногда я даже забываю, что когда-то выживала.
Лоран улыбнулся, наклонился и коснулся губами её виска — не страстно, не демонстративно. Почти нежно. Как подтверждение.
В этот момент из коридора донёсся грохот — явно детский.
— Жюльен! — раздался звонкий голос Аделаиды. — Ты опять стащил мой карандаш!
— Это не карандаш! — возмутился Жюльен. — Это… инструмент!
Маргарита закрыла глаза и тихо рассмеялась.
— Вот, — сказала она, вставая. — Вот моё будущее.
Она вышла в коридор, и дом, как всегда, жил своей жизнью: запах хлеба, шаги, детский спор, далёкий лай собак, тихий смех Клер где-то на кухне, ворчание Агнешки о «современных матерях», которые всё делают «по-своему», и голос священника во дворе, который убеждал кого-то, что щенок — это не игрушка, а «ответственность перед Господом».
Маргарита остановилась на лестнице и посмотрела вниз — на детей, на людей, на дом, который стал её крепостью не по праву рождения, а по праву труда.
И вдруг поняла: это и есть то, ради чего она когда-то — в другом мире — жила и работала, только там всё было стеклянным и быстрым, а здесь — настоящим.
Она не получила «счастье» в подарочной упаковке.
Она построила его руками.
И если бы кто-то спросил её сейчас, кем она стала, Маргарита ответила бы без пафоса и без страха:
— Я стала собой.
А это — самая редкая роскошь в любой эпохе.
