Новый год. Семья вдребезги - Юлия Ильская
— Проходите! — говорит она.
Заходим. Квартира огромная, дорогая. Игорь выходит навстречу, толстый, старый. Радостно трясет нам руки.
— Добрый вечер! Очень рад!
Я пожимаю его руку и чувствую себя шпионом. Вот он — муж Илоны. Хороший, видимо, мужик. Работает, зарабатывает, обеспечивает. А я трахаю его жену уже два месяца.
Садимся за стол. Лена рядом с Игорем, я напротив, рядом с Илоной.
Илона как бы невзначай наклоняется ко мне. Её духи бьют в нос. Её плечо касается моего.
Хочу её. Прямо сейчас, здесь, при всех!
Игорь поднимает бокал:
— За знакомство! За новых друзей!
Пьём. Я залпом. Нужно успокоиться, черт возьми.
Илона пробует, морщится:
— Ой, это не то! Игорь, я же просила другое!
Игорь виновато смотрит на неё. Она вздыхает:
— Кирилл, помоги мне на кухне, пожалуйста.
Встаю. Лена смотрит на меня, не могу понять, что в ее взгляде, но это меня сейчас не парит. Иду за Илоной на кухню, она закрывает дверь за нами.
Оборачивается. Прижимается ко мне всем телом.
— Соскучился? — шепчет.
— Илона, ты охренела? — шиплю я. — Твой муж в соседней комнате! Моя жена!
— Знаю, — улыбается она. — Интересно же.
Целует меня. Жестко, глубоко. Мои руки сами обнимают, притягивают ближе.
Страшно. Невыносимо страшно. И одновременно заводит так, что готов взять её прямо здесь, на кухонном столе, плевать на всех.
Ее рука скользит вниз. Я давлю её к стене. Целую шею, плечо.
— Они же рядом, — выдыхаю.
— И что? — она смеётся тихо. — Тебе же нравится. Признайся.
Нравится. Чёрт, да, нравится. Весь этот риск, адреналин, игра на грани.
С Леной всё спокойно. Предсказуемо. Она не такая. Она не целует так, не смотрит так, не говорит так.
А Илона огонь!
Отстраняюсь. Тяжело дышу.
— Надо вернуться. Они заподозрят.
— Пусть, — она поправляет волосы. — Где бутылка?
Достаю из холодильника бутылку вина. Открываю штопором. Руки дрожат.
Илона берёт бутылку, целует меня снова, быстро, легко.
— Я хочу тебя, — шепчет.
Возвращаемся в гостиную. Лены нет, мое сердце ухает вниз, но она появляется спустя пару секунд, улыбается, веселая. Все в порядке!
Игорь болтает про бизнес, про магазины, про расширение. Я киваю, делаю вид, что слушаю.
Илона рядом. Под столом ее нога касается моей. Провоцирует, дразнит, сводит с ума! Не баба, а ураган!
Глава 8
Лена
Приезжаем домой уже поздно.
Бабуля смотрит на меня внимательно, изучающе. Я едва заметно качаю головой, не сейчас.
— Ну как? — спрашивает она бодро. — Хорошо сходили?
— Отлично, — отвечаю я. — Очень интересные люди.
Из комнаты выбегают Маша и Катя. В пижамах, растрепанные, но совершенно не сонные.
— Мама! Папа! — кричит Катя и бросается мне на шею.
Ловлю её, обнимаю крепко. Маша обнимает Кирилла, он поднимает её на руки.
— Ну что, девочки? Как вели себя? — спрашиваю.
— Хорошо! — отвечает Маша. — Мы с бабулей пироги пекли!
— И мультики смотрели! — добавляет Катя. — И бабуля нам сказку рассказывала про принцессу!
— Молодцы какие, — целую Катю в макушку.
Бабушка начинает собираться.
— Ну что, укладывайте своих красавиц. Уже поздно, спать пора. А я домой поеду.
— Не хотим спать! — протестует Катя.
— Пора, девочки, — говорю твердо и веду их в спальню. - сейчас я бабушку провожу и вернусь.
Возвращаюсь в прихожую.
— Ты была права? - коротко спрашивает она.
— Да, - киваю я. - я позвоню.
Она гладит меня по руке и уходит
Я не обращаю внимания на Кирилла, да и он не особо рвется разговаривать, уже скрылся в нашей спальне. Оно и к лучшему! Видеть его не могу!
Укладываю девочек спать. Они протестуют, не хотят, требуют ещё одну сказку, но усталость берет свое и они все таки засыпают. Я сижу на полу в темноте, на мягком пушистом ковре и пытаюсь собрать себя в кучу, удар оказался очень болезненным, но… не смертельным. Раньше я думала, что не переживу если потеряю мужа, а ничего, сижу живая и даже строю какие-то планы.
Слышу, как льется вода, предатель видимо смывает запах своей подстилки. Достаю телефон и открываю диктофон.
Включаю запись. Слушаю.
Сначала тихо, плохо слышно. Потом голоса становятся различимыми.
"...ты охренела? Твой муж в соседней комнате!"
"Знаю. Интересно же."
Звук поцелуя. Долгий, влажный.
"Они же рядом..."
"И что? Тебе же нравится. Признайся."
Шорох. Дыхание.
"Надо вернуться. Они заподозрят."
"Пусть…"
"Я люблю тебя."
Тишина.
Выключаю запись. Кладу телефон на пол рядом. Развод неизбежен, я такого никогда не прощу! Но учитывая, что мой муж оказался мерзавцем, не стоит рассчитывать на его благородство при разводе. Он не из тех, кто уходит с одним чемоданом, а я не могу себе позволить лишить моих дочек жилья. План начинает складываться в голове, еще неясный, но вполне рабочий.
Слышу, как вода перестанет литься. Кирилл выходит из ванной, проходит в спальню.
Сижу ещё минут десять. Потом беру телефон, иду в ванную. Закрываюсь. Набираю бабушку.
— Алло? — голос ни капли не сонный. Ждала.
— Бабуль, это я. Извини, что поздно.
— Ленуська? Что случилось?
— Я... я всё узнала. Точно. Они целовались на кухне. Я слышала. Записала даже на телефон.
Тишина на том конце.
— Господи, — выдыхает бабушка. — Ленуська, родная...
— Бабуль, я должна действовать, — голос дрожит. — Кирилл, он ведь просто так не уйдет, ты же понимаешь…
Я озвучиваю ей свой сырой план, но бабуля его не одобряет.
— Ленуська, слушай меня внимательно, — говорит бабушка твердо. — Дай мне пару дней! Слышишь?
— Слышу.
— Потерпи. Не показывай ему, что знаешь. Веди
