Дорога охотника 3 - Ян Ли
Комната в «Трёх дубах» была всё такой же крошечной и убогой, но после марш-броска по лесу, битвы с волками и встречи с местным аналогом Годзиллы — самое то. Я упал на койку и вырубился раньше, чем голова коснулась набитой соломой подушки.
Сны… Опять эти сны. Вода. Глубина. Голос, который звучал не в ушах, а где-то за глазными яблоками, в самой середине черепа.
'Ты здесь.
Хорошо.
Ты приближаешься'.
Да сколько можно, блядь, ты подводная. Куда приближаюсь? К чему? Ответа, разумеется, не последовало — голос не любил конкретику. Только многозначительные намёки и философские загадки в стиле инстаграмной гадалки.
Проснулся поздно — солнце уже било в крошечное окошко, за стеной кто-то громко храпел, снизу доносился запах чего-то жареного. Желудок напомнил о себе голодным урчанием.
Сорок пять медяков — всяко больше, чем было вчера. На неделю хватит, даже на две, если самому добывать еду. Но трусить по ресторанам я и не собирался — нужно было думать на перспективу… ну и ресторанов здесь не было, да. А вот жильё, снаряжение… Особенно снаряжение. После вчерашнего боя от моего копья осталась красивая деревянная палка с расщеплённым концом, самодельная рогатина развалилась при первом же серьёзном ударе. Арбалет — единственная более-менее приличная вещь в моём арсенале — требовал новых болтов, и желательно с нормальными наконечниками.
Спустился в общий зал. Народу было немного — видимо, основная масса посетителей уже разбрелась по своим делам. Боров стоял за стойкой, протирая всё те же стаканы. Интересно, это какой-то медитативный ритуал или он правда думает, что от бесконечного протирания мутное стекло станет чище?
— Доброе утро, — сказал я, садясь за стойку.
— Утро давно кончилось, — хмыкнул трактирщик. — Полдень скоро. Жрать будешь?
Хороший вопрос. Ладно, экономить начну завтра.
— Буду. Что есть?
— Каша. Похлёбка. Пирог с мясом.
— С кого мясо?
— Повариха говорит, что свинина, — Боров пожал плечами с философским спокойствием.
— Давай похлёбку и хлеб.
Три медяка — и передо мной появилась глиняная миска с чем-то мутным, но в целом приятно пахнущим, плюс ломоть серого хлеба. Не ресторан, как я уже заметил. Но по сравнению с жареными крысами и сомнительными грибами — вполне приятно. Идентификация фауны, кстати, молчала. Чувство опасности тоже.
— Слышал про вчерашнее, — сказал Боров, не отрываясь от своих стаканов. — Семь волков за один выход. Недурно для новичка.
— Я не новичок.
— Для Перепутья — новичок, — трактирщик усмехнулся. — Здесь все новички, пока не докажут обратное. Но ты доказываешь быстрее многих, это факт.
Лесть? Или просто констатация? С этим типом хрен разберёшь — глаза хитрые, физиономия непроницаемая. Впрочем, неважно.
— Есть ещё работа? — спросил я между ложками. — Что-нибудь помельче волков, на первое время.
— Помельче? — Боров задумался. — Ну… старуха Берта жаловалась на крыс в подвале. Платит медяк за каждую тушку. Можешь начать с неё.
Крысы. Классика жанра. В любой игре начинаешь с крыс. Я невольно вспомнил все эти RPG из прошлой жизни. «Принеси мне десять крысиных хвостов, герой!» — и вот ты уже великий спаситель мира, начавший карьеру с геноцида грызунов. Только вот, если это начало… получается, до этого было просто обучение? Чет как то такая себе перспектива…да похуй, пляшем.
— Где её найти?
— Третий дом от колодца, налево. Синяя дверь. Не перепутаешь — там ещё вечно бельё сушится во дворе.
Доел похлёбку, расплатился, вышел на улицу. Перепутье днём выглядело почти мило. Солнце светило, народ занимался своими делами, где-то кричал петух, будто не в курсе, что утро давно прошло. Нормальная такая деревня на краю цивилизации. Если не знать, что за частоколом начинается лес, полный тварей, готовых сожрать любого неосторожного путника.
Охотничий инстинкт фиксировал десятки огоньков вокруг — люди, животные, какая-то мелочь в кустах и под домами. Ничего опасного. Хотя…
Я замер на полушаге.
Кто-то смотрел на меня. Не просто смотрел — наблюдал, внимательно и целенаправленно. Ощущение было неприятным, как мурашки на загривке, как холодок между лопатками. Инстинкт не давал чёткой локализации — слишком много людей вокруг, — но само ощущение было безошибочным.
Кто-то следит.
Медленно, стараясь не выдать себя, огляделся. Женщина у колодца, набирающая воду. Мужик, чинящий телегу. Пара детишек, гоняющих курицу. Старик на завалинке, греющий кости на солнце… Никого подозрительного. Но ощущение не уходило. Ладно. Запомним. Если кто-то решил за мной следить — рано или поздно выдаст себя. А пока — крысы.
Дом старухи Берты нашёлся легко. Действительно синяя дверь, действительно бельё во дворе — простыни, какие-то тряпки, что-то похожее на исподнее невообразимых размеров. Сама старуха оказалась сухонькой бабкой лет семидесяти, с цепким взглядом и крючковатым носом, делавшим её похожей на сказочную ведьму.
— Сколько можно ждать⁈ — спросила она, окинув меня недовольным, оценивающим взглядом. — Вторую седмицу прошу?
— Как узнал, так и пришёл.
— Молодой больно, — бабка поджала губы. — Ну да ладно, молодые тоже иногда дело делают. Крысы в подвале. Житья не дают, заразы. Всё жрут — зерно, овощи, даже свечи погрызли. Справишься — плачу по медяку за тушку.
— Сколько их там?
— А я почём знаю? Много. Визжат по ночам, топочут, воняют, — старуха сплюнула в сторону. — С весны развелись, никак не выведу. Кошки боятся туда лезть — а у меня их три, не какие-нибудь там хилые городские, а нормальные, деревенские, крысоловы. Я их ещё котятами у Анги взяла, никакая мышь не прос…
— Покажи подвал.
Подвал оказался типичным для таких мест — тёмная нора под домом, с земляным полом, деревянными стенами и запахом сырости, гнили и чего-то ещё, неприятно знакомого. Охотничий инстинкт захлебнулся, фиксируя множество мелких сигнатур в темноте. Много, очень много. И несколько покрупнее — размером вплоть до небольшой собаки.
Так-так. Ну, что кошки — умные животные, я и так знал.
— Давай фонарь, — сказал я.
Старуха, что удивительно, молча протянула масляную лампу, и я начал спускаться по скрипучим ступенькам. Нож в одной руке, лампа в другой. Арбалет на спине — в
