Дорога охотника 3 - Ян Ли
Глаза. Десятки глаз блеснули в темноте, отражая свет лампы. Крысы — обычные, серые, мелкие — сидели вдоль стен, на полках, на мешках с зерном. Но не двигались. Не разбегались. Просто смотрели.
Нехороший знак.
БОЛОТНАЯ КРЫСА
Агрессивное животное. В стае — опасено. Обладает примитивным интеллектом, способен координировать действия с другими членами стаи.
Ага, старые знакомые — я уже их встречал раньше, в лесу у башни. Только тогда они были рядом с, внезапно, болотом, а теперь… забрались в подвал жилого дома?
Крыс выступил из темноты. Здоровый, с мою голову размером, с жёлтыми зубами и умными, неприятно осмысленными глазами. За ним — ещё двое, поменьше, но тоже явно не мелочь.
— Ну привет, Рататуй, — сказал я, перехватывая нож поудобнее. — Же не манж па си жу, и всё такое.
Крыс оскалился. И они навалились все разом — волна серых тел, писк, визг, стук когтей по дереву. Молниеносные рефлексы сработали как положено, замедляя время, растягивая доли секунды в полноценные секунды. Нож вошёл в глотку первому крысюку, пробив череп насквозь. Пинок отбросил второго, ломая рёбра. Третий вцепился в ногу — я выдернул нож и воткнул ему в спину. Мелочь полезла со всех сторон, кусая, царапая, пытаясь достать до горла и глаз.
Следующие несколько минут превратились в кровавую баню. Я крутился, рубил, пинал, давил сапогами. Крысы дохли, но их было много, слишком много. Одна вцепилась в руку, прокусив рукав до мяса. Другая — в бедро. Третья прыгнула на спину, метя в шею. Не, так дело не пойдет.
Сокрушительный удар.
Кулак врезался в пол, вбивая сразу пятерых крыс в землю с силой, которая бы раздробила камень. Волна шока прошла по подвалу, и оставшиеся твари наконец-то сделали то, что должны были сделать с самого начала — побежали. Я привалился к стене, переживая откат и тяжело дыша. Вокруг — трупы. Много трупов. Три здоровых, штук двадцать помельче. Руки и ноги в крови — своей и крысиной. Укусы саднили, но регенерация уже работала, затягивая раны.
НАВЫК ПОВЫШЕН: БЛИЖНИЙ БОЙ УР. 9 → УР. 10
Прикольно. Или просто накопился прогресс, и до повышения оставалось совсем чуть… или крысы здешние опаснее, чем кажутся. Собственно, почему и нет — пожрали они меня сильнее, чем давешние волки. Собрал крысиные хвосты — двадцать три штуки, не считая вожаков. Вылез из подвала, щурясь от солнечного света.
Старуха Берта ждала снаружи, нервно теребя фартук.
— Готово, — сказал я, выкладывая хвосты на крыльцо. — Двадцать три обычных, три вожака. Это были болотные крысы, кстати. Не знаю, как они сюда забрались, но если увидишь ещё — лучше сразу зови кого толкового, кошки твои им на один зуб.
Бабка побледнела.
— Болотные?.. — Она перекрестилась…ну, что-то изобразила каким-то местным жестом, но ассоциации совершенно определенные. — Откуда же такая напасть…
— Понятия не имею.
Расчёт занял минуту — двадцать три медяка за обычных, плюс по два за вожаков (я настоял, объяснив, что они опаснее и крупнее). Итого — тридцать одна монетка, жилищный вопрос на пару недель решён. Вышел на улицу, отряхиваясь от крысиной шерсти и пытаясь не обращать внимания на кровавые пятна на одежде. Местные жители смотрели с интересом, но без удивления — видимо, пешеходы в крови тут не редкость.
И снова — ощущение взгляда.
На этот раз я засёк источник. Женщина у лотка с овощами — молодая, невзрачная, в простом сером платье. Смотрела вроде бы не на меня, а на товар, но… Что-то было не так. Что-то в её позе, в том, как она держала голову. Слишком напряжённо для человека, просто выбирающего морковку. Сделал вид, что не заметил. Прошёл мимо, свернул за угол, остановился. Насколько получилось, оценил её сигнатуру — мягкую, неопасную, спокойную, без малейшей агрессии. Женщина постояла ещё минуту у лотка, потом двинулась в мою сторону. Дошла до угла…
И остановилась.
Умная. Поняла, что я могу ждать. Развернулась, пошла обратно, к центральной площади.
Интересно. Кто она? Человек графа? Барона? Или просто любопытная местная, которой нечем заняться? Ладно. Разберёмся позже. А пока — дела.
Следующие два дня я провёл, зарабатывая репутацию и медяки. Работы хватало — Перепутье, как выяснилось, было буквально осаждено мелкими проблемами, которые местным охотникам было западло, лень или некогда решать.
Кроме крыс, пришлось разобраться с гнездом ос на чердаке у какого-то торговца (пять медяков, плюс ожог от укуса, который даже моя регенерация заживляла чуть ли не час), потом — вытащить труп дохлого оленя из колодца на окраине и напоследок — отпугнуть стаю диких собак, которые повадились таскать кур у местного птичника (дюжина яиц в качестве оплаты).
На следующий дикий кабан забрёл на поля и начал портить посевы. Пришлось выслеживать его полдня, а потом — гнаться через лес, когда хитрая скотина решила не принимать бой, а свалить куда подальше. Догнал, завалил, притащил тушу обратно в посёлок. Стряс десять монет со старосты, саму тушу спихнул в таверну за неделю проживания. В целом, сойдёт… хотя не исчезало ощущение, что где-то меня наебали с расценками.
Но — и это было важнее денег — репутация. Люди здоровались на улице, кивали, иногда даже улыбались. Я перестал быть «хер пойми кем» и превратился в «того, как его…ну, который крыс у Берты вывел».
И всё это время я ощущал взгляд.
Она была осторожна — та женщина в сером. Никогда не приближалась, никогда не заговаривала, никогда не смотрела прямо. Но я знал, что она рядом. Чувствовал её присутствие на периферии восприятия — мелькание серого платья в толпе, силуэт в дверном проёме, тень в переулке.
Вполне себе профессионал, судя по тому, как она работала. Для этих диких краев очень годный наблюдатель. Если бы не охотничий инстинкт и параноидальная привычка сканировать окружение каждые пять минут — я бы её не заметил. Кто же ты такая, милашка? И чего тебе надо, неужели я настолько привлекателен?
На всякий случай нужно оружие. Нормальное оружие. Не палка с заточенным концом, не самодельные болты из веток, не ножи, сделанные из обломков чужого снаряжения. Настоящее, качественное, способное выдержать серьёзный бой.
А это означало визит к кузнецу,
