Прекрасная новая кукла - Кер Дуки
Он садится, затем сползает с кровати. При ярком свете я замечаю то, что упустила раньше: под красивыми, яростными татуировками на его спине и плечах прячутся шрамы. Глубокие, старые. Что могло оставить такие следы? Драка? Авария? Я хочу спросить, но решаю — потом. Сейчас я жажду только одного: чтобы его руки и губы снова узнавали моё тело.
Элиза как-то пыталась рассказать мне о сексе. Говорила, что первый раз — это ужасно и больно. Насчёт боли она была права. Но ужаса я не нашла. Эта боль — она делает тебя живым. Привязывает к моменту навсегда, чтобы ты мог переживать его снова и снова, в мельчайших деталях.
Он сбрасывает с себя остатки одежды, и его взгляд пожирает меня. Я поднимаю руки в немом ожидании, чтобы он раздел меня. В ответ из его груди вырывается низкое, одобрительное рычание. Когда платье слетает через голову, его взгляд прилипает к моей обнажённой груди. Куклы не носят бюстгальтеров. Я помнила.
«Ты никуда не пойдёшь,» — констатирует он просто, челюсть напряжена до побеления.
Я киваю, мой взгляд скользит к верёвке, забытой в углу. «Ты… свяжешь меня?»
Внизу живота вспыхивает новый, пожирающий жар. Ему, должно быть, нравится эта идея. Его член, ещё влажный и мягкий, отзывается на неё немедленно, наполняясь силой, и я не могу поверить, что эта огромная, пульсирующая плоть только что была внутри меня. Я горю от стыда, от восторга, от желания быть доведённой до предела.
«Ложись на спину. Закрой глаза. Спой мне песенку,» — его команда звучит грубо, без права на обсуждение.
Я повинуюсь. Начинаю напевать тот детский стишок, который, кажется, пришёлся ему по душе. Голос у меня не самый лучший, но я стараюсь — осторожно, чтобы попадать в ноты, чтобы не сорваться. Хочу, чтобы ему понравилось. Тяжёлые шаги его босых ног по полу говорят, что он ходит взад-вперёд. Я приподнимаю ресницы, краду взгляд. Он теребит свою коротко стриженную голову, его взгляд прикован к внутренней стороне моих бёдер, к моим следам на его коже.
Потом он наклоняется, поднимает с пола свой ремень. Размеренной, хищной походкой подходит к кровати. «Раздвинь ноги шире. Не прекращай петь.»
Тело содрогается в предвкушении. Выдержу ли я то, что он собой представляет? Смогу ли?
Шлёп.
О, Боже.
Ай.
Шлёп.
Боль. Острая, жгучая, чистая. Растекается по обнажённой плоти моего лона, заставляет вскрикнуть каждый нерв.
«Прости,» — он выдыхает это слово почти как стон, и снова опускает ремень.
Из моей груди вырывается тихий, надломленный звук. Вся моя воля уходит на то, чтобы не сомкнуть ноги, не спрятаться, не закричать «нет». Но я не сделаю этого. Не могу. Потому что когда он с глухим стуком падает перед кроватью на колени и начинает бить кулаком себя по голове, моё сердце разрывается от чужой, непонятной боли. Шрамы под татуировками… Может, его тоже ломали. Калечили. Мы все в какой-то мере сломаны. Это не так уж и страшно.
«Позволь своей тьме выйти, Хозяин,» — выдыхаю я, и слова звучат как благословение. «Окуни меня в неё. Утопи. Я выдержу.»
Мои слова — как спичка, брошенная в бензин. Я зажмуриваюсь, чувствуя, как он замирает, как воздух вокруг сгущается от невысказанной ярости и жажды.
Его руки, касаясь моей кожи, чтобы привязать верёвки, становятся поразительно нежными. Он связывает мои лодыжки, прикрепляя их к чему-то у изголовья и в ногах кровати — к каркасу, наверное. Мне всё равно. Мне нравится эта беспомощность. Нравится, что моя киска всё ещё влажная от него и ноет от ударов ремня.
Я не сломалась. Не сдалась. Не сказала «нет».
Он удерживает меня. По-настоящему удерживает.
Потом он перевязывает и запястья, но не приковывает их. Я кладу руки на подушку над головой, выгибаю спину, надеясь, что моя грудь выглядит привлекательно на фоне белья. Не смею открыть глаза, чтобы проверить. Возвращаюсь к пению, но слова путаются, глохнут в горле.
И тут его губы — на мне.
О. Боже. Мой.
Я распахиваю глаза и в ошеломлении наблюдаю, как он склоняется между моих бёдер, как его язык — мягкий, но неумолимо сильный — ласкает разгорячённую, растравленную плоть. Его тёмные глаза прикованы к моим, и в этом взгляде — обещание и проклятие одновременно. Он владеет мной. Он творит какую-то тёмную магию, которую мой разум отказывается понимать, но тело принимает с восторгом.
Боль от ударов тает, превращается в глубокое, пульсирующее тепло. Он будто исцеляет раны, которые сам же и нанёс. Я извиваюсь, стону, умоляю без слов, захлёбываясь ощущениями, о которых не подозревала. Мурашки бегут по спине, а та самая, только что разорванная им дырочка, пульсирует и сжимается в такт движениям его языка. Это слишком. Это вне всякой логики. И я не хочу понимать. Я просто хочу этого — этой боли, этого удовольствия, этого крошечного огонька, что мерцает в сгущающейся тьме его существа.
Я всё ещё дрожу от отголосков оргазма, когда он отстраняется и исчезает из поля зрения. Возвращается через мгновение. В его руке — длинный, тяжёлый нож. Лезвие холодно поблёскивает в тусклом свете.
«Ч-что это?» — мой шёпот больше похож на хрип.
Мне следовало бы бояться, что он изрежет меня на куски. А я думаю о том, как аппетитно он выглядит с этим оружием в руке и тёмным огнём в глазах. Думаю о том, войдёт ли он в меня снова.
«Я хочу твоей крови.»
Его карие глаза теперь похожи на растопленный тёмный шоколад — тёплые, густые, манящие в пропасть.
«Всей?»
Он смеётся — неожиданно, по-юношески, — и этот звук заставляет всё внутри меня сжаться в сладком предвкушении. «Нет, куколка. Я просто хочу её. На тебе. Хочу владеть ею. Владеть тобой. Я сделаю всё плохое снова… правильным.»
От его слов я таю, растворяюсь. «Ты… разрежешь меня?»
«Я хочу пометить тебя. Чтобы все знали, чья ты.» Его голос звучит как окончательный вердикт.
Я всхлипываю, но не от страха. «Я хочу, чтобы они знали. Что я твоя.» Я не знаю, кто эти «они». Но это правда.
«Закрой глаза,» — шепчет он, забираясь на кровать между моих раздвинутых ног.
Я повинуюсь. В награду получаю медленную, почти нежную ладонь на животе. Жду укола, разреза. Но вместо этого чувствую другое давление — медленное, осторожное, невероятно нежное. Он входит в меня снова. И от этой нежности слёзы сами подступают к глазам.
