Янтч - Майлз Нортон

– Я придумаю что-нибудь, – он щелкнул пальцами.

Майкл не моргнул:

– И?

– И я скажу, что нужен его опыт. Только он может провести это, – Карл усмехнулся, и в этой усмешке было что-то почти уважительное. – Он не устоит. Гордость… его слабость.

Тишина повисла на три удара сердца. Потом Майкл выпрямился:

– Пять дней.

– Что? – Карл нахмурился.

– У тебя пять дней, чтобы он согласился, – Майкл повернулся к окну, к осколкам стекла на полу. – Иначе… – он бросил взгляд через плечо. – Ты знаешь иначе.

Фрэнк вдруг осознал, что перестал дышать.

Карл кивнул. Один раз. Четко.

– Договорились.

Майкл улыбнулся. По-настоящему впервые за этот вечер.

– Я так и знал, что мы поймем друг друга.

Он сделал шаг к разбитому окну. Ветер шевелил его волосы.

– Ох, и Фрэнк… – не оборачиваясь. – Не пытайся меня найти. Это было бы… неразумно.

И тогда он просто шагнул в темноту. Как призрак. Как кошмар, который кончился. Но Фрэнк знал – самое страшное только начинается.

Карл нарушил тишину первым. Его пальцы сжали край стола так, что суставы трещали.

– Набери его секретаршу.

Голос Карла был низким, почти шершавым, будто он говорил сквозь зубы.

– Джон не дурак. Нужна официальная встреча.

Фрэнк медленно кивнул, но в его глазах читался вопрос.

– Ты же понимаешь, что он не согласится?

Карл повернулся к окну, где еще минуту назад стоял Майкл. Теперь там была только тьма, проглатывающая свет.

– Да.

Он потянулся к бокалу с виски, который стоял нетронутым с самого утра. Поднял его, посмотрел на золотистую жидкость, будто ища в ней ответ.

– Придется включить фантазию.

Фрэнк почувствовал, как по спине пробежал холодок.

– Ты же помнишь, что с ним было в тот вечер? – продолжил Карл и поставил бокал обратно, не сделав ни глотка.

– Нужно вернуть его в то состояние.

Глаза Карла стали пустыми, как у человека, который уже принял решение и теперь просто ждет, когда тело его выполнит.

– В нём он не может трезво оценивать ситуацию.

Фрэнк понял. Действительно. И от этого стало еще страшнее.

– Он же убьет его? – голос Фрэнка сорвался в хриплый шепот, будто ржавая проволока впилась в горло. Его пальцы сжали край стола так, что лакированное дерево затрещало.

Карл медленно поднял взгляд. В свете настольной лампы его лицо казалось вырезанным из желтого воска – обвисшее, с темными провалами под глазами.

– Джон справится.

Он произнес это с какой-то странной уверенностью, словно делал ставку на давно подтасованную колоду.

– Он всегда выкручивается. Это его… навык.

Лед в его стакане звякнул, будто подавая сигнал. Где-то за окном, в ночи, пронзительно закричала чайка – звук, похожий на скрип ножа по стеклу.

Фрэнк резко вдохнул. Воздух пахнет пылью, виски и чем-то металлическим. Как кровь на морозе.

– А Майкл?

Карл потянулся к сигаретной пачке, выбил одну, зажал в губах. Пламя зажигалки осветило его лицо на мгновение – в глазах мелькнуло что-то живое. Не страх. Нет. Азарт.

– Он не понимает, чем мы тут занимаемся.

Дым клубился, окутывая его, как театральный занавес перед последним актом.

– Пусть пока сосредоточится на Джоне.

Фрэнк почувствовал, как по спине пробежали мурашки.

Фрэнк молча вышел из кабинета.

Дверь закрылась за ним с глухим щелчком, будто захлопнулась крышка гроба.

Холл лифтов был пуст. Слишком пуст. Даже воздух здесь казался застоявшимся, пропитанным запахом металла и фальшивого свежего кофе из автомата в углу.

Он нажал кнопку вызова.

Где-то в шахте заскрежетали тросы, застонал механизм – старый, изношенный, как и всё в этом здании.

Фрэнк стоял, уставившись в полированные двери лифта. В их матовой поверхности отражалось его лицо – бледное, с темными кругами под глазами.

– Ты займись делами.

Он знал, что это значит. Значит – подготовить всё для прихода новой партии оружия. Значит – подготовить «резервный выход».

Лифт прибыл с тихим «динь». Двери раздвинулись, открывая пустую кабину, освещенную мерцающими люминесцентными лампами.

Фрэнк шагнул внутрь. Повернулся. И в последний раз взглянул на длинный коридор, ведущий к кабинету Карла.

Где-то там, за этой дверью, уже решалась чья-то судьба. Возможно – его собственная.

Двери закрылись. Лифт тронулся вниз. Фрэнк вышел на улицу.

Вечерний воздух ударил в лицо – холодный, с привкусом выхлопов и далекого дождя. Небо нависало низко, свинцовое, будто придавленное весом всего этого города.

Он закурил, сделав первую затяжку так глубоко, что легкие загорелись. Дым вырвался клубами, смешиваясь с паром от дыхания.

– Займись делами.

Фрэнк швырнул окурок под ноги, раздавил его каблуком – резко, будто давя что-то живое.

Машина ждала.

Чёрный Gelandewagen, матовый, без бликов. Как громадная тень, припаркованная у обочины. Он сел за руль, захлопнул дверь.

Тишина. Только тихий гул двигателя на холостых – ровный, как сердцебиение.

Фрэнк положил руки на руль. Кожа была холодной. В зеркале заднего вида – его собственные глаза. Пустые.

– Что теперь?

Он достал телефон. Прокрутил контакты. Остановился на одном имени. «Люси». Палец замер над кнопкой вызова.

Где-то в городе завыла сирена. Фрэнк набрал ее номер.

– Говори, – голос в трубке был грубым, с хрипотцой.

– Нужна встреча, – Фрэнк сглотнул. – Утром. На старом складе.

Пауза.

– Какая встреча?

– Есть проблема. Нужна помощь.

Еще пауза. Длиннее.

– Жду.

Фрэнк бросил телефон на пассажирское сиденье. Завел машину. Gelandewagen взревел, будто зверь, почуявший кровь. Он тронулся, исчезая в потоке машин.

Глава 22

Фрэнк проснулся с камнем на душе.

Солнце только-только пробивалось сквозь горизонт, окрашивая небо в грязновато-розовые тона. Город еще спал. Лишь редкие огни в окнах напоминали, что где-то есть другие люди.

Он подошел к окну, ощущая холод стекла под пальцами.

Фрэнк закрыл глаза. Перед ним всплыло лицо Джона – таким, каким он видел его впервые, много лет назад: без этой вечной усталости в глазах, без морщин, которые теперь легли, как трещины на высохшей земле.

Телефон завибрировал. Карл: «Джон принял встречу». Эти слова жгли изнутри.

«Через три часа. Забери его». Просто. Холодно. Без вариантов.

Фрэнк швырнул телефон на кровать. Он знал, что сейчас происходит. Карл играл в свою игру.

А Джон… Джон шел на заклание.

Фрэнк резко повернулся, схватил со стола ключи от машины. Металл впился в ладонь, но боли он не чувствовал.

«Какого черта ты делаешь, Джон?» Но он знал ответ.

Джон никогда не бежал. Даже когда нужно было. Особенно когда нужно было.

Фрэнк вышел из квартиры, хлопнув дверью так, что эхо разнеслось по всему этажу.

Лифт ехал слишком медленно. Каждая секунда казалась вечностью.

«Три часа». Этого хватит, чтобы всё исправить.