Мёртвые души 5. Руины древних - Евгений Аверьянов
Я сдержал усмешку.
— Ну что ж, — прошептал я, — удачного вам исчезновения… желательно — с лица Вселенной.
Я выбрался из башни так же тихо, как вошёл.
Те двое у арки продолжали разговор, даже не подозревая, что фрагмент ключа у них уже украли.
Башня дышала чужой силой. Она росла. Пульсировала.
Но её основа — уже треснула.
Я покинул аномалию в ту же минуту, как стража разошлась по периметру, разыскивая, куда исчез краб.
Краба уже не было.
Как и меня.
Форпост остался позади. Каменные стены, ауры сектантов, заражённая энергетика изгоев.
Я шёл, пока сердце не отпустило, пока ноги не перестали дрожать от напряжения.
И только тогда позволил себе остановиться.
Безопасное расстояние.
По крайней мере, относительно.
Я забрался на скалу с хорошим обзором. С этого угла форпост был виден почти целиком.
Внутри кипела жизнь: караваны, рабы, сектанты, десятки фигур. Все были чем-то заняты, но у всех был один вектор — башня.
Там зарождалось что-то большее.
Что-то, что должно было открыть врата.
И, скорее всего, поглотить всё вокруг.
Я достал фрагмент ключа.
Он пульсировал в руке — ровно, глубоко, живым светом.
Он не был просто куском артефакта.
Он знал, куда ему нужно.
И… он знал, что я — его носитель.
Я убрал фрагмент обратно и продолжил наблюдение.
Нельзя торопиться.
Нельзя лезть напролом.
Но когда Владыка придёт,
и когда начнётся ритуал,
— я должен быть рядом.
День сменил ночь, и снова день.
Я всё так же сидел на возвышенности, наблюдая за форпостом.
Далеко, вне досягаемости, но достаточно близко, чтобы видеть главное.
Внизу сгущались силы.
Сотни силуэтов — изгои, сектанты, чуждые разумные в боевых доспехах.
Они прибывали без повозок, без рабов, без цепей.
Чистая армия.
Те, кто должен сражаться.
А значит…
— Город пал, — тихо выдохнул я. — Или… перестал быть нужным.
Я не знал точно, но вариантов немного.
Их там было слишком много.
Я их предупреждал.
Но тысяча против десятков тысяч?
Даже чудо может не спасти.
Я достал ещё одну руну.
Скоро останется всего шаг до следующей ступени развития. Интересно, а что может быть выше божества?
Активировал её — и ощутил, как доспех вновь оживает.
На этот раз вибрация была сильнее. Глубже.
Он словно расправил плечи.
Перед глазами всплыла надпись:
[Уровень доспеха Бога Войны повышен.]
Текущий уровень: 6 из 7.
И я уже не удивился.
С каждым уровнем доспех становился не просто крепче.
Он начинал думать. Реагировать.
Становиться продолжением меня.
Где-то глубоко внутри появилась мысль, даже не моя:
Ещё один шаг — и ты поймёшь, кто ты.
И кем был тот, кто носил меня до тебя.
Я не ответил.
Внизу продолжали стекаться силы.
Ритуал всё ближе.
Башня всё выше.
А я — всё тише.
Скоро.
Я буду готов.
Я уже собирался отвести взгляд, как вниз высыпал новый отряд.
И тут даже не потребовалось усилий зрения.
Даже без энергетического восприятия было видно — это не обычные бойцы.
Элита. Элита из элит.
Снаряжение сияло так, что в энергетическом зрении всё превращалось в ослепительное марево.
Каждое движение — выверенное.
Каждый шаг — как часть ритуала.
Среди них выделялась одна фигура.
Высокий.
Окутанный плотным полем, словно сама реальность не хотела прикасаться к нему.
Он не отдавал приказы, он был приказом.
Владыка.
Я почувствовал, как похолодело внутри.
И в то же время — как будто что-то щёлкнуло.
Что-то всталó на место.
Я достал последнюю руну.
Смотрел на неё долго, почти не дыша.
Коснулся доспеха.
Руна вспыхнула — и разлетелась пылью, поглощённой живым металлом.
Волна энергии прошла по телу, будто я на миг оказался в сердце звезды.
Перед глазами всплыла надпись:
[Уровень доспеха Бога Войны повышен.]
"Текущий уровень: 7 из 7."
"Для преобразования в Доспех Духа Войны требуется: Ступень развития не ниже – Наполнение Якоря Души."
Я выдохнул.
Невольно.
— Конечно, — пробормотал я. — Всё самое интересное потом.
Где-то в глубине — щемящее чувство незавершённости.
Я был близко. Совсем близко.
Но этого недостаточно.
Ядро почти на пределе.
Но якоря нет.
А значит — я всё ещё просто претендент.
Не хозяин. Не дух. Не бог.
Но…
Когда-нибудь.
Если не сдохну раньше.
Я сжал кулаки.
А внизу Владыка поднял взгляд.
Возможно, он уже знает, что я здесь.
— И кто это у нас здесь прячется?
Голос, словно нож по позвоночнику.
Знакомый.
Слишком знакомый.
Я обернулся.
Он стоял в полуметре — тот самый изгой, что едва не убил меня в прошлую встречу.
Та же улыбка. Та же заразная, чуждая энергетика, от которой воздух дрожал.
— А я ведь думал, ты сдох, — продолжил он, глядя на меня с ленивым интересом. — Упал в развалины и сгинул, как жалкий подражатель.
Но нет. Ты ещё жив. Зря.
Он шагнул ближе, и я уже усиливал защиту.
Слишком быстро, чтобы успеть подумать.
— Затаился бы. Не отсвечивал.
— Но теперь… — его глаза сузились, — тебя придётся убить.
Он атаковал.
Я едва успел отразить первый удар.
Мощь — всё та же, дико избыточная.
Каждый обмен ударами отзывался в костях, в доспехе, в дыхании.
На четвёртом обмене моё копьё разлетелось на осколки.
Я отлетел назад, но удержался на ногах.
Изгой хохотнул.
— Ты даже не умеешь пользоваться копьём.
Как жалко.
Я выпрямился.
Вытер кровь с губы.
И ответил ровно:
— Всё так.
Я никогда не умел обращаться с копьём.
На миг он удивлённо вскинул бровь.
— Потому что… это не моё оружие.
Мир будто замер.
А в следующую секунду в моих руках вспыхнул клинок.
Темнее ночи, глубже тени. Он появился, как продолжение воли.
— А вот этим я пользуюсь неплохо.
Теперь я атаковал.
Он встретил удар, но уже не так легко.
Улыбка исчезла.
Рубка началась.
Клинки — металл и энергия.
Движения — инстинкт и расчёт.
Он по-прежнему был силён. Быстр. Опытен.
Но теперь — не непобедим.
Я почувствовал: доспех помогает.
Каждое движение резче.
Каждая ошибка — гасится сама собой.
И вдруг — я заметил, как последний изгой из наблюдателей исчезает в аномалии.
Мы остались вдвоём.
Только он.
И я.
И я не собирался проигрывать.
Металл бился о металл.
Мы кружили, как хищники, но в этой охоте уже чувствовалась усталость — не тела, а самой идеи боя.
Я начал улавливать ритм. Понимать движения.
Он — злой, резкий, импульсивный.
А я — становился тенью.
