Измена. Подари мне мечту - Татьяна Тэя

Матвей смеётся и смотрит на телефон, начавший вибрировать в его руках. Лёгкая морщинка едва касается лба.

– Прости… тут… срочный звонок.

Встав, он подносит трубку к уху. Даже «алло» или «слушаю» не говорит. Лишь засунув свободную руку в карман спортивных брюк, уходит из гостиной, внимая словам неизвестного абонента.

Не похоже, чтобы звонила женщина, – произвожу вывод и тут же себя одёргиваю: – Руза, мать твою… какое твоё дело, а? Кто ему звонит и почему, тебя уж точно не касается.

Широкий зевок для меня самой становится неожиданностью.

Ой… прикрываю раскрытый рот ладонью. Аж челюсть щёлкает и веки тяжелеют.

Тру виски указательными пальцами, потому что тонкая пульсация в них давит на голову, причиняя колкую короткую боль.

Какой кошмарно длинный день. Учитывая, что всю неделю сплю я не очень хорошо, удивительно, что ещё держусь.

На огромных золотистых часах в виде солнца большая стрелка уползает от цифры два со скоростью черепахи. Третий час ночи! Шарю рукой по дивану, нащупываю сумочку. Сейчас Матвей вернётся и пойду. И пусть не думает, что останусь у него. Ещё чего! Спать предпочитаю в своей собственной кровати. Да и не на окраине мира живём. Хорошее изобретение – такси. Домчит с комфортом. Тем более, тут не так уж далеко до моей квартиры.

Бухнув голову на подлокотник, зеваю. И чай, и вино сделали своё дело. Взбодрилась, продержалась, вывезла разговор, но ресурс не бесконечен. Так что надо отчаливать домой.

На секунду прикрываю веки, а когда открываю…

А когда открываю картина перед глазами меняется.

За окном уже рассвело.

Я на диване, укутанная одеялом. Гостиная погружена в полумрак. Трогаю себя и понимаю, что одежда, слава богу, на мне.

Ну хоть не раздевал и не перетаскивал в гостевую спальню, как в дешевом кино.

Обнаруженный между боком и валиком дивана телефон полностью разряжен.

– Твою-то… – скриплю заспанным, каким-то не родным голосом.

С громким зевком, напугавшим меня саму, сажусь на диване. Трогаю волосы, вместо нормальной причёски там какое-то гнездо. Взбиваю их пальцами, сойдёт, никто не должен испугаться.

– Матвей? – произношу довольно громко.

Но в квартире тишина. Можно было ожидать, что мой окрик эхом прокатиться по огромной площади, но за счёт мебели, паласа в зоне гостиной и тяжёлых штор нет ощущения, что ты в огромном пустом зале, где любое брошенное слово летает от стены к стене.

– Матвей? – чуть громче.

Ну не идти же его искать в этом громадном доме? Я даже не знаю, где его спальня. И не то чтобы мне это было как-то интересно…

Опускаю ноги на палас. Кожу приятно щекочет короткий ворс, перекатываю стопы с пальцев на носок, чувствуя, как они гудят после вчерашних прогулок на каблуках. У меня какая-то лёгкая степень плоскостопия, и она, скажу я вам, причиняет тяжёлый такой дискомфорт в этой жизни.

– Матвей-Матвей… – бормочу себе под нос, скидывая одеяло с плеч. – Раз-два-три-четыре-пять, выхожу тебя искать.

Но искать никого не приходится, потому что я слышу, как открывается входная дверь и в гостиной появляется женщина. Ей около шестидесяти, наверное. Она круглолицая, небольшого роста. Глаза добрые, молодые даже, в тёмных волосах, свёрнутых в пучок, блестят редкие седые волоски.

– Доброе утро, – обращается с улыбкой. – Матвей Осипович сказал, что у него гостья и ей нужен завтрак.

– Матвей Осипович так сказал, хм… А вы?

– А я Роза.

– Роза… э-э-э?

– Можно просто Роза.

– Как-то некультурно, вы всё-таки старше меня.

– Как-то некультурно напоминать мне о моём же возрасте, – подшучивает, но без зла.

Я всё же бормочу:

– Простите. А где, кстати, сам Матвей Осипович? Дома? Я в этом дворце пока не ориентируюсь.

Едва говорю это, хочется накрыть лицо ладонью.

Я что, серьёзно произнесла «пока»? Ни пока, ни ещё и не собираюсь, как бы.

Но, видимо, моя оговорочка почти по Фрейду не проскальзывает мимо внимательной Розы. Она продолжает таинственно улыбаться, многозначительно даже.

– Ему пришлось ещё ночью по делам уехать. Вы, наверное, уже уснули к этому времени, вот и не заметили.

– Я уснула вот тут: на диване, – зачем-то поясняю, тыкая в одеяло.

Господи, мы же не подростки, чего это я разволновалась? Оправдываюсь?

– Бывает, – дипломатично замечает Роза. – Вы на завтрак что предпочитаете?

– Кашу. Овсяную. На молоке, – отрывисто отвечаю. – Вам не обязательно готовить, я сама могу.

Понимаю, что передо мной, наверняка, его домработница, но мне как-то неприятно, что он сорвал её ради какого-то дурацкого завтрака. Даже не для себя.

– Ещё чего. Не отбирайте у меня хлеб, – отрезает Роза и двигается в сторону кухни.

– И часто Матвей Осипович просит вас готовить завтрак своим гостьям? – с лёгкой иронией бросаю ей вслед.

– Честно? – оборачивается.

– Да уж давайте честно.

Женщина весело выдаёт:

– Ни разу не просил. Вы первая. И не помню, чтоб у него здесь подруги хоть раз ночевали.

И она уходит, оставляя меня один на один с последней откровенностью.

– Подруги… значит.

Следующие минут двадцать брожу по апартаментам, как по дворцу. Не решаюсь углубляться, изучаю близлежащее пространство: кухня, гостиная, гостевой санузел, просторный коридор, заканчивающийся огромным панорамным окном от пола до потолка. Высовываюсь поглазеть, что там за стёклами. Небольшой парк и лента реки, и крыши. Море крыш. Потому что этот дом – своеобразная доминанта: ненамного, но всё же выше остальных зданий.

Солнце степенно поднимается над горизонтом, окрашивая гряду облаков в малиновый рассветный цвет. В Питере ясное небо в этот период скорее роскошь, чем данность.

Квартира действительно огромная. Для одного человека огромная. Не одиноко ли Матвею в ней, не смотря на утверждения, что его всё устраивает? Я разных людей встречала в жизни: кому-то комфортнее было в уютных лофтах, кому-то в загородных домах. Но жить почти в центре города в холодном мраморном великолепии – какой-то новый уровень эстетизма.

Не холодном, – поправляю себя. – Не смотря на строгий и по большей части классический интерьер, от квартиры не веет унылостью. Тут уютно и… обжито. Будто бы Матвей домосед. Во что уж мне точно никак не верится.

Мне не трудно представить его с чашкой чёрного кофе, стоящим возле этого окна и смотрящим на город. Планирующим свой день. И свой корпоративный бизнес. Потому что наивно полагать, что у мужчины, имеющего подобное жильё, в управлении нечто меньшее, чем корпорация.

Да уж и Астон Мартин точно не в кредит куплен.

– Рузанна? Завтрак готов, – окликает меня Роза.

– Спасибо, я быстро поем и поеду, – заходя на кухню сообщаю ей.

– А чего быстро? Вы можете не торопиться.

– Да я в принципе оставаться