Чужие свадьбы, я и Кирилл - Даяна Брук
* * *
Иногда я думаю, что жить с родителями в тридцать — это как подписка на базовый тариф жизни: всё вроде есть, но без функции «свобода».
Плюсы очевидны: еда, забота и ощущение, что тебя всё ещё кто-то ждёт домой.
Минусы: те же самые. Еда, забота и ощущение, что тебя всё ещё кто-то ждёт домой.
Когда у тебя секс, мама и папа знают это с вероятностью сто процентовдаже если делают вид, что просто смотрят телевизор.
Когда ты болеешь, они ставят чайник быстрее скорой помощи, но вместе с чаем подают лекцию «а мы тебе говорили».
И самое сложное — это не отсутствие уединения, а отсутствие взрослости.
Ты вроде взрослая, но каждый раз, когда моешь посуду, чувствуешь себя подростком на продлёнке.
Жить с родителями — это удобно, вкусно и очень тепло.
Но иногда тепло — это просто форма зависимости, завернутая в плед.
* * *
Я набрала маму, просто услышать голос, без повода. Долгие гудки. Никто не ответил.
Наверное, на даче, наверное, занята. Я смотрела на экран и подумала: странно, как быстро взрослеешь, когда некому сказать, что устала.
* * *
В метро я стояла у окна и наблюдала за своим отражением в стекле. Оно казалось усталым, как и город тот, что всегда делает вид, будто никуда не спешит, но всё время кого-то подгоняет.
По вагону тянуло теплом и чужими разговорами. Все напоминало про некие извращения. Напротив женщина листала глянцевый журнал со статьёй: «5 способов ухаживать за ногами».
На соседнем сиденье две девушки оживленно обсуждали эпиляцию, спорили, что лучше сахар или воск? А чуть дальше мужчина лет сорока пристально смотрел вниз. Прямо на мои ноги. Я почувствовала, как раздражение медленно, но верно ползет вверх по позвоночнику. Только не ещё один фетишист. Господи, ну за что мне второй за день?
Я сделала шаг в сторону, но взгляд его не изменился. Он словно изучал меня, и это было не просто взгляд — это была диагностика с уклоном в тревогу. Я уже почти готова была сказать что-то едкое вроде: «Насмотрелись? Экспонат закрыт».
Он поднял руку, сделал жест, прямо на меня, пальцем. Я резко отпрянула, чувствуя, как напряглись плечи. только не это! И в этот момент он спокойно произнес:
— У вас пятно. Кофе. На джинсах.
Я моргнула. Посмотрела вниз, действительно, на колене коричневое пятнышко, аккуратное, как клеймо моего неловкого дня.
— Простите, — пробормотала я. — Долгий день.
Он улыбнулся с легкой усталостью.
— Бывает, — сказал он и вышел на следующей остановке.
Двери закрылись, поезд снова дернулся, а я осталась стоять, глядя в окно и чувствуя, как краснеют уши. От стыда, от глупости, от того, что слишком быстро привыкла ждать подвоха.
Может, проблема не в людях, а во мне? Может, просто устала от подозрений, от напряжения, от постоянного ожидания, что кто-то снова захочет забрать кусок моего спокойствия: взглядом, словом, предложением «поймать свет».
В отражении я выглядела нормально: ни героиней, ни жертвой, просто женщиной, у которой кофе пролился не туда, куда нужно. И впервые за день мне стало немного смешно. Если это и знак, то, наверное, такой: хватит воспринимать всё как сигнал тревоги. Иногда это просто пятно.
* * *
Дома всё было по привычному сценарию, только актёры не менялись. Кирилл и Лера сидели на кухне, идеальная пара в декорациях бытового счастья. Он резал сыр ровными кубиками, как будто от этого зависел мировой баланс, а она смеялась своим фирменным смехом звонким, уверенным, без лишних пауз. Что-то рассказывала про йогу, про баланс и дыхание и в её голосе было то спокойствие, которого мне хронически не хватало.
Я прошла мимо, сказала «привет» и тут же спряталась в своей комнате, как человек, который знает: чем меньше реплик, тем меньше шансов на боль. Закрыла дверь, облокотилась на неё и выдохнула, будто сбежала с поля боя.
Телефон мигнул.
Игорь: «Я был не прав. Просто хотел, чтобы тебе было спокойно. Может, начнём заново?»
Я прочитала сообщение дважды. «Спокойно» — слово, которое почему-то всегда звучит как «удобно». Я не ответила. Просто положила телефон рядом, включила ноутбук, чтобы спрятаться в сериалы, где у героинь хотя бы саундтрек к страданиям прописан заранее.
Экран мигнул — новое уведомление.
Вера.
Фото. Её ноги в колготках в мелкий горошек, аккуратный, почти художественный кадр.
Подпись: «Ну как, нормально получилось?»
Я моргнула.
— Откуда? — написала я, хотя уже подозревала ответ.
Через секунду пришло новое фото. Селфи: Вера и фотограф.
Он с довольной улыбкой творца, она сияющая, как будто выиграла не конкурс красоты, а внутренний спор с возрастом.
«Он сказал, у меня шикарная арка стопы. А я не спорила», — добавила Вера.
Я уронила телефон на кровать и сначала просто сидела, не зная, смеяться или звать священника. Как мне это теперь забыть?! Потом всё-таки рассмеялась. Громко, до слез, с тем самым хриплым звуком, который появляется, когда жизнь превращается в комедию без сценариста.
Весна в Петербурге время чудес. Кто-то влюбляется, кто-то цветет, а кто-то открывает в себе фетиш, не дожидаясь психолога.
Я посмотрела на окно — за стеклом уже темнело, на кухне снова зазвучал смех Леры,
и вдруг стало как-то тепло. Не от лампы и не от батареи, а от осознания, что я хотя бы ещё могу смеяться. Даже если всё вокруг напоминает цирк без клоунов.
Запись № 183
Перед свадьбой проверить жениха на всякие извращения. А то потом выяснится, что у него альбом не с отпуском, а с чужими ногами.
Я нажала «сохранить заметку» и улыбнулась. Кажется, у каждой любви свой ракурс.
Просто у некоторых слишком нижний.
Если вам понравилось — добавьте книгу в библиотеку
Это очень помогает истории расти.
И пишите, что чувствуете — я читаю всё.
Глава 8. Бар после сказки
Мама невесты начала раньше всех.
Ещё до того, как молодые успели подъехать, она собрала нас, официантов, как школьников на классный час, и велела выключить свет.
— Чтобы вы понимали, — сказала она с торжественным видом, — как всё начиналось. Это важно, чтобы работать с душой.
А эхо разнесло от стен “шизанутая-я-я-я-я”
На стене вспыхнул проектор. Заиграла нежная музыка из разряда «вечная любовь в
