Его любимое оружие - Мария Киселева(Литнет)

— Это требует физических усилий. — щелкает пистолетом, и я вздрагиваю.

— Я хожу на пилатес каждый понедельник.

— Пойдет. — усмехается и протягивает мне оружие.

— Оно настоящее? То есть пули? Я не буду держать в руке заряженный пистолет, это опасно в первую очередь для тебя.

— Ты ошибаешься, чудо. — он смотрит на меня и вытягивает руку с пистолетом в сторону мишеней в виде людей — Бутафорское оружие подонка — опаснее модифицированного в руках монахини. Ты — последняя, кто смог бы навредить себе или мне. Ты — лучшее из оружий.

Морган чуть наклоняет голову в мою сторону, я прикрываю глаза и…раздается очередь выстрелов, оглушающая меня.

Мы одновременно поворачиваем головы. Точные попадание в голову и сердце. Когда он успел прицелиться? А сменить направление? Насколько бывший военный опасен? Никто даже не знает, что я здесь, в его подвале. Мужчину научили этому не на стрельбище. Он в свою очередь — самое смертоносное из оружий, это неоспоримо.

— Попробуй, это самый классический экземпляр.

Вставляет новую обойму, но слышу все сквозь звон, встряхиваю головой.

— Черт, прости. У меня нет наушников.

— Все в порядке. Покажи, как нужно.

Он помогает мне занять позицию, она лишь отдаленно похожа на те, которым учат в фильмах. Руки подрагивают, Морган придерживает их, скользит пальцами по тазу и почти касается губами моего виска.

— Два выстрела.

Раз. Два.

Это тяжело, он был прав.

Не знаю, сколько еще времени мы проводим за облапыванием друг друга и сложной стрельбой, но, когда опускаю оружие со второй спущенной обоймой, то слышу:

— Кто бы знал, что женщины с оружием в руках так привлекательны.

Мне все еще кажется, что это галлюцинация, потому что слух не адаптировался к такому шуму, но все равно краснею до кончиков ушей.

Наступил поздний вечер, мы приехали сразу после ланча, так что после выхода со стрельбища мы идем к следующей постройке. Она похоже на иглу со скамьями и креслами по кругу, в центре — странная труба и низкий железный круг, словно для контролируемого костра.

Я сижу в мягком тканевом кресле, укрытая пледом. Руки подрагивают от перенапряжение, а желудок издает неприличные звуки, когда Морган разводит огонь и достает из одного из трех морозильных пакетов уже нарезанные овощи. Он устанавливает стоячую сеточку над огнем и принимается раскладывать кабачки, перец и…

— Я могу тебе помочь? — пытаюсь высвободиться из пледа.

На самом деле, я бы продолжала наблюдать за ним. Открытый огонь, разгоряченный от этого Морган в обтягивающей футболке.

— Пока что ты здесь гостья, так что не думай об этом.

— Ты говоришь только овощи, но не вегетарианец. — хмурюсь — Ты можешь есть мясо при мне. Это только мой выбор, так что…

— Я надеялся на твое милосердие. — открывает второй пакет — Иначе пришлось бы скормить Форсу.

Улыбаюсь.

— Тебе нравится огонь. — замечаю.

— Да. — регулирует его — Если он горел в лагере, значит, все спокойно, и мы не опасались, что противник сможет обнаружить нас по дыму.

— Прости, я не хотела, чтобы ты вспоминал. — встаю, протягиваю мужчине другой плед, который вряд ли укроет его широкие плечи — Я просто слишком плохо тебя знаю и не могу понять, но…мне хотелось бы понять.

По лицу Моргана проскальзывает странная улыбка. Наверное, дело в языках пламени. Его лицо становится хищным, а плед отбрасывается на скамейку.

— Как и мне тебя.

— Не смеши, я слишком простая и говорливая, я всегда проигрываю в мафию, какая бы карта не досталась.

— Перестань думать. — он берет мое лицо в ладони и чуть сжимает.

— Кажется, что-то горит. — шепчу я.

Он не отрывая от меня глаз переставляет тяжелую сетку в сторону. Теперь огонь ощущается на коже, жар касается свободного пространства между топом и джинсами.

Морган приближается ко мне.

— Это от части…первобытно. — облизываю губы.

— Я теряю разум рядом с тобой, так что да, чудо. Ты превращаешь меня в первобытного человека. — я улыбаюсь — Как же я обожаю…

— Что, мой герой?

— Хватит болтать.

Наши губы сталкиваются в поцелуе. Мы в небольшом шалаше, витает запах овощей-гриль и жареного мяса, антуражные ковы скрипят под ногами, огонь согревает и отбрасывает рисунки на стены. Мы двигаемся к самому большому креслу, не разрывая очереди поцелуев. Морган оказывается спиной к нему и падает, притягивая меня к себе. Его руки блуждают по всем частям тела, обводят пояс джинс, он чуть проскальзывает пальцами под него, мое тело непроизвольно подается вперед, я трусь об промежность мужчины, получая именно тот результат, который должен быть. Морган Бриш меня желает, готов взять в собственном доме, а затем жениться.

Одной рукой опираюсь о спинку кресла, второй — комкаю ткань его футболки, утыкаюсь носом в изгиб плеча и шеи, чтобы заглушить стон. Морган чертова секс машина.

— Ариэлла. — тихий хриплый голос, его глаза сосредоточены, но карие цвет превратился в кромешный черный, что почти пугает — Ты уверена?

Какой идиотский вопрос.

Я только сильнее выгибаюсь, дразня его.

— Просто возьми меня. — прижимаюсь лбом к его — Пожалуйста.

МОРГАН

Ариэлле незачем умолять, потому что, по правде, не уверен, что смог бы остановиться. Единственной причиной мог бы стать только ее полный отказ, от которого я бы скончался на месте.

Я поглаживаю ее спину, провожу пальцами по позвонкам, смотрю на красивую грудь, нависающую надо мной, приподнимаю ее облегающую футболку. И блять на ней нет лифчика, эта идеальная форма целиком принадлежит моему чуду. Ее соски встали то ли от возбуждения, то ли от холода. Ей действительно холодно? Может, нам лучше переместиться дом?

— Не. Думай. — шепчет она.

Целует меня в подбородок, скулу, висок, поднимаясь до волос, зарывается в них руками, и я откидываюсь на спинку, не сдержав хрип удовольствия.

Я слышу ее тихий смех, а затем звон металла о металл — Ариэлла неловко пытается справиться с пряжкой моего ремня. Помогаю ее суетливым движениям. Девушка поджимает губы и отводит взгляд с низа на мое лицо.

— Мы можем остановиться.

Отрицательно качает головой и облизывает губы.

— Морган, — опирается о мои плечи — трахни меня, как я и представляла.

Нихрена подобного.