Метка сталкера - К. Н. Уайлдер

Я хватаю корзину с заднего сиденья, запах снова бьёт в нос. Окли наблюдает через лобовое стекло, как я подхожу к контейнеру, поднимаю его ржавую крышку и вываливаю содержимое корзины глубоко меж обломков гипсокартона и гниющих досок. Сама корзина следует за ним, исчезая в отходах.

Бродячий кот пугливо шмыгает прочь от шума, единственный свидетель нашего визита. Я возвращаюсь к машине, руки теперь пусты, и выезжаю обратно на дорогу.

— Уборка завершена, — говорю я, снова сворачивая на шоссе.

— Мой герой.

— Всегда к услугам. — Я делаю паузу, мысль всплывает. — Жаль, у меня нет крутого прозвища. Как «Галерейный Убийца».

Окли изучает меня, её выражение меняется. Она закидывает прядь волос за ухо.

— Хирург?

Я качаю головой.

— Слишком прямо.

— Человек — Зеркало?

— Звучит, будто я продаю мебель для ванной. И зеркала были разовой акцией.

Она постукивает пальцами по бедру.

— Симметрист?

— Это даже не настоящее слово. — Я съезжаю на съезд.

— Правдо — наркоман? — В уголке её рта играет маленькая улыбка.

Я бросаю на неё взгляд, приподняв бровь.

— Я не наркоман.

— Ночной Доктор?

— Лучше, но всё ещё медицинское. Слишком привязано к этому убийству.

— Отборный Мозг? — Её улыбка становится шире.

— Это ужасно. Ты ужасна в этом. — Я не могу сдержать ответную улыбку.

— Наблюдатель?

Я обдумываю это, перекатывая слово в голове.

— Неплохо. Простое. Многослойное.

Я направляю машину в знакомую темноту своего гаража, рёв двигателя стихает, когда я нажимаю кнопку опускания двери за нами. Механический гул отдаётся эхом в замкнутом пространстве.

— Милый дом, — бормочу я, ключи позванивают, когда я вынимаю их из замка зажигания.

— Ты здесь живёшь? — спрашивает Окли, вглядываясь через лобовое стекло в бетонные стены.

Я киваю, внезапно испытывая неловкость. Мои пальцы в последний раз отбарабанили по рулю, прежде чем замерли.

— Пошли, — говорю я, отстёгивая ремень безопасности металлическим щелчком. — Пойдём внутрь.

Она кивает, следуя за мной через потайную дверь, ведущую в мою квартиру.

Моё жилище удивляет её — я вижу это по лёгкому расширению её глаз, приоткрывшимся губам.

Люди ожидают, что убийцы живут в подземельях или странных коробках. Вместо этого она находит гладкую мебель середины века, оригинальные картины и панорамные окна с видом на гавань. Огни города мерцают на воде, словно рассыпанные звёзды.

— Это... не то, что я ожидала, — говорит она, проводя кончиками пальцев по спинке кожаного дивана.

— А чего ты ожидала? Подвала с полиэтиленовой плёнкой и коллекцией отрубленных голов? — Я включаю лампу, бросая тёплый свет на отполированные паркетные полы.

Из неё вырывается короткий смешок.

— Может, не настолько экстремального, но точно не... — Она жестом указывает на аккуратный книжный шкаф, — прижизненные издания Воннегута.

— Жди здесь, — говорю я, направляясь к коридору. Её взгляд следует за мной, словно она боится, что я исчезну.

Я достаю маленький бархатный мешочек из сейфа в своей комнате.

Когда я возвращаюсь, Окли сидит там, где я её оставил, и не сводит с меня глаз. Я протягиваю ей мешочек.

— Это твоё.

Она открывает его, и дыхание у неё перехватывает. Кулон вываливается ей на ладонь, его знакомый овальный узор поблёскивает при свете. Её пальцы, дрожа, скользят по его контуру.

— Ты вернул его, — её голос дрожит, глаза блестят от навернувшихся слёз. Она прижимает его к груди, костяшки пальцев белеют. — Это была последняя вещь, которую она мне подарила... За день до... — Голос обрывается. — Это лучшее, что кто — либо для меня сделал.

— Они больше не причинят тебе боли. — Я встречаю её взгляд. Я не вдаюсь в подробности. Некоторые вещи лучше оставить невысказанными, даже между такими, как мы.

Она преодолевает пространство между нами и с неожиданной силой обвивает руками мою талию. Её лицо прижимается к моей груди, слёзы прорываются наружу, пропитывая мою рубашку. На мгновение я замираю, не привыкший к утешению, а не к контролю. Затем мои руки обнимают её, одна ладонь прижимает её голову, прижимая к ровному ритму моего сердцебиения.

Она отстраняется, разглядывая кулон.

— Цепочка другая.

— Пришлось заменить. Оригинал был сломан. — Я протягиваю руку к ожерелью. — Я попытался найти максимально похожую. Повернись.

Она поворачивается, поднимая волосы. Я подхожу ближе, накидывая цепь ей на шею. Застёжка требует точности, мои пальцы касаются её кожи, пока я застёгиваю её. Кулон занимает своё место, мои руки задерживаются на её плечах.

— Давай приведём тебя в порядок. — Я веду её в сторону главной ванной. — Душ вот здесь.

— Да. — Её пальцы скользят по моей руке, оставляя мурашки.

Ванная комната поблёскивает чёрной плиткой и стеклом, достаточно большая, чтобы вместить четверых. Я включаю воду, пар наполняет комнату, пока я открываю шкафчик.

— Держи. — Я протягиваю ей свежее полотенце. — Я найду чистую одежду.

Она берёт полотенце, но не двигается, чтобы раздеться. Вместо этого её глаза впиваются в мои, зажигая пульс.

— Присоединишься? — спрашивает она. — Ради эффективности.

Опустошение после Венделла всё ещё пульсирует в нас обоих — сила, страх, контроль. Я узнаю этот взгляд, потому что видел его в зеркале. Потребность в чём — то человеческом после столкновения с чудовищным.

— Да, — говорю я. — Эффективность.

Мы раздеваемся без церемоний, одежда падает на плитку. Я заскакиваю в душ первым, поворачиваюсь, чтобы предложить руку. Она замирает, глаза расширяются, пока её взгляд скользит вниз по моему телу, впитывая каждый дюйм с нескрываемым восхищением.

— О, — выдыхает она, и её щёки заливаются румянцем.

Её взгляд задерживается на рельефных мышцах моего пресса, шрамах, отмечающих кожу, затем опускается ниже. Язык скользит, чтобы смочить губы.

— Что — то не так? — спрашиваю я, испытывая неловкость под её пристальным взглядом.

Она качает головой, её глаза встречаются с моими с незнакомым жаром.

— Не не так. Просто... неожиданно.

— Что неожиданного? — Вода струится по моему телу, пока я жду ответа.

— Ты прекрасен, — говорит она, и в её голосе нет притворства. — Словно статуя. Идеален. — Её пальцы протягиваются, зависая в дюймах от моей груди, не касаясь. — Я знала, что ты в хорошей форме, но это... — Её взгляд снова скользит вниз, из губ вырывается короткий вздох. — И ты... больше, чем я представляла.

Её глаза вспыхивают, губы приоткрываются. Голод в её выражении будоражит что — то первобытное во мне, не просто желание разрядки, но сырую потребность обладать и быть нужным.

Она заходит в душ, стеклянная дверца закрывается за ней. Пространство кажется меньше с нами обоими внутри, пар клубится вокруг наших тел.

— Позволь мне, — говорит она.

Её прикосновение скользит по моей груди, мыло оставляет скользкие дорожки на руках, смывая улики, смывая смерть. Её