Спецназ. Притворись моим - Алекс Коваль
Мы лежим, обнявшись. Разомлевшие. Уставшие. Счастливые. Приходим в себя пару долгих минут, пока Никита не выскальзывает из меня, перекатываясь на кровать рядом.
Дышим тяжело.
Между ног влажно и печет.
А в комнате стоит стойкий мускусный аромат нашего крышесносного секса.
В какой-то момент мы одновременно поворачиваем голову друг к другу. Переглядываемся. И начинаем тихо хохотать. Как два конченых идиота лежим на кровати и смеемся. Потому что… Да потому что, что это, если не логичное завершение этого офигенного вечера⁈
— Кажется, мы слегка помяли твое платье, Агапова, — хрипит Ник, чинно одергивая совсем не немного помятый подол.
— Перед следующим заходом предлагаю все же его снять. Разумеется, если ты уже закрыл все связанные с ним гештальты, — хмыкаю я.
— Следующий заход? — облизывает губы Сотников. — А как же «первый и единственный»?
— Мы только что открыли ящик Пандоры. И раз уж этому миру все равно хана, надо хоть от души натрахаться!
Сотников волнующе низко хохочет.
А я смотрю на его разомлевшее и раскрасневшееся лицо и думаю о том, что никогда еще не видела его таким… красивым.
Глава 17
«Доброе утро» — зверь редкий. Но сегодня мой. Даже несмотря на литры выпитого накануне шампанского и поздний отбой. Фантастический секс с Сотниковым сгладил все углы. Даже те, что сглаживать было не нужно. И сейчас, по ощущениям, мое тело готово воспарить. Прямо вместе с кроватью!
Едва я открываю глаза, устремив взгляд в потолок, по губам расплывается блаженная улыбка. На часах девять утра. В голове ветер гоняет розовую вату. А каждая моя мышца поет симфонию простого женского счастья. Я затраханна до отупения! Эта ночь была божественной!
Неторопливо потягиваюсь. Легкая, невесомая, свободная, словно лишнюю тонну с плеч сбросила. Кайф! Все-таки напряжение — тяжелая штука. Нельзя его копить и на себе таскать. Избавляться надо. Время от времени. Желательно вот таким — старым как мир — способом. Ну, разумеется, если на примете есть достойный, мощный и выносливый кандидат «по избавлению».
Посмеиваюсь и переворачиваюсь на бок. Сотникова нет. Его половина кровати пуста.
Интересно, куда так рано смылся?
Сажусь на постели и оглядываю комнату. Спортивного костюма на спинке стула нет. Значит, вышел? Не удивлюсь, если этот чокнутый ушлепал на какую-нибудь зимнюю пробежку. Сил в этом быке немерено!
Вспоминаю, что мы вчера ночью в этой постели творили, и щеки начинают полыхать. Обхватываю их ладонями.
Уф, как было горячо!
И как Никита хорош…
Только ему об этом не говорите!
А впрочем, я вчера сама отполировала его корону своими «а-а», «о-о» и «умоляю, сделай так еще раз». Интересно, этот мерзавец хоть в чем-нибудь посредственен?
Завалившись обратно на подушку, даю себе еще полчаса блаженства. Ну так, чисто порефлексировать и помечтать в тишине. Образы ночные в голове закрепить. Короче, в мыслях шалю, пока Сотникова нет. А когда понимаю, что возвращаться быстро он и не планирует, чтобы еще и в реальности пошалить, поднимаюсь и, пританцовывая, топаю в душ. Умываюсь, привожу себя в порядок, собираю волосы в толстую косу и натягиваю домашний хлопковый костюм с широкими штанами и безразмерной кофтой.
Спускаюсь на первый этаж. На подходе к кухне мой нос считывает потрясающий аромат.
Это что, пахнет бананами? И выпечкой?
М-м-м! Мамина выпечка!
Жмурюсь и заруливаю на кухню со словами:
— Ну ты снова меня разбалуешь, ма…
Затыкаюсь резко.
На кухне «колдует» не мама.
Мой взгляд утыкается в обтянутую серой футболкой мужскую спину.
— Сотников? — выдыхаю удивленно. — Ты?
Он оглядывается и весело подмигивает.
— Утро доброе, засоня, — салютует мне лопаткой и снова отворачивается, ловко переворачивая что-то шкворчащее на сковородке. Действует при этом так умело, будто он повар с мишленовской звездой. Ни больше ни меньше.
Моя челюсть от удивления отвисает до пола. Я, шурша тапками, подхожу к мужчине и высовываю нос из-за его широкой спины. Заглядываю на сковородку.
Господи, как аппетитно!
И дело даже не в румяных оладушках…
Далеко не в них!
Аппетитно то, как Сотников шикарно смотрится у плиты. Руки эти. Мускулы. Пальцы ловкие. Запястья крепкие. Боги!
Ни один мой бывший не готовил. Совсем. Никак. Сварить пельмени по инструкции на пачке — был их предел. Честно говоря, я была уверена, что мужчина, умеющий готовить, — это миф, выдуманный для впечатлительных романтичных дурочек, пачками читающих любовные романы. Ан нет!
— Ущипните меня. Кажется, я все еще сплю… — бубню себе под нос.
Никита щипает меня за попу.
— Ай! Я пошутила! — дергаюсь, шлепая его по руке.
— Зато теперь точно знаешь, что не спишь.
— Ты умеешь жарить оладьи? Серьезно⁈
— И не только их. Я вообще жарю неплохо. Тебе ли не знать, — дергает бровями.
Я закатываю глаза.
Самовлюбленный придурок!
— Я про еду, вообще-то!
— Так я тоже. Погоди, а ты о чем подумала? — цокает. — Испорченная девочка Ира!
Мои щеки слегка краснеют. Я отвожу за ухо выбившуюся из косы прядь волос. В голове махом проносятся вчерашние «вопросы-ответы» и то, что было после. Горячее, развратное «после». Вывод один: алкоголь — зло!
— Жалеешь, Ириска? — словно прочитав мои мысли, кидает Никита.
— Нет, — говорю честно. — Совсем нет. А ты?
— Разве я похож на того, кто может сожалеть о горячей ночи с горячей девушкой?
— Не особо.
— Было классно. Мне понравилось. Повторим? — снова ехидная ухмылка трогает его чувственные губы.
И так велико желание крикнуть «да-да-да»!
Но…
— Дурачок! — улыбаюсь я, пихая его плечом в плечо.
— Было и было. Мы люди взрослые. Один перепих нас ни к чему не обязывает.
— Он был не один, — напоминаю я. — Четыре или пять, не могу сказать точно…
— Это уже нюансы. Проехали?
— Проехали.
— Тогда чего загрузилась?
— Просто… эм, не хочу, чтобы между нами была неловкость. Ну ты понимаешь! Если отбросить то, что ты меня стр-рашно бесишь… — вздыхаю, — ты прикольный. Мне нравится с тобой… тусить.
— Прикольный, тусить… ощущение, что мне снова восемнадцать, — ржет Сотников.
— Между прочим, я серьезно! Душу тут перед тобой выворачиваю, а ты!
— Понял, принял. Расслабься. Или ты собираешься начать передо мной краснеть и заикаться? Потому что я точно не испытываю чувства неловкости.
— Ну и прекрасно. Просто решила уточнить. Чтобы без обид и претензий.
— Я так понимаю, секс без обязательств не частая история в твоей жизни? — хмыкает.
— А в твоей, надо полагать, регулярная? — подкалываю.
— Ну, я уже семь лет не в отношениях. Поэтому скорее да, чем нет.
— Вау, — присвистываю. — Семь? Долго. Почему не заведешь девушку?
— Девушка не собака, ее просто так не
