Полдень, XXI век 2007 № 11 - Александр Николаевич Житинский

пожалуйста! — Калинин картинно раскинул руки в стороны. — Много ли людей летает частными самолетами?.. А, вижу ты поняла! — указал он на Марту. — Верно, о нашей гибели расскажут вскользь в новостях, ну, может быть, мою старую фотографию покажут. А большинство из тех, кто об этом услышит, только усмехнется гаденько — так им, сволочам зажравшимся, и надо! И то, что вы сейчас гоните запись в интернет, не сильно изменит ситуацию. Совсем другое дело — попасть в лапы свихнувшегося террориста, просто зайдя в картинную галерею. На месте любого из заложников мог оказаться каждый. Третье: неудачно выбрано место. Из-за того, что мы летим в воздухе, отсутствует внешнее напряжение. Выглянув в иллюминатор, — Калинин сделал то, что сказал, — я не рискую получить пулю в лоб от снайпера из группы захвата. — Пауза. — В общем, такое предложение, девоньки. Вы меня сейчас проводите в туалет. А когда я вернусь, мы подумаем над общей концепцией затеянной вами акции. Годится?

Марта молча кивнула. Отступила на шаг.

— От тебя несет потом, пора переодеться, Марта. Пошатываясь Калинин прошел в хвост самолета.

Секьюрити его нисколько не занимали, но смотреть на фотомодель было противно. Голое мясо. Раздетое, скрученное. Холеное, но безмозглое.

Он встал над унитазом.

— Дверь не закрывай!

— Как скажешь, дорогая!

Калинин расстегнул брюки.

Работающая камера… Девчонкам везет…

— То, что ты сейчас делаешь… — Калинин обернулся и демонстративно, в камеру, затянул молнию на брюках. — То, что ты сейчас делаешь, Марта… это работа не художника, тем более, не трэш-реалиста… Это ремесло папарацци. Низменное, скучное ремесло. На то, как я мочусь, с восторгом будут смотреть сетевые недоноски с атрофированными мозгами, но отнюдь не ценители искусства.

— А что бы ты сделал?

— Что бы я сделал? — он хмыкнул.

Ага, кажется, они уже на крючке.

Калинин тяжело опустился в кресло.

В голове мутилось. Надо бросать пить.

Телохранители в отключке, голая овца сопит в беспамятстве.

— Кто, кроме нас, находится в самолете?

— Двое пилотов.

— Эту куклу, — кивок на фотомодель, — кто раздел?

— Мы.

— Зачем?

Стюардессы переглянулись.

Ясно, сами не знают, зачем.

Дилетанты, усмехнулся про себя Калинин. Думают, создавать настоящее искусство так же просто, как похабные песенки с эстрады орать. Двинула как следует задом — вот ты и звезда, показала сиську — получи премию. Если бы…

— С этими что? — Калинин указал на телохранителей.

Марта сняла очки с того, что был к ней ближе.

Здоровенный мужик тупо пялился в пустоту ничего не выражающим взглядом.

Интересно, чем это они его накачали?

Ладно, хорошо еще, что жив. Трупы — это для фон Хагенса.

Итак, что мы имеем…

Вдруг вспомнилось: «Кто ваш босс?» — «Смерть!»..

Блестяще!

Он засмеялся.

Он вспомнил, где уже слышал такое.

Нуда, однажды в Москве… Писательский клуб, выступление якута-поэта…

— Марта, тебе, часом, не доводилось читать стихов Августа М.?

— Кто это? — удивилась стюардесса.

— Последний якутский гений.

— Что значит «якутский»? — спросила Гленда.

— Это значит — из Якутии… Страна такая — Якутия.

— А-а…

Понятно, она о такой даже не слышала.

— Он пишет по-французски.

— Почему?

— Наверное, потому, что живет в Париже. Он считает, что лепра служит образным выражением искусства. — Калинин поднял стакан, поболтал в нем коньяк. Выпил. Нормально пошло. — Искусство поражает душу так же, как лепра — тело. Следовательно, настоящее искусство должно говорить, в первую очередь, о неизбежности смерти.

— И что?

— А то, что мы должны показать эту самую неизбежность… Понятно?

— Каким образом?

— Лепра! — Калинин вознес палец к потолку. — Лепра! — повторил он еще раз. И в третий раз: — Лепра, перед которой все равны! Белый или черный, католик или мусульманин, мужчина или женщина — лепра может поразить любого! Так же, как современное искусство должно быть понятно каждому!

— Мне кажется, твой якут совсем не то имел в виду, — поджала губы черненькая.

— Да какая разница! — Калинина несло. Он уже чувствовал тот самый азарт, который в свое время помогал ему сделать из одной яркой, но бессмысленной вне контекста фразы статью на разворот. — Кто знает якутского поэта, пишущего на французском?.. Дай помаду!

Стюардессы изумленно переглянулись.

Гленда осторожно протянула Калинину тюбик.

Калинин сорвал с тюбика колпачок. Алая? Подойдет!

Перегнувшись через столик, несколькими быстрыми движениями нарисовал на лбу ближайшего секьюрити перекрестие прицела. И тот же рисунок нанес на лоб второго телохранителя.

— Снимай, Марта!

Стюардесса подняла камеру.

— С этой секунды, Марта, снимай все, что творится в тесном пространстве нашего самолета. Хватит болтать. Займемся искусством. Эта запись пойдет в эфир под мерное чтение стихов Августа М.

— На французском?

— На якутском, Марта!

— Но он же пишет на французском!

— Зато сам — якут. Надо ценить архаику. Гленда, попроси второго пилота войти в интернет. Пусть найдет аудиофайлы с авторским исполнением стихов последнего якутского гения.

Кто-то должен ответить…

Кто-то обязательно ответит за все…

Калинин схватился за голову… Какая невыносимая боль…

Облака под крылом меняли цвет. Нежная белизна изнутри наливалась багровым светом, пульсировала, как венозная кровь.

— Куда мы летим?

Никто не ответил.

Вспышки невидимых молний отражались на черном небе. Кровавые пульсирующие облака под необыкновенно черным куполом небес. Первичный, еще только нарождающийся мир.

— Куда мы летим?

— Разве не ты определял маршрут?

Калинин обернулся и увидел Августа М.

Черные длинные волосы. Не похоже, чтобы их часто мыли.

Последний якутский гений нервно кусал ногти. «Оледенение душ… Я думал, ты что-то значишь… Эпоха ужаса… Неужели девчонки смогли провести тебя?.. Мертвые языки ледников спускаются к столицам… Души, распахнутые, как северное сияние…»

Калинину вдруг стало ясно: за бортом самолета, входящего в зону турбулентности, плывут не облака, вспыхивают не зарницы. Нет, нет, там северное сияние. Последний якутский гений прав: за бортом полощутся на мировом ледяном сквозняке полотнища северного сияния — зеленые, красные, фиолетовые…

«Вымораживать страсти…»

— Ты снова про лепру?

Август М. кивнул.

Длинное белое лицо запорошено инеем.

— Кто твой босс?

— Смерть.

Калинин засмеялся:.

— Как ты попал в самолет?

— Я всегда там, где появляется лепра.

— Но тебя же нет… Ты игра моего подсознания…

Теперь рассмеялся якут. Снежная маска на его лице осталась неподвижной, но он рассмеялся.

Кто-то должен ответить…

Кто-то обязательно ответит за все…

— Снимай, Марта! Снимай! Смотри, как он закусил губы!

— Не кричи, — голос негритянки ударил Калинина по ушам, как тяжелые ладони спецназовца.

— А, это ты…

— Ты знаешь меня?

— Ты Гленда.

Негритянка рассмеялась.

Грохот каменной лавины обрушился на Калинина.

— Я — лепра!

— Нет, ты Гленда!

Калинин наклонился к недопитой бутылке.

— Вы быстро учитесь… Горжусь…

Плеснул в стакан.

Выпил, зачерпнул ложкой икру.

Она показалась ему черной, как кровавые