Хозяйка старой пасеки 4 - Наталья Шнейдер
Потом началось самое интересное.
Я выбрала две семьи, которые повезу к старшей княгине Северской. Каждое утро, еще затемно, до вылета, я ставила у летков плошки с клеверным сиропом. Пчелы запоминали: этот запах — еда. Этот запах — хорошо. Этот запах нужно искать. На третий день я заметила, как несколько фуражиров кружат над кустиками клевера, затесавшимися среди лугового разнотравья рядом с пасекой. Прежде они их игнорировали.
Должно получиться.
Я написала Насте, что можно перевозить ульи.
От Стрельцова по-прежнему не было вестей. Я запретила себе думать об этом. Запретила выходить вечерами на крыльцо. Запретила смотреть на дорогу.
Полкан все равно выходил и смотрел за нас обоих.
Телега от Елизаветы Дмитриевны приехала под вечер — добротная, широкая, с высокими бортами. От колес остро пахло дегтем. С ней прибыли двое мужиков, молчаливых и крепких.
— Я с вами поеду, — сказал Гришин.
Пристав безвылазно торчал в усадьбе с того самого дня, как уехал Стрельцов. Сопровождал меня на пасеку, деревню, по работам — когда надо было проверить, как идут дела на полях. И даже в церковь, куда мы время от времени выбирались с Марьей Алексеевной и Варенькой. «Велено», — коротко пояснил он, когда я попыталась возразить, что нянька мне не нужна. И добавил тише, глядя в сторону: «Кирилл Аркадьевич очень просили, барышня. Не выезжать без меня. А лучше вообще не выезжать».
Я тогда только вздохнула. То же самое Стрельцов говорил и мне. И хотя я сама видела и гранату, и труп Савелия, последние умиротворенные недели сгладили это впечатление. Мой разум отказывался верить в настоящую опасность: разбойники, грабежи — все это казалось историями из книжек. И все же я была благодарна за заботу.
— Повезем ночью, — сказала я. — Как стемнеет, выедем, к рассвету успеем вернуться.
Гришин нахмурился.
— Барышня, может, днем все же лучше? Мало ли кто там ночью по лесу шастает? Волки, опять же.
— Волкам сейчас есть кого есть, — хмыкнула я. Гришин не улыбнулся в ответ. Пришлось пояснить: — Не лучше. Днем пчелы работают, потеряем половину семьи. Ночью они отдыхают в улье. Да и спокойнее будут во время перевозки.
— Тогда, может, вы дома останетесь? Дело нехитрое — ящики погрузить да отвезти, сами управимся. А вам бы отдохнуть.
— Ульи надо подготовить, — отрезала я. — Рамки закрепить, летки закрыть, холстинами укрыть. А потом вернуть как было. Вы знаете, как это делается?
Пристав молча покачал головой.
— Вот и я о том.
Мы выехали, когда луна поднялась над верхушками деревьев. Ночь выдалась ясная, лунная. Я сидела рядом с ульями, прислушиваясь к тихому гудению внутри: пчелы были спокойны. Телега подпрыгивала на колдобинах, больно подпинывая меня под мягкое место — сложенный в несколько раз мешок не помогал.
Гришин правил лошадьми. Двое мужиков Северских сидели рядом с ним.
Герасим устроился сзади, свесив ноги с края телеги.
Полкан то убегал вперед, исчезая в темноте, то возвращался к телеге. На полпути он начал беспокоиться — замирал, поводил носом, негромко ворчал. Потом вскочил на телегу и попытался стащить меня с нее.
— Чует что-то, — негромко сказал Гришин. Его рука легла на пистолет у пояса. — Эй, ребята. В оба глядите.
Мужики подобрались. Герасим завертел головой, вглядываясь в темноту.
Лес вокруг дороги молчал. Будто замер — ни совы, ни шороха в кустах. Даже лягушки на болотце замолкли.
По спине пробежал холодок. Ульи загудели громче: пчелы ощутили мою тревогу.
— Гришин…
Он уже и сам все понял. Хлестнул вожжами, понукая лошадей ускориться.
И тут из кустов на дорогу выкатилось что-то темное, с тлеющим огоньком.
— Граната! — рявкнул Гришин.
Он прыгнул с телеги, рискуя угодить под копыта. Герасим перелетел через ульи на его место. Пристав подхватил шипящий снаряд и швырнул его обратно в кусты. Грохнуло. Полыхнуло. Лошади заржали, рванули вперед — Герасим едва успел перехватить вожжи.
Из темноты выскочили тени — двое, трое? Блеснула сталь.
Гришин выстрелил. Кто-то вскрикнул и упал.
Полкан вдруг рванул холстину с ближайшего улья. Ткань затрещала, и наружу хлынул черный рой. Я не успела даже вскрикнуть.
Как? Я же закрывала летки.
Пчелы почуяли мой страх. Мою ярость. И обрушились на чужаков.
Разъяренное жужжание. Крик. Топот убегающих ног. Кто-то катался по земле, пытаясь сбить с себя жалящее облако.
Потом стало тихо.
Гришин тяжело поднялся. По его щеке текла кровь — темная полоса от виска до подбородка.
— Осколком, — сказал он, заметив мой взгляд. — Царапина.
Герасим успокаивал лошадей, гладил по мордам, что-то беззвучно шептал. Мужики Северских озирались, сжимая колья.
Чиркнуло кресало, вспыхнул фонарь в руках Гришина, освещая придорожные кусты.
Полкан подошел к неподвижному телу. Обнюхал. Перешел к другому. Поднял морду и посмотрел на меня.
— Покойники тут, — хрипло сказал один из мужиков. — Барышня, не глядите, зрелище не для…
Я уже глядела. Один — с окровавленной дырой в груди. Второй…
Он лежал на спине. Лицо, распухшее до неузнаваемости. Руки, вздувшиеся как подушки.
И вдруг — будто кто-то дернул занавес.
Гроб. Свечи. Запах ладана и чего-то сладковатого, страшного. Батюшка лежит такой неподвижный, такой чужой в бальном фраке. Почему у него восковое лицо? Это не батюшка. Это кукла из музея восковых фигур в Данелаге. О нем писали в газетах. Это не может быть батюшка.
— Ты! — Голос маменьки, срывающийся на визг. — Ты его сгубила! Своей дуростью! Будь ты проклята!
Удар. Щека горит. Я падаю на колени, а она все кричит, кричит…
— Барышня! Глафира Андреевна!
Чьи-то руки подхватили меня. Небо качнулось и погасло.
Темнота отступала медленно, будто нехотя. Сначала — голоса. Потом — запах. Кровь. Пот. Лошадиная шерсть. И над всем этим — тревожное гудение пчел.
Пчелы.
Я рывком села. Голова закружилась, но меня тут же поддержали.
— Барышня, вам бы полежать… — начал один из мужиков.
— Пчелы, — выдавила я. — Где?
— Летают, — мрачно сказал Гришин. Половина его лица была в крови — темной, блестящей в свете фонаря. — Мы близко не подходим. Жить-то хочется.
Я заставила себя встать. Ноги не слушались. Перед глазами все еще плыло — то ночная дорога, то гроб, то лицо матери, искаженное ненавистью.
Нет. Не сейчас.
В десятке метров от нас над телегой черным облаком кружили пчелы. Злые, растревоженные. Сорванная затоптанная холстина валялась на земле — и было понятно, почему к ней никто не подошел. Сейчас пчелы готовы напасть на все, что попадется под… задницу. В смысле, жало.
Я
