Охота на василиска - Михаил Востриков
— И что же мне теперь делать? — растеряно спросил я.
— А ничего, — ответил мне генерал, — Заниматься своими делами. Это им нужно думать, что с тобою делать. Пока у них есть надежда на вербовку, ты в безопасности. Если решат, что завербовать тебя не удастся, попробуют устранить.
— Убить? — взволновался я.
— Да, уничтожить. Или подставить. Или ещё какую-нибудь пакость организовать. Коллега Плотник и коллега Хайтауэр отменные специалисты по пакостям, госликвидаторы со стажем. Чего ты так испугался? Я же сказал, попробуют устранить, а не устранят. О чём нам говорит «Третий закон Ньютона»? О том, что на любое действие найдется противодействие. Причем в прямом смысле. Мы же тут тоже не лаптем щи хлебаем! Так что не ссы, Вася, мы своих в обиду не даём!
— Анатолий Александрович, а встреча с Плотником контролировалась, а то вдруг я что-нибудь забыл? — спросил я, откладывая исписанный лист.
— А сам как думаешь? — тут же выкупил мою маленькую хитрость генерал.
— Да, контролировалась!
— А вот и нет! Где нам столько контролёров взять? Кроме того, мы доверяем своим сотрудникам.
Хмурое карибское утро
Как всегда, сначала было слово. И слово это было: «Какого…». Слово покаталось туда-сюда в моей звенящей пустой голове и начало множиться:
«Какого я вчера так нажрался⁈»
«Какого я за неимением плавок плясал ламбаду с пьяными кубинками в семейных труселях?» (обрывочные видения).
«Какого генерал меня не остановил⁈»
И далее — какого, какого, какого…
Постепенно в пустую голову начали приходить и некоторые ответы.
Нажрался я вчера на посольской вечеринке, на пляже, на берегу Карибского моря. Вечеринку посольские отгрохали в честь гостей — нас с генералом Титовым. Скучно же посольским! Никто сейчас уже из Москвы в Гавану не прилетал толпами. Дел особенных не было как при СССР. Вот и бросались посольские на каждого, кто под руку попадался, осваивали представительский бюджет. Попались мы.
Ну так-то сначала всё было супер! Ласковое море, мангал для морских гадов, фонарики, живая музыка, танцы до упада и коварные кубинские коктейли на основе рома! Приятные, вкусные, ароматные… но не в таком же количестве, в каком я их вчера потребил в охотку. Не менее литра видимо принял на грудь в пересчёте на чистый сорокапятиградусный кубинский ром.
Кстати, а где при этом был генерал? Ах-х, да! Он вчера немного побыл на вечеринке и уехал в посольство на сеанс связи по ВЧ. Сказал, что скоро приедет и меня заберёт. И что пока вместо него будет тот самый невзрачный мужичок в сереньком костюмчике и с такими же глазками. Он меня типа охранял. Это я помнил. А дальше что было? Калейдоскоп, мелькание какое-то. И где я сейчас вообще?
Я с трудом разлепил глаза и увидел…
Я лежал на широком кожаном диване, голова на подушке, укрытый пледом. Кроссовки аккуратно стояли рядом. Диван стоял посреди комнаты. Да, комнаты. Или не комнаты? Что-то в этой комнате определённо не хватало. А что? Окон! В этой комнате не было окон! Вместо окон по комнате был разлит неяркий ровный свет от светодиодов, утопленных в потолке. Пара кресел. Что ещё? Стеклянная перегородка с вытяжкой и привинченными к полу лабораторными столами. В углу еще одна небольшая непрозрачная выгородка. За ней был рукомойник и ведро с крышкой. Понятно для чего, надо бы дойти до него.
Рядом с диваном стоял большой круглый столик. На нём лежали — мои золотые часы «Командирские» — подарок генерала на день рождения, бумажник с наличными рублями, песо и банковскими карточками, документы — паспорт, студенческий билет МГУ, права на вождение автомобиля, авиабилет Гавана-Москва на сегодня и мой выключенный смартфон.
Ещё на столике стояла открытая бутылка рома, три пустых бокала, банка с кусочками льда, пара бутылок минералки, пакет апельсинового сока и ваза с резаными фруктами. Судя по времени на часах самолётик в Москву уже ту-ту, улетел. Блин, ну почему меня не разбудили⁈
Ладно, сейчас позвоню и всё узнаю. Я набрал номер… хоп, а сети-то не было! Может я под землёй? Или под водой?
Ладно, сейчас погружусь в транс, этому меня здорово научили, посмотрю, что и кто вокруг, найду генерала. Заодно навещу Уго и Фиделя. Как они там после моей вчерашней манипуляции с их болячками? Всё уже должно пройти. Сейчас погружусь… Сейчас…
Оп-п-па! А я не мог погрузиться в транс! Не мог и всё! Из-за алкоголя? Нет. Дар пропал! Полностью или частично? Я не знал. А без погружения в транс я мог только заставить человека в штаны наложить, не более.
И вдруг…
В комнате открылась дверь, тяжёлая, без ручки, с внешним глазком, как в тюрьме или психушке.
Михаэль и Джеймс
В комнату вошли два человека. Они улыбнулись мне и протянули руки для пожатия. Пожал, что делать… Одного я точно знал. Это был «Миша», полковник Михаэль Плотник из Управления «Тевель» МОССАД, который в отношении меня осуществлял вербовочный подход в той давней сентябрьской Москве. Как в другой жизни это было. А вот второй…
— Полковник Джеймс Хайтауэр, OSG, ЦРУ, — сам представился стройный моложавый мужчина в хорошем костюме, — Проснулся, Вася? Будем разговаривать?
Да, помню, генерал мне про него говорил. Мол, отменный специалист по устройству пакостей. А ещё он сын того самого полковника Майкла Хайтауэра из ЦРУ, которого мой папа Ким Сергеевич Волошин, вместе с остальными подельниками по его убийству 19 февраля 1992 года, около воронки от термофугаса на просёлке рядом с истоком речки Бейсуг, вдёрнул в «Тонкий мир», и который вместе с подельниками сейчас без Суда трудился в Преисподней, подтаскивая чертям сухие дрова под котлы и сковороды с грешниками. Не шучу! Так им, фараонам-беспредельщикам, определила Небесная канцелярия. Так мне это рассказал папа в виде приведения, навещающего меня иногда.
— Где я? — хрипло спросил я, рывком садясь на диван и наливая в бокал минералки.
Во рту было как в пустыне Сахара! Я выпил бокал до дна, уф-ф, полегчало. Налил и выпил ещё один бокал минералки, стало совсем хорошо!
— У друзей! — просто
