(не)любимая - Ярослава А.
И слова его эхом боли отдаются в моем сердце.
Он не злится. Он просто боится потерять.
— Ты ошибаешься, Макс, — хрипло шепчу я.
— Я был бы рад ошибиться, Оля, — словно потеряв запал, он с грустью качает головой.
Теплые руки касаются моих рук… плеч… притягивают к широкой груди, крепко сжимая в кольце объятий.
Легкий поцелуй в макушку и шумный выдох.
— Поехать ко мне не предлагаю. Понимаю — не актуально. Поеду я, Оля.
— Ты же приедешь завтра?
— Приеду.
— Что приготовить на ужин?
— Да мне без разницы. Ты главное жди меня. Ладно?
Макс уходит, оставив после тяжелый флер беспокойства и неправильности происходящего.
Глаза отчего-то на мокром месте, а в душе полный раздрай.
Возвращаюсь в дом и, чтобы хоть немного отвлечься, принимаюсь за уборку. Пылесошу и без того чистый ковер, мою пол на кухне, натираю до блеска зеркала.
Ритка, глядя на мою бурную деятельность, лишь тактично молчит, а после предлагает свою помощь. В итоге мы вместе полностью генералим кухню.
Через пару часов уставшие садимся пить чай.
Ритка с энтузиазмом уминает клубничный кекс, а я без аппетита и без удовольствия от проделанной работы, пью пустой чай и с тоской смотрю на серый пейзаж за окном.
Апрель в этом году холодный и какой-то не солнечный. До печенок уже надоел этот пронизывающий ветер и сырая хмарь на улице.
— Ты чего такая грустная? — спрашивает Ритка, — С Максимом поругались?
— Почти, — признаюсь я, — Он не в восторге от Дарины и в целом от ситуации.
— Ну, его можно понять, — понимающе хмыкает она.
— Да, — тяжело выдыхаю, — Я это знаю и… и не виню его… но…
— Но, — Ритка вопросительно изгибает темную бровь, — Если выбирать между Максимом и Дариной, кого ты выберешь?
Вопрос Маргариты застает меня врасплох.
Эта такая странная для меня тема.
Такая тонкая материя.
— Не знаю, Рит, — честно отвечаю я, — Они оба для меня много значат.
— Да брось, Оль. У Дарины есть отец, а вы с Максим еще нарожаете.
— Не нарожаем, — выдавливаю из себя сухое откровение, — Я не смогу ему родить.
Ритка давится чаем и смотрит на меня не верящими глазами.
— Это точно, — спрашивает она, — Врачи могут ошибаться.
Видимо она ожидает подробностей. Но их не будет.
Больная тема, которую мне не очень хочется обсуждать.
— Не в моем случае, — коротко поясняю я, — А Даринка… Я к ней прикипела.
— У Макса есть сын, — напоминает девушка.
— Вот именно, — согласно киваю, — У него есть сын, а у меня никого не будет. Понимаешь?
По глазами вижу — не понимает.
Это вообще сложно понять. Тем более, что Ритка очень молода и пока еще совсем по-другому смотрит на мир.
Что же касается Макса…
Я люблю его.
Да, люблю.
Но любовь к мужчине не должна ослеплять и лишать разума.
Я это уже с Игорем проходила.
В такой любви легко потерять себя.
И я чуть было себя потеряла.
Стоило оно того?
Нет!
— Пожалеешь потом. Максим хороший мужик, — с умным видом поучает меня Ритка.
— Хороший, Рит, — соглашаюсь с ней, — И если нам суждено быть вместе, то время все расставит по своим местам.
С этими словами, поднимаюсь со своего места и иду мыть кружку, словно подводя черту под этим разговором.
— Ладно, — девушке хватает ума и такта не развивать дальше эту тем, — Поздно уже. Пойду я спать. Спокойной ночи.
Она уходит в зал на диван, где и ночует все последние дни.
К ней тут же забирается в постель Фифи и, развалившись на одеяле мурчит в свое удовольствие.
— Маленькая предательница, — с улыбкой беззлобно бурчу я и иду в спальню, где маленькая девочка, сидя за моим письменным столом, при тусклом свете настольной лампы что-то старательно рисует.
— Дарина! — зову я.
Она не оборачивается, продолжает увлеченно чертить карандашом.
Медленно подхожу ближе и заглядываю ей за плечо с интересом глядя что же она там изображает.
На белом листе бумаги нарисована лужайка из странной очень высокой травы, а по центру три человеческие фигуры. Две побольше и одна поменьше.
Люди на рисунке прорисованы очень детально.
Вот сама Дарина. Вот Игорь. Его легко можно узнать по красивому деловому костюму. А вот и Влада с копной светлых волос.
— Ты маму с папой нарисовала? — ласково глажу девочку по плечу, — Какая ты молодец!
Та трясет головой.
— Нет. Это Радуга Деш.
— Что? — переспрашиваю я.
— Пинки Пай, папа и Радуга Деш, — девочка тычет пальцем в рисунок, — Мама злая, а Радуга Деш добрая. Видишь?
С этими словами она соскакивает со стула и обнимает меня за талию, прижимаясь к моей груди.
Я же не могу оторвать глаз от рисунка.
Есть в нем что-то странно, гипнотическое.
Такое простое желание маленькой девочки, видеть рядом с собой любимых людей.
— А как же мама? — сипло спрашиваю я.
— Ты теперь мама, — уверенно говорит она и крепче цепляется пальцами.
Мне же ничего не остается, как прижать ее к себе крепче и гладить….гладить…
Вкладывая в каждое движение любовь и заботу.
Чувствую, как напряжение этого дня отступает и вместе с этим на глаза наворачиваются непрошенные слезы. Они тихо катятся по цекам, капая на светлую макушку Дарины.
Чуть позже я укладываю спать девочку в своей комнате, а сама, терзаемая неясными душевными порывами, еще долго сижу на кухне, глядя на стены нового дома и пишу Максиму:
«Мне тебя не хватает»
