Все равно мы все сдохнем. Игра Писателя - Анастасия Борзенко
«Это — профессия…». Я выбрал себе профессию, «профессия сути» — это то, что у тебя выходит лучше всего. Лучше всего у меня выходит познавать «внутренних скелетов» людей и освобождать их, выпускать на свободу заблудшие души… Ха-ха… Я сейчас пошутил, так сказал бы примитивный больной ублюдок. Но я не такой. Я просто делаю, что у меня получается и что мне нравится. Это ли не смысл жизни? Да и какой в ней смысл, если вдуматься, как не этот? Даже если все вокруг уверены, что это — не профессия. Все равно они все сдохнут. И я тоже сдохну. Так, какая разница, верно я выбрал или нет?… Какая, к черту, всем разница?
Глава 4
— Как Вас зовут? — Марго допила вторую чашку кофе и стало легче. Все казалось уже не таким страшным, словно она оказалась здесь и вовсе не потому что Майя пропала, как будто пройдет ещё пара часов и Майя придет как ни в чем не бывало и будет жаловаться, что она не спала всю ночь. А потом они займутся ее эскизами и жизни потечет, как и прежде. Майя всегда просила помощи, а Марго всегда помогала.
Она успела рассказать обо всем, важном и не очень, в основном дело касалось вопросов о том, с кем Майя дружила и близко общалась. Много рассказывать и не пришлось, у Майи кроме Марго не было тесных связей. Родителей давно нет, а из родных, если можно так выразиться — только Марго.
Мужчина устало поднял глаза и в недоумении покрутил головой. Он явно расслышал вопрос, но как будто не понял его смысла.
— Как Вас зовут? — повторила Марго. Она только сейчас поняла, что последние несколько часов провела в тесном кабинете следователя за обсуждением деталей, а он так и не представился.
— Что Вам будет от моего имени? — недовольно пробурчал мужчина и вернулся к записям. Его толстые обгрызенные пальцы скользили по липким страницам, местами перепачканными следами кофе и крошками хлеба, а взгляд пытался зацепиться хоть за что-то… Маленькую деталь, выступающей острой иголкой, от которой получится размотать этот зловещий клубок и выйти на верный след.
Марго скривила губы в усмешке… Действительно, какая разница…
— Портнов. — вдруг спокойно прошептал мужчина.
— Что?
— Фамилия моя Портнов, если это так важно, Портнов я. Портнов. — он сказал это так нейтрально, словно и правда сделал ей большое одолжение. Он задумчиво поднялся и подошел к доске, которая была сплошь увешана фотографиями и обрывками записей из блокнота. Внимательно смотрел несколько секунд, как утвердительно покачал головой. Он думал верно…
— Получается, что в его сообщениях были перерывы, и как раз в это время сходится по длительности с перерывами и с другими жертвами. Даже если Вы немного и ошиблись в месяцах, в целом все сходится.
Марго тоже поднялась. Все это время она старалась не смотреть на снимки, словно страшные дыры, развешанные по доске и не вчитываться в записи, но это желание разобраться во всем и помочь оказалось сильнее.
— Правда, меня смущает перерыв, с последнего убийства прошло около трех лет. И вот он снова нарисовался. Все эти журналистишки проклятые! — Портнов в сердцах стукнул по столу кулаком, — Все черти эти журналистишки, возомнившие себя Ангелами света…
— Почему… Ангелами света? — обреченно спросила Марго.
Портнов вздохнул, и зачем обязательно надо тратить время на разъяснения…
— Свет — ученье, ученье — свет, знаете такое, слышали про такое? Вот что за свет! — Портнов протер лицо ладонями и сморщился, его руки пахли супом. Совсем забыл, что перевернул на себя этот быстро-стакан, будь он не ладен. Дрянь на вкус редкостная, а вонь от него теперь такая, что мозги болят…
— Вот кто-то и решил из этих журналистишек, что давно сенсаций не было, и запустили утку, что полиция вышла на след, — он заскрежетал зубами, — Идиоты! Ты понимаешь, просто идиоты!
— А полиция не вышла? — Марго не узнавала собственный голос, в ушах звенело и кровь с силой хлыстала по вискам с ударами сердца. Его фраза о том, что «все сходится» больно впилась в рассудок и продолжала жалить, словно огромная оса.
Портнов помотал головой и прикусил губу.
— Не вышла. Нет, не вышла… И теперь они разбудили спящего зверя.
— А… — Марго не знала, что сказать дальше. Да и что тут скажешь. Хотелось как в детстве, щелкнуть пальцами и отменить последний день, вернуть ту минуту, когда они с Майей в кафе пили кофе…
— Ладно, работать, — Портнов засучил рукава и посмотрел на доску. — Есть мысли кто из ее знакомых, ее новых знакомых мог оказаться совсем не тем, за кого себя выдает?
— А что это значит? — Марго ткнула пальцем в один из снимков.
Надо что-то делать… Нельзя просто стоять и стараться не паниковать, от самоуспокоения только хуже.
Мужчина усмехнулся и поправил очки. Его рука потянулась к фотографии, на ней была изображена обнаженная молодая женщина с длинными черными волосами. Все ее лицо и грудь были исписаны мелкими фразами. Марго обратила внимание, что почерк был очень красив и аккуратен.
— Конфуций говорил, что почерк может достоверно указать, происходит ли он от великодушного человека или от того, кто вульгарен, — быстро ответил следователь.
Ему было достаточно нескольких секунд, чтобы понять, о чем думает человек. Правда, эта история с Писателем совсем вымотала… Сколько можно топтаться на одном и том же месте. Появление этой девушки в участке было драгоценному подарку подобно, может быть, сейчас получится взять верный след.
— И… какой он? — аккуратно спросила Марго.
Портнов вздохнул и покачал головой.
— Этот ублюдок хитрый и играет со мной. Смотрите… — он указал пальцем на яремную вырезку женщины на снимке и поднял его выше. Марго затошнило от вида его толстого обгрызенного ногтя.
— Видите, здесь он выделяет буквы, делая их намеренно большими, только гласные… А тут — палец спустился ниже на фотоснимок внутренней поверхности бедра, — Тут напротив, все буквы одинаковые… Он пытается показать, что его почерк не органичен и не последователен, но я увидел последовательность… Его непоследовательность последовательна! Понимаете, о чем я?
Марго совсем не понимала, о чем он говорил, но кивнула, чтобы не тратить время на лишние обсуждения.
— Он татуировщик?
Портнов скривил губы
