Режиссер из 45 III - Сим Симович
— Здесь мы снимем сцену с архитектором, — решил он мгновенно. — Эрих, помечай. Не надо искать декорации. Вот она, правда.
Степан уже деловито осматривал комнату, прикидывая, куда поставить свет.
— Розеток мало, — шепнул он Рогову. — Придется тянуть кабель с улицы, от генератора. Гриша, запиши: нужно двести метров силового кабеля.
— Запишу, — вздохнул Рогов. — Где ж я его возьму? Придется у связистов выменивать. На спирт.
Пока они осматривали квартиру, Владимир разговорился с хозяином. Оказалось, герр Мюллер действительно был учителем литературы, которого выгнали из школы нацисты за отказ преподавать расовую теорию.
— Я сидел здесь всю войну, — рассказывал старик, наливая им какой-то травяной отвар вместо чая в тонкие фарфоровые чашки с отбитыми краями. — Читал. Когда бомбили, я читал громко, чтобы не слышать взрывов. Шиллера, Гейне. Знаете, молодой человек, культура — это единственное бомбоубежище, которое нельзя разрушить.
Владимир слушал его и понимал: сценарий снова меняется. Этот старик должен быть в кадре. Не актер, играющий старика, а именно он. Его руки с пигментными пятнами, его голос, его книги.
— Герр Мюллер, вы сыграете у нас? — спросил он прямо.
— Я? — Старик рассмеялся, и смех его был похож на сухой кашель. — Я не актер. Я зритель, которого заставили смотреть плохую пьесу под названием История.
— Именно поэтому вы сыграете лучше любого актера. Просто будьте собой. Читайте свои книги. Поливайте свои сорняки. Нам не нужно игры, нам нужна жизнь.
— Я подумаю, — серьезно ответил Мюллер. — Если вы обещаете не делать из меня героя. Я просто человек, который выжил.
День пролетел в разъездах. Они посетили разрушенный вокзал Анхальтер, где гигантский портал стоял посреди пустыря, как врата в никуда. Там Владимир увидел сцену прощания.
— Нам нужен пар, — сказал он Краусу. — Много пара. Поезд уходит в туман, а героиня остается одна на перроне.
— Сделаем, — кивнул оператор. — Дымовые шашки и ветродуи. Но, герр режиссер, Анхальтер не работает. Поезда здесь не ходят. Рельсы разобраны.
— Значит, мы пригоним поезд, — вмешался Рогов. — Я договорюсь с железнодорожниками. Паровоз дадут. Уголь наш. Притащим на буксире, затопим топку — дым будет настоящий.
К вечеру они оказались на Александерплац. Площадь была неузнаваема. Руины универмагов, горы щебня, и среди всего этого — черные фигурки людей, спекулянтов, менял, патрулей.
— Здесь будет финал, — сказал Владимир, глядя на пустую, темную площадь. — Здесь мы поставим трамвай. Тот самый, из моего сна. Он будет ехать через всю площадь, светя желтыми окнами. Ковчег на колесах.
Степан, уже изрядно уставший, сел на обломок бетона и закурил.
— Володя, ты ставишь задачи, как будто у нас Голливуд. Поезд, трамвай, свет на полкилометра. Ты понимаешь, что у нас пленки — три тысячи метров полезной? Нам нельзя ошибаться. Один дубль — один кадр.
— Я знаю, Степа, — Владимир сел рядом. — Поэтому мы будем репетировать. До посинения. Пока не станем дышать в унисон. Мы будем снимать длинными планами. Монтаж внутри кадра. Как у… великих мастеров. Это сэкономит пленку и даст жизнь.
Степан затянулся, выпустил дым в холодное небо.
— Длинные планы… Это значит, фокус крутить на ходу. Это адская работа, Володя. Чуть промахнулся — и весь дубль в корзину.
— Ты лучший оператор в Союзе, Степа. Ты справишься. Я в тебя верю.
Вернулись на студию уже в темноте. Усталость была свинцовой, но это была приятная усталость, пропитанная чувством выполненного долга. Мозаика фильмаскладывалась. В кабинете их ждал сюрприз. Вернер, сияющий как начищенный пятак, стоял рядом с огромным, накрытым брезентом предметом.
— Что это? — спросил Рогов, падая на стул.
Вернер торжественно сдернул брезент. Под ним стоял рояль. Черный «Бехштейн», потертый, с царапинами на лаке, но величественный, как свергнутый король.
— Я нашел его! — воскликнул Вернер. — В подвале ресторана. Хозяин отдал за два мешка картошки и обещание упомянуть его в титрах.
Владимир подошел к инструменту. Провел рукой по холодной крышке. Нажал клавишу. Звук был глубоким, чуть дребезжащим, но живым. Нота «ля» повисла в воздухе, заполняя кабинет.
— Ты чудо, Вернер, — сказал Владимир. — Два мешка картошки, Гриша?
— Спишем, — махнул рукой Рогов. — Искусство требует жертв, и картошка — не самая большая из них.
В этот момент в кабинет заглянул Балке. Он держал в руках свежие страницы машинописного текста.
— Я тут подумал, товарищ Леманский… Насчет сцены с роялем. Может, пусть пианист играет не классику? Пусть он играет джаз?
— Джаз? — удивился Краус, который тоже зашел погреться. — Гитлер запрещал джаз. Это музыка дегенератов, как они говорили.
— Именно! — глаза Балке горели. — Если он сыграет джаз в разрушенной кирхе — это будет плевок в лицо нацизму. Это будет свобода.
Владимир посмотрел на сценариста, потом на рояль, потом на свою изумрудную лампу, которая все это время тихо светила в углу. Альберт внутри него вспомнил саундтреки из нуарных фильмов пятидесятых. Тягучий саксофон, хриплый рояль. Это было стильно. Это было дерзко.
— Нет, Эрих. Не джаз. Это будет слишком… американски. Сейчас не время. Пусть он играет импровизацию. Что-то, что начинается как Бах, строго и геометрично, а заканчивается как… как биение сердца. Что-то, что не имеет национальности. Музыку хаоса, который становится порядком.
Он сел за стол, придвинул к себе лампу.
— Давайте так. Завтра — первые пробы. Степа, готовь камеру. Краус, ставь свет в третьем павильоне. Мы начнем с крупных планов. Глаза. Руки. Детали. Мы соберем этот фильм из атомов.
— А сейчас… — Рогов достал из шкафа заветную фляжку. — Сейчас — по пятьдесят грамм. За начало. За рояль. И за то, что мы все еще живы.
Они стояли в кругу света зеленой лампы — русский режиссер, русский оператор, русский продюсер, немецкий коммунист, немецкий старый мастер и немецкий юноша. Странная компания, собранная историей в одной точке пространства и времени. Когда они чокнулись, Владимир почувствовал, как по
