Попаданка на королевской свадьбе - Натали Веспер

— Почему я в кружевном ночном белье? — хрипло спросила я.

Генерал-женщина (видимо, главная фрейлина) схватила меня за подбородок:

— Потому что сегодня ваша свадьба, миледи. Если, конечно, мы успеем превратить вас в человека.

— В кого?!

Но меня уже потащили в ванную, где ждала бочка с пеной.

— Раздевать!

Десять рук одновременно рванули мою рубашку.

— Эй! Я сама— Бульк!

Тёплая вода обожгла кожу. Кто-то тут же принялся тереть мне спину щёткой, будто чистил старую сковородку.

— О боже, это татуировка или грязь?!

— Это дракон! — огрызнулась я. — Настоящий!

Над водой мелькнула бритва.

— Держите её!

Я вынырнула, плюнув пеной.

— Вы что, рехнулись?!

— Она разговаривает! — завопила одна из фрейлин.

— И использует бранные слова! — вторила другая.

Генерал схватила моё лицо в тиски.

— Слушайте сюда, дикарка. Через три часа вы выходите замуж за короля. Или вы будете выглядеть как принцесса, или мы все отправимся на плаху. Понятно?

Я хотела возразить, но в этот момент в дверь постучали.

— Платье принесли!

В комнату вкатили что-то огромное, белое и...

— Это чехол от рояля? — ахнула я.

— Ваше свадебное платье, миледи!

Фрейлины синхронно сняли покрывало.

Я увидела чудовище из кружева, жемчугов и кринолина.

— Оно... съест меня?

— Раздевайте и натягивайте!

Дальше был кошмар.

— Грудь выше! — кто-то дёргал шнуровку корсета.

— Не дышать! — другой завязывал бант.

— Не шевелиться! — третий впихивал мне в волосы что-то колючее.

Я стояла, как столб, пока вокруг суетились десятки рук.

— Может, мне просто сбежать? — робко предложила я.

Генерал-фрейлина сунула мне в руки веер.

— Попробуйте. Король приказал удвоить стражу. Говорят, вы... склонны к побегам.

Я вспомнила свою "свадьбу" с Марком и вздохнула.

— Дайте хоть вина.

— После церемонии!

— До смерти после!

В этот момент двери распахнулись.

— Готовы?

Я оглядела себя в зеркало.

Белое платье. Причёска с жемчугом. И лицо...

— Я похожа на торт, — констатировала я.

Генерал смахнула слезу.

— Прекрасный торт.

За окном заиграли трубы.

— Вперёд, миледи. Ваша судьба ждёт.

Я сделала шаг — и тут же споткнулась о шлейф.

— Боже, она убьёт себя до алтаря...

Но было уже поздно.

Двери закрылись за мной.

Ну что, король... готовься.

Ладно, похоже, объяснения ждать не стоит. Меня буквально выталкивают в коридор, где выстроилась целая процессия:

— Принцесса Алианна готова к церемонии!

— Я не... — начинаю я, но меня тут же перебивает фанфары.

Двери передо мной распахиваются, и я вижу ЗАЛ.

Нет, не зал.

ЭПИЧЕСКИЙ ТРОННЫЙ ЗАЛ.

Со сводами. Витражами. И примерно тремя сотнями людей, которые тут же встают при моем появлении.

А в конце аллеи, у алтаря, стоит ОН.

Высокий.

В черном мундире с золотом.

С взглядом, от которого у меня подкашиваются ноги.

— Ну что, — шепчу я себе под нос, — либо это самый странный сон в моей жизни... Либо я опять на свадьбе.

Торжественная музыка. Шаги. Десятки глаз, прилипших ко мне.

Я иду по ковровой дорожке (почему она такая длинная?!), и единственная мысль в голове:

«Если я сейчас оступлюсь, упаду и умру от удушья в этом дурацком корсете — будет хоть смешно».

Но нет. Мои ноги, предатели, несут меня вперед, будто сами знают, куда идти.

А впереди — Он.

Король.

Мой новый жених.

Чёрт, у него даже профиль какой-то неправильно-идеальный. Как будто выточен специально, чтобы бедные невесты теряли дар речи.

— Ваше Величество... — кто-то рядом начинает церемониальную речь, но я уже не слушаю.

Потому что Он поворачивается ко мне.

И...

Поднимает одну бровь.

Словно спрашивает:

«Ты вообще кто?»

Я открываю рот, чтобы сказать что-то вроде

«Я тоже в шоке»

, но в этот момент:

БА-БАХ!

Окна с витражами вдруг распахиваются, и в зал врывается ветер. Не просто ветер — а какой-то эпически-зловещий, с листьями, искрами и явно не с добрыми намерениями.

— Защитить короля! — орет кто-то.

Гости в панике. Кто-то падает. Кто-то прячется под столы.

А я стою, как идиотка, в своём пышном платье и думаю:

«Ну конечно. Магический мир. Магические проблемы. И я, видимо, теперь магическая невеста».

— Алианна! — вдруг раздаётся голос Короля.

Я моргаю:

— Вообще-то, Алиса...

Но он уже хватает меня за руку и тянет за собой.

— Что происходит?! — ору я, спотыкаясь о подол.

— Ты не Алианна, — бросает он через плечо.

— Ну наконец-то! А то я уже думала, ты слепой...

— Зато ты живая. А это сейчас важнее.

И мы несёмся по коридорам, пока за нами грохочет что-то очень большое и очень злое.

Мы неслись по дворцовым коридорам так, что ветер свистел у меня в ушах. Ну, в одном ухе — потому что второе было прижато к плечу короля, который тащил меня, как мешок с картошкой.

— Эй! — попыталась я вырваться. — Может, объяснишь, что происходит?!

— Позже!

— Нет, сейчас! Потому что я не собираюсь...

БАМ!

Из стены прямо перед нами вырвался клубок черного дыма — и принял форму огромного волка с глазами, как раскаленные угли.

— Охренеть, — выдавила я.

Король резко развернулся, прижал меня к стене (спиной, конечно, рыцарские манеры никто не отменял) и выхватил меч.

— За мной не повторяй, — бросил он через плечо.

— Что?!

Но он уже взмахнул клинком — и лезвие вспыхнуло синим пламенем.

Волк зарычал.

Король улыбнулся.

А я поняла, что мой новый «жених» — полный псих.

Дальше все было как в тумане:

Величественный король, облаченный в доспехи, сверкающие, словно последний луч заката, скрещивает меч с безликой тьмой. Теневой монстр шипит, извивается, как дым, но клинок монарха рассекает его с королевским изяществом. Кажется, еще мгновение — и победа будет за ним... если бы не одно "но". А именно — я, застрявшая в этом чертовом платье, которое сжимает меня хуже, чем удав голодного питона.

Я прижимаюсь к стене, мечтая, чтобы платье наконец перестало душить меня.

Король героически машет мечом, а я тем временем тихо задыхаюсь в наряде, который, видимо, шили для какой-то куклы с талией в обхват наперстка. Кружева впиваются в рёбра, корсет скрипит угрожающе, и я уже представляю, как историки будущего найдут мой скелет и скажут: "Ага, погибла от моды. Классика".

Вдруг волк разворачивается ко мне…

Огромный, лохматый, с глазами, горящими, как два проклятых угля. Он медленно поворачивает морду в мою сторону, и я понимаю: "Вот оно. Сейчас меня либо съедят, либо спасут от этого душащего платья. В любом случае — победа".

Волк скалится. Я делаю шаг назад. Король орет что-то героическое. А платье по-прежнему не дышит.

Итог:

— Король? Сражается.

— Теневой монстр? Почти повержен.

— Волк? Готовится к ужину.

— Я? Мечтаю о спортивных штанах.

И тут мои