Прусская нить - Денис Нивакшонов

Нет. Не было ни одного адреса. Ни одной живой связи с тем миром, которая имела бы сейчас какой-либо практический смысл. Его старый мир был завершён. Он не то чтобы исчез — просто перестал быть актуальным. Стал историей, которая не имеет продолжения.

Николаус смотрел на чёрную кляксу, которая медленно впитывалась в бумагу, делая её бесполезной. Он был здесь. Конкретно здесь, у этого костра, с этими людьми. Всё остальное было информацией, воспоминанием, которое не могло ни согреть, ни дать совет, ни стать опорой в текущих задачах. Оно было просто памятью, и больше ничем.

Он поднял глаза. Йохан, закончив писать, аккуратно сложил листок, запечатал его сургучом от пламени свечи и с видимым облегчением убрал в сумку. Для Йохана мир был цельным и непрерывным. Там, в далёкой Померании, была реальная хата, реальные родители, которые будут ждать это письмо, перечитывать, хранить. Это была его реальность, простая и ясная.

Фриц, дописав своё, сунул листок в сумку и вдруг посмотрел на Николауса. Увидел застывшую фигуру с пером в руке и чистым, испорченным кляксой листом.

— Что, профессор, затрудняешься? — спросил он, но без обычной издёвки. В голосе звучало простое любопытство. — Не знаешь, что написать? Да пиши, что всё хорошо. Что жив. Что тебя отметили. Этого обычно хватает.

— А кому? — спросил Николаус ровно, без интонации.

Фриц пожал плечами.

— Кому угодно. Девушке, если есть. Или в ратушу своей деревни. Или… или просто напиши и сохрани. Для себя. Чтобы потом, когда всё кончится, вспомнить, каково это было.

Для себя. Письмо в архив собственной памяти, которому не нужен адресат. Мысль была странной, но не трагичной. Скорее, технической.

Николаус снова посмотрел на листок. Перо в руке было просто инструментом, который не нашёл применения. Он попытался заставить себя начать. Хотя бы с формальности: «Дорогие…» Но следующие слова не приходили. Не потому что было больно, а потому что не было контекста. Не было тех, к кому эти слова могли бы быть обращены с ожиданием ответа. Его жизнь здесь и сейчас не имела продолжения в том направлении.

Внезапно, с чёткостью, он вспомнил тот вечер в Розовке, когда разбирал вещи на чердаке. Пыль, луч солнца, тишина. Он был один. Тогда это одиночество казалось конечным, тупиковым. Теперь он понимал — то одиночество было внутри знакомого мира. В мире, где всё было на своих местах, даже если эти места были пусты. Здесь же мир был другим, и он должен был найти в нём своё место заново. Не ностальгируя по старому, а строя новое.

Он не мог написать письмо. Не потому что невыносимо, а потому что бессмысленно с практической точки зрения. Что он мог сообщить? Сведения о тактике XVIII века? Подробности быта прусской армии? Это был бы отчёт, а не письмо. А отчёты пишутся для начальства, а не для несуществующих родных.

Рука опустилась. Он положил перо. Потом взял листок за уголок и протянул его к огню.

Йохан, увидев это движение, отвлёкся от укладки своих вещей.

— Николаус?

— Не нужно, — просто сказал Николаус. — Незачем.

Он держал листок над пламенем. Бумага, тонкая и сухая, отреагировала сразу. Краешек почернел, свернулся. По нему побежала тонкая, оранжевая полоска огня. Она пожирала бумагу ровно, с тихим шелестом, превращая пустой лист и несостоявшиеся слова в пепел. Свет пламени на мгновение осветил лицо — спокойное, внимательное, следящее за процессом.

Он наблюдал, как огонь выполняет свою работу. В этом акте не было театральности или отчаяния. Была констатация: эта попытка не удалась. Связь невозможна. Значит, не стоит тратить на неё время и ресурсы.

Пепел, лёгкий и серый, отделился от последнего уголка и поднялся вверх, уносимый тёплым воздухом от костра. Он поплыл в чёрное небо и растворился.

Николаус опустил руку. На пальцах осталась едва ощутимая сажа.

— Всё, — сказал он тихо. Констатация факта, а не эмоциональное заявление.

Йохан смотрел на товарища, и в глазах великана читалось понимание того, что у каждого свои обстоятельства. Он не стал расспрашивать. Фриц отвернулся, сделав вид, что углублённо копается в своём вещмешке.

Николаус отодвинулся от костра, прислонился спиной к своему вещмешку и закрыл глаза. Внутри царила тишина после принятого решения. Решения не цепляться за то, чего нет. Решения смотреть на то, что есть.

Его старая жизнь была завершена. Не сегодня. Она завершилась в тот миг, когда он очнулся на том поле. Но только сейчас, здесь, у этого костра, он официально закрыл вопрос. Поставил точку. Не с драмой, а с необходимой административной чёткостью.

Теперь у него была только эта жизнь. Жизнь Николауса, фейерверкера прусской артиллерии. Со всеми её конкретными задачами, обязанностями, опасностями, товарищами и долгом. Это была рабочая реальность. Сложная, часто неприятная, но единственная, в которой он мог действовать. И он должен был действовать в ней эффективно. Не как посторонний наблюдатель или страдалец, а как ответственный специалист.

Юноша открыл глаза и посмотрел на спящий лагерь. На тёмные силуэты пушек, на звёзды. Время было тем, что есть. Текущим моментом и ближайшим будущим. Оглядываться назад было непродуктивно.

Он потянулся к своему вещмешку, нащупал флягу. Открутил крышку, сделал глоток. Вода была тёплой, с привычным привкусом кожи и металла. Она утоляла жажду здесь и сейчас.

— Йохан, — сказал он обычным, рабочим тоном.

— Да?

— Завтра с утра — осмотр орудия. Полный. И тренировка с новыми номерами расчёта. Будем вводить их в дело.

В голосе не было надрыва или особого энтузиазма. Была простая констатация плана работ на следующий день.

Йохан кивнул.

— Понял. Сделаем.

Николаус снова закрыл глаза. Образы Розовки не приходили. Их место заняли практические соображения: состояние запальных шнуров, количество ядер в резерве, нужно ли менять ось у передка лафета. Это были конкретные вопросы, требующие конкретных ответов и действий. Лица его расчёта, доверенные и знакомые, были частью этих расчётов.

Он уснул. Сон пришёл быстро, без ярких образов или кошмаров. Это был сон уставшего человека, который сделал необходимые выводы и готов к работе следующего дня. Борьба с нереальным закончилась. Начиналась работа с реальным. А работа, какой бы она ни была, всегда давала структуру, смысл и точку приложения сил. И этого было достаточно.

Глава 34. Зимние квартиры

Зима пришла не снегом, а слякотью. Она подкралась тихо, исподволь, превратив дороги в коричневые, липкие реки жидкой грязи, а небо — в низкое, серое одеяло, из которого без конца сеялась то морось, то мокрый, колючий снежок.