Не красавица и Чудовище - Янка Рам
- Внимательно слушаю тебя, Изабелла.
- Перепутала... - покаянно вздыхаю я. - С флешкой, которую стащила у мужа. В порыве злости. И совсем забыла, что она у меня в кармане. Они обе прямоугольные. Я была еще в шоке после генерала и ... даже не посмотрела, что отдаю.
Закатывая глаза, он беззвучно присваивает мне несколько оскорбительных эпитетов. Хорошо, что я не умею читать по губам.
- Подскажи мне, не могу сообразить: пиздец ходит за тобой или ты за ним? Потому что вы всегда вместе.
- Всегда завидовала людям, у которых нет проблем.
- Зря. Люди у которых больше нет проблем, все в морге. Неси "карман".
Вылетаю из кухни с бутылкой в руке. Он идет следом со свечой. Стоит в дверях моей комнаты, наблюдая, как я потрошу карманы. Выгребая чеки, фантики, какую-то распечатку, рецепт.
Моя левая щека, обращенная к очам Полковника полыхает так, словно он владеет телекинезом.
Минута давно прошла, вообще-то. Мы опаздываем!
Выворачиваю ткань карманов.
- Ее нет, - кусаю губы.
- Белла...
- Я наверное выронила, когда платье задралось! Потому что у меня тут была еще и конфета. А ее тоже нет.
- При чём тут, блять, конфета-то?! - шепотом.
- Ну это же очевидно. Я сейчас! - схватив куртку, впихиваю ему в руки бутылку и тороплюсь к заднему входу. - Я найду!
Пробираюсь по снегу к оконному проему. Мы тут затоптали все, конечно. Да и темно. Бегу обратно. Мимо рассерженного Чудовища.
- Прошу прощения, - забираю большой фонарь, освещающий гостиную. - Но можно пока что, зажечь в столовой свечи и съесть все, что там на столе. И выпить. Я готовила для вас.
- Марк Сергеевич?.. - голос Василисы.
- Столовая - это здесь, - раздаётся его голос за моей спиной.
Ковыряюсь в снегу.
Марк с зажженной сигаретой смотрит на меня, стоя у двери.
- Как успехи?
- Конфета! - победоносно поднимаю ее, стряхивая снег.
- Штаны надень.
- Да я уже почти всё.
- Почти все - это в смысле: пахнет флешкой сильнее?
- Я вообще-то ради вас стараюсь.
Делает глоток вина из бутылки.
- Что ж столько снега-то?
- Ладно, стоп. Утром будешь искать.
- Но...
- Бегом, сказал, - открывает дверь.
- Минутку.
Засовываю конфету в карман. И поднимаюсь по лестнице на подоконник.
- Ты решила сбежать?
- Нет. Следственный эксперимент. Баллистика.
Спрыгиваю, пытаясь понять, куда полетела бы конфета.
- Белла, хватит. Это нереально сейчас. Она белая. Ты не увидишь.
Упрямо ищу.
- Хватит! - рявкает на меня.
- Нашла! - вытаскиваю из снега.
Возвращаю ему, ожидая что все равно мне сейчас выскажет за то, что она не актуальна уже. Ведь его коллеги не подготовили ничего по той информации, что была на ней.
Но он сжимает мои околевшие руки, своими горячими.
- Какую букву ты не поняла в слове "хватит"?
- Можно включить ее и...
- Нельзя. Она коротнет от воды. И вся инфа сотрется. Нужно сушить пару дней. Тогда еще есть шанс.
- Эх.
- Пойдем...
- Куда?
- Выпивать вино. Тебе нужно разогнать кровь.
Тянет меня за руку.
- Ага... - подозрительно сопротивляюсь я. - Вы меня напоите, а потом воспользуетесь.
- Иди-иди...
- Мне стыдно. Все же знают, что я сорвала вам встречу.
- Отработаешь.
- Эй! - Врастаю в пол.
- Какие похабненькие у тебя мыслишки, Белла. Я имел в виду не секс. Сваришь нам еще кофе. Ну и неси оригинал, который в бумбоксе. Будем слушать.
Несу...
Бал у нас очень странный. Очень. Не менее странный, чем у настоящего Воланда.
Вместо музыки - Наталья.
И да, этих замечательных людей ничего не смущает. Ни ахи Натальи, ни ее предпочтения, ни признания, ни записанный после секс...
Одна я сижу, как Буратино, деревянная зажатая, обнимающаяся с бутылкой вина. Где-то по левую руку от Чудовища. С ощущением, что смотрю порно в компании.
Пальцы Марка незаметно скользят по краю моей кисти, лежащей на подлокотнике стула.
И я, вместо того, чтобы убрать свою бесстыжую руку, зачем-то слушаю каждое движение его пальцев, утопая в мурашках. Мурашки жадно подкармливаются стонами Натальи на аудио. Оскар точно оправдал ее ожидания!
- Что скажешь, Василиса? Не из "ваших"?
Мужчина, который ловил меня, поперхнувшись, прокашливается.
- Скарфинг... - продолжает Марк. - Она говорит термин, а не просто - придуши меня. Вероятно, она в тусовке, если точно знает название своего "недуга".
- Вероятно из среды, да. К тому же, типичная сессионная история, - ничуть не смущаясь, продолжает уплетать еду Василиса. - Это их первая встреча. Сразу следует секс. Она не проститутка. Иначе, бы у него узнавала, чего хочет он. Но она говорит о своих потребностей.
- Потом она переезжает к нему, - показывает Полковник наверх. - Живёт здесь недолго. Ее явно балуют. Шкаф забит брендовыми шмотками. Но половина из них абсолютно новые, с ценниками. Потом она исчезает. Без своих вещей. В комнате убирают все, что может указывать на ее личность. Хотя она грандиозный нарцисс и должна была пометить абсолютно все здесь.
- Доигрались, вероятно, - пожимает плечами Василиса. - Скарфинг, дело такое.
- Найди мне ее. Я хочу понять, она была здесь при Оскаре или до него. Если при Оскаре, выкатим ему обвинение в убийстве по неосторожности. И он залипнет окончательно. Я освобожусь первым и дожму его дело.
- Ах, да... Главная новость. Оскара отпустили под залог.
- Ты шутишь?
- Не-а, - допивает бокал. - К сожалению, нет. Вам нужно быть осторожнее. Кроме вас его никто не посадит. А это значит, что ему вас дешевле убрать. Или надавить через кого-то ценного.
- Нет у меня никого ценного.
Сжимает мою кисть.
Продолжают разговаривать о вещах, в которых я окончательно теряю нить повествования.
Тот который ловил меня - Данила. Второй - подполковник Хамов Петр. Ни слова не проронил, одни междометия.
Марк, Василиса и Петр, курят у окна.
Наклоняюсь к Даниле.
- Что такое "отдел профилирования"? - шепчу пьяненько.
- Криминальный профайлинг и прогнозирование поведения криминальных субъектов.
- Ого... это по маньякам?
- Маньякам, серийника, криминальным организациям, сектам, например.
- А вы тоже профайлер?
Такой
