Искатель, 2006 № 07 - Журнал «Искатель»

— Ничего, мам, продолжай.

— В общем, ее усыновила другая семья, которая потом уехала в Калифорнию. А когда она выросла, то решила разыскать свою настоящую семью, и вот нашла тебя… Просто удивительно, как в сериале, правда? Только я не поняла, вы встретились или нет?

— Нет пока. Слушай, а она показывала документы, назвала свою фамилию?

— Да, конечно. Ее удочерили какие-то Джонсоны, но теперь она взяла вашу настоящую фамилию — Ринг.

У меня трубка чуть не выпала из руки. И тут мама меня добила:

— Ирма звонила тебе от нас, но ты не подошла к телефону. Плохо себя чувствовала?

— Да, — с трудом выдавила из себя я. — Немножко. Ты знаешь, меня иногда клонит в сон ни с того ни с сего. Так крепко сплю, пушкой не разбудишь. Извини…

— За что, милая? Ты, наверное, слишком много сидишь за компьютером.

— Ну, кое-как зарабатываю на хлеб с маслом.

— Ешь лучше фрукты. Может, послать тебе?

— Спасибо, мам, не надо.

— Может, ты заедешь к нам как-нибудь? Джек как раз веранду починил.

— Да, мам, спасибо. Как-нибудь. В другой раз. Пока!

Я наконец повесила трубку, при этом едва не уронила телефон. Глаза ослепли от навернувшихся некстати слез. Надо собраться с мыслями. Вдох-выдох. Все будет хорошо.

Итак, я — Кира Ринг. Чокнутая Кира Ринг. Должно быть, я всегда это знала, потому и выбрала такой псевдоним. Мое истинное имя сидело где-то в подсознании, чтобы однажды вырваться наружу… и остаться незамеченным.

Или все дело в другом? Может быть, Ирма — моя поклонница? Если так, то она еще более чокнутая, чем я. Изображать моего двойника, взять фамилией мой псевдоним… Да нет, нереально. Это уже мания величия, подруга. Не такая ты знаменитость, Кира Ринг, да и твоя героиня тоже. Много ли народу фанатеет от Саши Гром? Это ведь не Женщина-кошка, не Зена, даже не Черный Скорпион… Впрочем, определенный круг поклонников все же есть. У нас с Сашей есть свой фэн-сайт в Интернете. Ее это фэны или мои? Ну, формально это фэны комикса. На сем и остановимся. Кстати, пришла пора навестить кое-кого. Среди фэ-нов встречаются и вменяемые. Может, и не вполне, но для меня — в самый раз.

Один из них скрывается под ником Сет723. Я ничего не знаю о нем как о человеке, и меня это устраивает. Должно быть, он мужчина, но я не хочу думать о нем, как о мужчине. Впрочем, как и о женщине. Для меня он — бесплотный дух из сетевой бездны. Кому еще поведать мою загадочную историю?

Сет 723: Любопытно. Напоминает мне двадцать девятый выпуск Саши.

КираРинг: Не могу сейчас вспомнить, давно дело было. О чем там?

Сет 723: Ну как же! Проклятые мерзелиане отправились через Воронку Времени в прошлое, похитили Сашу, когда она была ребенком, и клонировали, чтобы создать ее злого двойника, наделенного столь же великой Силой.

КираРинг: Это я такое написала?

Сет723: Наверное, ты. Либо твой злой двойник. Одно из двух.

КираРинг: Слушай, а если они тогда похитили Сашу, то почему ее просто не убили, и дело с концом?

Сет723: Не знаю.

КираРинг: Потому что они идиоты!

Сет723: Да, это очень удобно. Только в жизни все иначе, крошка.

КираРинг: Не говори со мной о жизни. Скажи лучше, почему ты — Сет?

Сет 723: А какие проблемы?

КираРинг: Насколько я помню мифологию Египта, Сет — бог зла и смерти.

Сет 723: Это весьма распространенное заблуждение. На самом деле, Сет — бог всего аномального, отклоняющегося от нормы. Он — разрушитель вселенского порядка. Но в мире Абсолютного порядка жизнь невозможна. Нужен Хаос, чтобы зажечь звезды. И я говорю: в тебе есть еще Хаос.

КираРинг: Сет, ты — мой бог!

Сет 723: Спасибо.

Я отключаюсь и начинаю шарить по собственным файлам. Двадцать девятый выпуск — это почти год назад. Господи, неужели Сет все их так помнит? Да, вот эта красочная бредятина. Похитили. Клонировали…

Меня похитили и клонировали! Мысль, невероятно ясная и четкая, ставящая все на свои места, безраздельно овладевает мной. Вот разгадка моей чудовищной тайны. Правда, клон должен быть моложе на тринадцать лет. Но, может, он и развивается быстрее? Если у них есть технология клонирования, почему не быть и стимуляторам роста? Ее растили где-то в секретных лабораториях — должно быть, в Зоне 51, — пока не пробил час приступить ко второму этапу зловещего плана…

У меня бред. И какая-то часть меня понимает это. Мне надо принять таблетку, всего одну таблетку, такую розовенькую…

Говорят, все великие писатели были чокнутыми в той или иной степени. Говорят еще, что иначе они просто не смогли бы написать столько интересного. Так что это — полбеды. Но я еще и врунья.

Я вру матери. Вру читателям. Вру самой себе. Вру вам, леди и джентльмены, хотя вас и нет на самом деле, вы существуете только у меня в голове, но и вам я вру, и вы не догадаетесь, где и в чем, а если и догадаетесь, то никогда не будете уверены до конца.

Голодные глаза в пустоте…

Когда я прихожу в себя после приступа, то не сразу могу сообразить, где я и кто я. Словно компьютер, в котором медленно загружается система. Надо подождать, пока появится рабочий стол.

В этот раз я успела дотянуть до дивана, и это хорошо. Просыпаться в кресле или на полу не очень приятно — потом все тело ноет, словно жалуясь на дурную голову. Оно ведь ни в чем не виновато.

Сумерки — день или ночь? А, вот и часы, они ни разу еще не предали меня. С ними я всегда могу вычислить свои потери, и это успокаивает.

Я поднимаюсь с дивана и начинаю обход квартиры, озирая ее настороженным взглядом. Вы думаете, я проверяю, не проник ли кто-то в мою обитель, пока я спала? Нет, я боюсь совсем другого.

Это страшная мысль, очень страшная… Спадали я?

Иногда я нахожу вещи не в тех местах, где им положено быть. Иногда продуктов в холодильнике оказывается меньше, чем я думала. И другие подобные мелочи, которые легко объяснить рассеянностью, но…

Я боюсь, что хожу во сне. И не просто хожу, как лунатики, но еще и делаю нечто, возможно, осмысленное, но не по собственной логике, а по какой-то иной. Я еще помню, как, будучи студенткой, вдруг очнулась на вокзале с билетом на