Алхимик должен умереть! Том 1 - Валерий Юрич

Но если все это спалить, здесь, в приютской щели, — я потеряю сразу две ниточки. Первую — к тем, кто продолжает мое дело. Вторую — к инструменту, который может стать основой для совершенно иной, низовой сети эфира. Маленький паразитный отвод — и лампочка в подвале загорается без разрешения Синклита. Мелочь. Но из таких мелочей и формируется первая трещина в монополии.

Значит, ты жив… или был жив до недавнего времени, — подумал я, вспоминая педантичную правку Павла. Чернила там еще не успели выцвести, бумага не стала ломкой. Работа недавняя. Не призрак из прошлого, а след живого человека, где-то там, за стенами Никодимовской ямы.

Я поднял взгляд на Кирпича.

— Если это сжечь, — произнес я тихо, — ты, может, и будешь спать крепче. До первой облавы. Или до следующей пули.

— Весело шутишь, лекарь, — хмыкнул Кирпич. — Конкретней давай.

Я вернул ему листки, сложенные аккуратным прямоугольником.

— Хочешь конкретики? Хорошо, — уверенно продолжил я. — Это не просто бумажки, Кирпич. Это твой билет из этой ямы.

Тот фыркнул.

— Билет — это когда монет в кармане хватит, чтоб отсюда свалить и задницу на теплое местечко устроить. А тут… — он потряс смятыми листками. — Тут чернила да буквы. Я этими буквами Семену в морду не заеду.

— Буквами — нет, — согласился я. — А вот тем, что прячется за ними, — вполне.

Я слегка наклонился вперед, и пристально посмотрел на Кирпича.

— Это инструкция. Про то, как… — я на секунду задумался, пытаясь подобрать слова попроще, — как подключиться к городской магической сети и таскать оттуда силу. По чуть-чуть. Совсем по капле. Так, чтобы никто не замечал. На свою лампу, на свой прибор. На что угодно.

Кирпич растерянно заморгал.

— Типа… воровать у фонарей? — недоверчиво переспросил он. — Чтобы светили, как светили, но еще и мне перепадало?

— Именно, — кивнул я. — Только не у фонарей, а у тех, кто за ними стоит. У имперских сетей. У барина, который платит за то, чтобы в его подъезде было светло. А мы сделаем так, чтобы у него под носом кто-то грелся и работал при нормальном освещении бесплатно. Или… — я многозначительно поднял бровь, — почти бесплатно. Смекаешь?

Я увидел, как в глазах Кирпича на миг мелькнул интерес — такой же, какой появлялся у него, когда речь заходила о новых «черных тропках» на рынке или о выгодной «схеме» в порту.

— Это… — протянул он, почесав макушку. — Ты не гонишь?

— Гнал бы — не возился бы тут с этим, — сухо отрезал я, показывая на бумаги. — Просто подтвердил бы, что это мусор, и бросил бы в костер. Но я говорю: это серьезная работа. Работа, которая может приносить деньги.

Я снова забрал у Кирпича листки, и постучал ими по ладони.

— Как я понял, пулю ты из-за этого получил? Так вот, это не просто из-за бумаг и железной побрякушки, — я кивнул в сторону цилиндра, который Кирпич извлек из-за пазухи. — А из-за очень годного устройства. А это, — я помахал бумагами, — инструкция по его изготовлению.

Кирпич нахмурился, переваривая услышанное.

— И что, по-твоему, с этим делать? — спросил он наконец. — По мне так — все равно в печку, — нерешительно добавил он. — Я могилу одним глазом уже увидел. Заглядывать туда еще раз особого желания нету.

— Бросить это в печку мы всегда успеем, — спокойно парировал я. — Но может для начала расскажешь, откуда у тебя это? — Я вернул Кирпичу листки.

Он какое-то время молчал, разглядывая смятую бумагу, будто пытаясь решить, сколько она стоит по шкале риска и выгоды. Потом выдохнул.

— Бывал я… в одной лавке, — нехотя начал он. — На Сенной, за рядами. Там старье, книги, хлам разный. Васька там работал. Ты его не знаешь — дохлый, очкастый, все с бумажками возился.

Я кивнул. Кличка Книжник уже мелькнула в словах Кирпича.

— Васька пару раз мне… делишки подкидывал. Типа кто-то книжку ему заказал, редкую. Или железку какую-нибудь мудреную. Надо было достать и передать клиенту в назначенном месте. Сам Васька на такие дела не горазд — глаза больно броские. А я — легко.

— Клиент? — мягко уточнил я. — Один и тот же?

— Ага, — пожал плечом Кирпич. — Они его Инженером кликали. Не по имени. Высокий такой, черный сюртук, шляпа. Нос… как у вороны. Глянет — и вроде как в душу залез. Но платил щедро. И всегда спрашивал про железяки. Про пружины, про шестерни… — он хмыкнул. — И про всякое такое, что на базаре днем с огнем не сыщешь.

Я почувствовал, как что-то щелкнуло в голове. Инженер. Подпольные технократы любили звучные прозвища. Иногда пафосные, иногда смешные. Но за каждым таким прозвищем стоял живой человек и обширная сеть связей.

— Васька тоже ему заказы относил?

— Ага. Когда все под рукой было, и мог без меня справится. — Кирпич дернул щекой. — Только в последнее время, говорил, дело опасным стало. Будто за ними кто-то приглядывать начал. Он мне и всучил этот цилиндр. Сказал, чтобы припрятал, а потом в книжную лавку этому самому Инженеру отнес. Из-за этих бумаженций Ваську и грохнули.

Повисла пауза.

— Васька мертв, — тихо произнес я, подводя невеселый итог. — Инженера ищут. Цилиндр с чертежами — здесь.

Кирпич мрачно хмыкнул.

— Ну так я и говорю: сжечь их к едрене фене. — Он попытался сделать движение рукой к костру, но я тут же поймал его за запястье.

— Не дергайся, — резко бросил я. — И включи уже мозг.

Наши взгляды скрестились. Упрямый уличный прищур против холодного и непривычно взрослого.

— Ты хотел силы и денег, Кирпич? — тихо спросил я. — Хотел, чтобы с тобой считались не потому, что у тебя кулак тяжелый, а потому что без тебя — никак?

Тот не ответил. Но я успел заметить, как слегка дернулся уголок его рта. А значит мои слова попали точно в цель.

— Так вот, сила — это не только железные кулаки. Сила — это когда у тебя есть то, что очень нужно другим. Понимаешь?

Кирпич ничего на это не ответил. Некоторое