Бывшие. Ты всё ещё моя - Джулия Ромуш

— Да, — принимаю вызов. В ответ слышу лишь тишину и его разъярённое дыхание. Обнимаю себя за плечи, всё тело дрожать начинает.

— Через час я жду тебя в "Комете". — Голос Михаила холодный, замораживает даже через расстояние.

— Я не уверена, что...

— Твой адрес я тоже знаю, так что могу приехать сразу к тебе. — Моментально к стене припечатывает.

Хватаю ртом кислород. Сердце с ума сходит в грудной клетке.

— Я буду через час, — хриплю в ответ.

— Сколько ему, Соня? — Он тут же срывается.

Зажмуриваюсь. Перед глазами тут же его вижу. Сжимает челюсти. Глаза злые. Пальцами стискивает телефон, а на его месте мою шею представляет.

— Я буду через час. — Повторяю ещё раз и завершаю вызов.

Глава 10

На кровати лежат джинсы и белый гольф. Я уже минут десять сканирую одежду взглядом. Всё не могу выбрать, в чём пойти. А на деле... Я жутко волнуюсь по другому поводу. Он хочет встретиться. Он всё понял. Или нет? Почему спрашивает про возраст малыша? Не уверен? Или это просто, чтобы пощекотать мне и так истерзанные нервы.

— Господи, — присаживаюсь на корточки, сжимаю пальцами виски. Варианта не идти у меня просто нет. Иначе Михаил осуществит угрозу и приедет прямо сюда. Устроит скандал? Разбудит сына? Доведёт бабушку и соседей до нервного срыва? Он всё это может. Кошмар. Что же делать?

Когда выхожу из комнаты одетая, иду на кухню. Бабуля там над чем-то колдует. Слышу звон посуды, приятные запахи. Бабушка что-то напевает тихонько себе под нос.

— Бабуль, мне отлучиться нужно ненадолго. — Заглядываю на кухню.

Бабушка тут же меня взглядом окидывает. Понимающе кивает.

— Прогуляться хочешь?

Закусываю щеку изнутри. Несколько секунд думаю над тем стоит ли ей говорить.

— Михаил позвонил, встретиться хочет.

— О как, — бабуля присвистывает.

— И никаких советов?

Бабушка и правда молчит, я ожидала другого. Что она хоть парочку вариантов накидает. Потому что в моей голове полнейший хаос.

— Я знаю, что ты мурыжить его будешь до последнего. Мои советы тебя драконят только. Но я ведь за тебя дурынду переживаю. Ты его разозлишь только. Эх, Сонька, обиду на него до сих пор в сердце хранишь.

— Глупости, бабуль, просто жить хочу без его присутствия в моей жизни.

— Опять в твоей, — бабуля вздыхает.

— Что?

— Ты опять только про себя говоришь, а Дениска...

В моей руке телефон вибрирует, сообщает, что такси уже на месте.

— Я не уверена, что моему сыну такой отец нужен.

— Значит, без него справимся, — бабушка тут же сворачивает спор. Как и всегда. Раньше меня это устраивало. А сейчас... Внутри появляются сомнения. Чтоб их!

Выхожу из подъезда, сажусь в машину. Перед глазами мелькают огоньки ночного города. А у меня внутри самый настоящий ураган эмоций. Голова от мыслей буквально взрывается. Бабушка заставляет меня сомневаться в принятых решениях. Её слова... Они буквально силой вынуждают в себе копаться.

"Опять только про себя говоришь..."

Закрываю глаза, сердце колотится как ненормальное. Я не имею права, да? Если откинуть все обиды. Если не быть предвзятой... Я ведь и скрыла, потому что была уверена, что он заберёт ребёнка. Не оставит рядом с нестабильной матерью. По его мнению, конечно. Господи, как перестать об этом думать? Он кто угодно, но не плохой отец. Наверное... Боже! В самый ответственный момент я буквально раскатана эмоциями и чёртовыми сомнениями.

У меня множество поводов ему не говорить. Нагло заявить, что Денис не его сын. И пускай хоть лопнет от злости. Не поверит? Его проблемы. Потому что догадки — это всё, что у него есть. Но маленький червячок сомнения внутри вещает голосом бабули. Правда ли я хочу лишить Дениса того, что отец может присутствовать в его жизни? Имею ли я на это право? Чёрт! Ну вот какого, а?!

Из такси я выхожу злая и максимально растерянная. Я до сих пор не решила, что именно мне делать. Говорить? Нет? Боже!

Захожу в ресторан, меня тут же встречает хостес.

— Добрый вечер, вы бронировали столик? — Милая улыбка, но по тону сразу понимаю, что если не бронировала, то меня взашей отсюда выставят. Она пробегается взглядом по моей одежде. Да, я одета не для вашего пафосного ресторана.

— Меня ждут. Михаил Жаров. — Растягиваю губы в ответной улыбке.

— Я вас провожу.

Тон тут же меняется, а я злюсь ещё сильнее. На всех. На себя. На Жарова. На девушку. На бабулю.

С каждым шагом моё сердце начинает колотиться всё сильнее. В голове до сих пор куча неопределённых мыслей. Он ведь всё равно не сможет с ним видеться без моего разрешения, правильно? Даже если я скажу, то...

Я вижу Михаила. Он сидит ко мне спиной. Даже так я могу понять, что он напряжён. Чувствую. Прошло чёртовых пять лет, а я как и раньше чувствую его настроение. Лишь по одной позе считываю.

— Ваш столик, — девушка оглашает мне, что мы прибыли. Я лишь согласно киваю.

В ресторане играет живая музыка. Михаил нас не слышит и пока что не видит. А я замираю за его спиной. Как вкопанная. Ноги в пол врастают. Взгляд сам машинально на его телефон падает. Просто потому, что он светиться начинает. Это случайно. "Майя". Одно слово. Имя. Которое меня моментальное в дикую ярость бросает.

Я сжимаю пальцы в кулаки. Внутри всё как будто воспламеняется. Силой заставляю себя ноги от пола оторвать. Пройти вперёд. К столику. Михаил как раз вызов принимает. Я сажусь напротив, пытаюсь как-то себя в руки взять. Но то, что сейчас внутри меня происходит, контролировать сложно. Это мой личный триггер. Его дочь. Та, из-за которой я до сих пор чувство вины испытываю. Каждый чих моего ребёнка. Маленькая температура. Аллергия. Я всё принимаю на свой счёт. Потому что в моём организме эта дрянь была, когда я уже беременной была. А что, если это как-то повлияло на иммунитет ребёнка? Что, если его аллергия на вишню это именно из-за этого? А то, что каждую зиму мы болеем.

Михаил прожигает меня взглядом.

— Нет, я занят.

От его резкого тона я вздрагиваю. Он в ярости. Майе отвечает очень резко.

— Сама решишь. Не маленькая. Нет, больше не стану. — Михаил сбрасывает вызов. Телефон на стол возвращает с такой силой, что стол дрожать начинает.

Я же поднимаю взгляд, и в его глаза пристально смотрю. Я пришла, готова к разговору. И твоя ярость меня совсем не пугает. Разве что немного, но я не подам виду.

— Готовы сделать