Мёртвые души 11. Финал - Евгений Аверьянов

Снаружи это выглядело как злость. Внутри — как попытка вырвать себе лишний уровень зубами.

Он ударил снова по площади. Уже грубее.

Песок под ногами местами схватился стеклянной коркой, воздух дернулся, как ткань на ветру. И я увидел, как остальные вынуждены сдвинуться, чтобы не попасть под собственную волну.

Строй дал трещину.

Небольшую, но настоящую: не «они растерялись», а «между ними появилась щель». Центровой оказался на долю секунды без идеального прикрытия. Ведущий вынужден был выбирать: держать рисунок или спасать своих от "дружественной" ошибки.

Я выбрал за него.

Шаг — в щель. Плечо вниз, щит доспеха чуть вперёд. Клинок — коротко, по руке, которая держала ритм. Сбивая стратегию. Пусть займётся ранением, пусть злится, пусть пытается закрыться — мне нужно было их разделить.

И впервые за весь бой у меня появился настоящий шанс сделать это: вытащить двух неопытных чуть дальше вперёд, так, чтобы остальные не успели закрыть их своей дисциплиной.

Сетка ещё держалась, но теперь она была не идеальной рамкой.

Она стала натянутой верёвкой.

А верёвки рвутся, если тянуть правильно.

Я уже видел, как трещина в их строе превращается в щель. Оставалось сделать неприятное — влезть в неё по локоть и не дать им сомкнуться обратно.

Правый “злой” хромал, но держался. Протокол глушил боль так, что он даже не пытался беречь ногу — просто переставлял её, как деталь. Упрямый кусок системы. И опасный: такие не отступают, пока их не выключит кто-то сверху… или я.

Я шагнул к нему, не ускоряясь. Если дёрнусь — опытные поймают на подшаге, закроют меня в контуре, и всё это превратится в обмен ударами, где у них пятикратное преимущество.

Он рванул первым, как и ожидалось. Слишком прямолинейно, но силы ему не занимать. Удар пришёлся в корпус, в ту зону, где обычно ломают ребра, а потом добивают, пока ты пытаешься вдохнуть.

Доспех принял. Не мягко. Меня качнуло, воздух из груди вылетел коротко, словно кто-то ладонью хлопнул по животу. Я упёрся носком в песок и не дал себе отъехать назад — не хотел терять дистанцию.

Вместо ответа клинком в голову — я вошёл в клинч.

Поднырнул под его руку, плечом врезался в грудь, сжал локоть, как рычаг. Металл по металлу, ткань по металлу — скользко и неприятно. Мы оказались слишком близко, чтобы его товарищи могли лупить по площади. И слишком близко, чтобы он мог размахнуться.

Он попытался пробить мне шлем лбом. Смешно. Но удар был такой, что у меня в глазах на миг вспыхнули белые точки. Не боль — вспышка, как от песка в лицо.

— Держи его! — рявкнул враг своим. И тут же сам попытался вырваться, словно забыл, что я его держу.

Трое основных не бросились спасать. Я этого и не ожидал. Они работали правильно, по инструкции: не вытаскивать товарища из клинча, а закрыть меня так, чтобы добивание стало ошибкой.

Слева прошёл импульс по якорю — тонкий, точный, неприятный. Я почувствовал, как внутри что-то дрогнуло и попыталось “подстроиться” под чужой ритм. Центровой поймал меня на долю секунды, как крючком за ребро, и потянул в сторону. Если бы я был без доспеха и без опыта — меня бы там и оставили.

Ведущий сдвинул сектор — невидимую границу, через которую мне нельзя было шагнуть, не получив по голове ещё одним импульсом. Фланги держали дистанцию и искали момент, чтобы ударить по суставам или подрезать мне ногу так же, как я подрезал их.

Я понял: они хотят, чтобы я потратил секунду на красивое добивание — и в эту секунду сомкнуть рамку. Лишить меня движения. Заставить выбирать: добиваешь — попадаешь в сеть. Отступаешь — отдаёшь инициативу и возвращаешь им товарища.

Глава 7

Я выбрал третье.

Добил без красоты.

Серия коротких ударов в упор — туда, где доспех всегда имеет щели: подмышка, бок, внутренняя сторона бедра, место, где ткань тянется. Я не рубил широко. Колол и резал с минимальным замахом, как будто не сражаюсь, а работаю ножом по плотной коже.

Он держался дольше, чем хотелось. Якорь у него был стабильный, мышцы усилены, боль глушилась. Он не кричал. Просто продолжал давить на меня массой, пока я “пилил” его слой за слоем.

И в какой-то момент он нашёл щель у меня.

Удар пришёлся в плечо — снизу вверх, локтем или чем-то подобным, я даже не понял. Доспех выдержал, но отдача прошла глубже. Рука на миг повисла, пальцы сжались сами по себе, как от судороги. Я услышал сухой хруст — не перелом, но что-то очень близкое.

Я зарычал сквозь зубы и удержал клинок. Не дал себе потерять хват.

Тут же прилетел второй импульс по якорю — центровой снова потянул. Мир качнулся, будто кто-то взял меня за затылок и попытался повернуть шею.

Я прикрылся щитом доспеха — коротким толчком, прямо в грудь “злого”. Не ударом, а смещением. Он на мгновение потерял опору. И этого хватило.

Клинок вошёл под ребро, нашёл слабое место и вышел наискось. Не эффектно, зато эффективно.

Он застыл. В глазах — пустота. Не удивление, не страх. Как у механизма, которому отключили питание.

Потом его ноги подкосились, и он упал на песок тяжело, без попытки задержаться.

Якорь погас быстро.

Слишком быстро.

Будто кто-то сверху нажал кнопку “снять объект”.

Я не успел на это даже внутренне отреагировать — второй нетерпеливый уже сорвался окончательно.

Он увидел падение товарища, и его дисциплина лопнула.

— Сдохни! — выкрикнул он, и в этом крике не было протокола. Только личное.

Он пошёл на риск, перестав слушать ведущего. Пошёл так, как идут люди, которые решили, что лучше умереть, чем признать ошибку.

А это всегда делает бой грязнее. И опаснее.

Он сорвался красиво — если вообще уместно слово «красиво» в таком месте.

Второй больше не играл в пятёрку. Не ждал команд, не держал дистанцию, не проверял контур. Он пошёл на меня так, как идут в дуэль: прямо, с намерением проломить, продавить, закончить здесь и сейчас. Всё, что было у него до этого — протокол, роль, позиция — сгорело вместе с первым.

Я это почувствовал сразу.

Он ускорился неровно, рывками, вкладываясь в каждый шаг больше, чем позволяла экономия. Такой темп нельзя держать долго, но если дать ему эти несколько секунд —