Ты сможешь это выдержать? - С. К. Арлетт

— Чёрт. Не должен был.

Ноа сквозь зубы:

— Да ну? Тебе голову пора лечить. Ты нас всех угробишь.

Я снова смотрю на Изель. Она всё так же смеётся, не подозревая о происходящем. И в груди боль. Я не могу позволить чувствам её разрушить всё, к чему шёл. Но именно они сейчас и съедают меня.

Колтон достаёт аптечку и перевязывает Ноа.

— Рик, поговори с ней. Разберись, что между вами. Потому что вот это, — он показывает на кровавый стол, — долго не протянет.

Глава 22

Изель

Я продолжаю беседу с Мартином. Он бросает на меня любопытный взгляд, глаза скользят к разбитой губе. Ага, Виктор слегка переусердствовал, но синяки и ссадины для меня не новость. Бывало и хуже.

— Ты ведь обожаешь, когда Виктор бесится, да? — ухмыляется Мартин.

Я пожимаю плечами, делая вид, что мне всё равно:

— Не даёт заскучать.

Мартин откидывается на спинку:

— И как долго ты сможешь это тянуть?

Я фыркаю и делаю глоток кофе:

— Сколько понадобится.

Я чувствую взгляд Ричарда на себе — жгучий, неотступный. Заставляю себя не встречаться с ним глазами, не признавать его присутствия. Но я знала, что он здесь, ещё до того, как услышала его голос.

— Ты мне чего-то не договариваешь, Изель. Что у тебя с мистером ФБР вон там? — спрашивает Мартин.

Я бросаю короткий взгляд в сторону Ричарда:

— Ничего, Мартин.

— Врать ты всегда умела паршиво. Но ладно, как знаешь. Только не позволяй тому придурку залезть тебе в голову.

Ирония в том, что именно Мартин читает мне лекции о придурках. У него своих тараканов хватает, и разбирать их я сейчас не настроена.

— Слушай, Иззи, помни, зачем ты здесь. Ты используешь его, чтобы получить своё. И только, — продолжает Мартин.

Я вытягиваю улыбку, не доходящую до глаз:

— Я знаю, что делаю, Мартин.

— Знаешь? — он приподнимает бровь. — Ты ведь не случайно влезла во всё это. Только не вздумай влюбляться. В плане такого пункта нет.

Я киваю, успокаивая его, но стоит ещё раз взглянуть на Ричарда — внутри что-то болезненно сводит. Похоже, Мартин опоздал со своим советом.

Говорят, сломленные ангелы восстают из пепла. Пустая поэтическая чушь, попытка романтизировать боль и страдание. Сломленные ангелы — не те, что на дешёвых картинках: без нимбов, без блестящих крыльев. Их крылья рваны, перья измазаны кровью и сажей. Это те, кто прошёл через ад и обратно, увидел худшее, что может предложить мир, и выжил — но заплатил. Они циничны, измотаны, их красота испещрена шрамами — историями боли, предательства и такой одиночности, которую не объяснить.

Я думала, что смогу стать таким ангелом, когда принцесса Диснея мне не досталась. Но жизнь не прощает. Она не позволяет быть принцессой — ни целой, ни сломанной. Она позволяет быть лишь сломанным человеком. Ломает там, где не ждёшь, отнимает части тебя, которых, казалось, нельзя потерять. И стоит тебе собрать себя заново — она разбивает снова, оставляя гадать, станешь ли когда-нибудь цельной.

Ричард — напоминание о потерянных осколках, о частях меня, которые уже не починить. Он заставляет чувствовать, тормошит те эмоции, без которых я, как я думала, стала сильнее. И худшее — крошечная, сломанная часть меня этого жаждет. Жаждет его. Даже понимая, что именно он может окончательно меня добить.

— Между прочим, должна сказать спасибо, — говорит Мартин, и я бросаю на него скептический взгляд. За что это ещё?

— Что ты несёшь?

Мартин усмехается, смакуя интригу:

— Я, вообще-то, принимаю на себя угрозы. Лунатик грозился меня прикончить.

Я смеюсь — нелепость ситуации почти смешна. Для меня угрозы — подписка «день через день», но чтобы Мартин попал под раздачу — это новенькое.

— Ты смеёшься, а я, между прочим, в тюрьму сажусь, — говорит он, больше забавляясь, чем тревожась.

Я отмахиваюсь:

— Остынь, Мартин. Я вытащила Лиама — вытащу и тебя. Ты всегда умел вляпываться.

Он ухмыляется, откидываясь с небрежным шиком — и раздражающим, и почти обаятельным:

— Тут ты права. Но серьёзно, Изель, каков план?

Я делаю ещё глоток, обдумываю:

— Сначала — Луна. Разберусь с ней, а потом — вломимся в дом Лиама. У него есть информация, которой нельзя увидеть свет.

— Взлом и проникновение. Вот это разговор.

Я не могу отделаться от чувства, что Ричард смотрит. Взвешивает. Судит. И меня греет мысль, что я свожу его с ума.

Смех Мартина и его беспечность немного разряжают тяжёлый воздух кафе. Но когда я снова смотрю на столик Ричарда — их уже нет. Я перегнула? Он ушёл из-за нашего разговора?

На секунду кольнуло чувство вины. Я так увлеклась перепалкой с Мартином, что не заметила, как Ричард ушёл. Но я быстро глушу этот импульс. Он — осложнение, не центр моей вселенной. Сейчас — Луна. Лиам. И ничто не станет у меня на пути.

Я запихиваю мысли о Ричарде в дальний угол, пусть там кипят. Оглядываюсь по залу — нетерпение растёт.

— Пора сворачиваться, — обрываю я его болтовню. — У нас свидание с Луной.

Мартин приподнимает бровь, усмешка играет на губах:

— Это у тебя свидание с Луной. Справляйся одна, Иззи. У меня дела поважнее.

Я закатываю глаза:

— Ладно. Можешь не участвовать, трусишка.

— Спасибо огромное, — огрызается он, и у меня вырывается смешок.

Я не отвечаю. Отодвигаю стул, бросаю на стол деньги и поднимаюсь. Лёгкой походкой выхожу к двери, оставляя Мартина с недопитым кофе и кислым настроением. Прохлада на улице обдаёт лицо — то, что надо.

Парковка тянется морем машин, ни одной явной цели. Я тянусь за телефоном, но вдруг чувствую взгляд. Волосы на затылке встают дыбом.

Я слишком долго бегала, чтобы не распознавать это ощущение. На меня смотрят. Не случайный прохожий — взгляд опытный. Я окликаю, голос режет тишину стоянки, но ответа нет.

Я иду дальше, ускоряю шаг. Неловкость расползается липкой накидкой. Зову снова — настойчивее. В ответ — лишь эхо.

Я оборачиваюсь — и меня резко прижимают к холодной стене. Ладонь закрывает рот. Я уже готова выдать тираду из матов, когда ловлю взгляд нападавшего.

Знакомая синева.

Я знаю эти руки, эту силу. Одна часть меня сопротивляется, другая — тянется, как бы больно это ни было.

Хватка слабеет ровно настолько, чтобы я смогла говорить, и я сверлю его взглядом, способным заморозить ад.

— Какого чёрта, Ричард?

Он молчит, глаза ищут в моих что-то своё. Я упираюсь ладонью ему в грудь, пытаясь оттолкнуть, — тщетно. Он только ближе, а я будто растворяюсь