Пригород - Лора Кейли
«Кого он убьёт через восемь лет? – повторял про себя Льюис, вытирая пот со лба, – кого он убьёт…»
До городка не больше десяти миль. Все эти годы Льюис не думал о прошлом, любая мысль приносила ему нестерпимую боль. Освобождение этого психа разбудило в нём всё уснувшее, встревожило спрятанное глубоко, напомнив ему о смерти.
На подъезде к Гриндейлу все домики одинаковые: невысокие, в два этажа, с белыми ставнями, стенами цвета охры и серой черепицей крыш. Льюис смотрел на жёлтый стикер – Вест Стрит 73.
Он объезжал все дома и никак не мог найти тот самый. Скорее всего, он был в глубине. Льюис припарковал машину у знака «Парковка запрещена» и пошёл пешком.
Зачем он сюда приехал без оружия посреди дня? Чтобы понять, что это он, чтобы знать уже наверняка, чтобы спросить его – за что? Он не верил, что Доусон псих, все эти годы он не был в этом уверен. Он чувствовал, что этот парень такой же, как все, может, немного глупей, но буйно помешанным он точно не был. Так говорили все, так думал и Льюис.
А если он не был больным, значит, его и не излечили, просто продержали положенный срок и выпустили на свободу.
«Кого он убьёт сейчас?»
Дождь почти затих. Льюис ходил меж домов и всматривался в нечётные цифры…
Где же был 73-й дом?
На одном из них не было номера, от него ещё пахло краской, видимо, недавний ремонт и табличку не успели повесить. Льюис осторожно подходил к дому, сердце его колотилось, в висках стреляло от боли. Он подошёл к одному из окон и уже хотел заглянуть, как из кустов раздалось тихое шевеление. Раздвинув ветки, Льюис увидел парнишку, подростка лет тринадцати или около того, тот сидел на корточках и смотрел на него испуганными глазами.
– Эй, – сказал Льюис, – ты здесь живёшь?
Пацан замотал головой. Это же его он чуть не сбил вчера на машине.
– Там насильник, – пацан указал на окно.
– Что? – Льюис наклонился к парнишке, думая, что не расслышал.
– Вон в этом окне, там мужчина мучает женщину.
Льюис взглянул в окно – там на кровати какая-то пара занималась любовью. Обычный секс, как у всех.
– Никто никого не мучает, – сказал Льюис, протянув мальчишке руку.
– Но я видел, – вылез тот из кустов и стал отряхивать брюки.
– Ты заглядываешь в чужие спальни?
Льюис ещё раз взглянул в окно, это был точно не Доусон, того бы он сразу узнал. Эти двое так истошно вопили, что и правда могли напугать.
Пацан опять подошёл к окну.
– Они как-то странно делают это, да? – подсматривал он одним глазом, другой же зажмурил от страха.
– Ничего странного, – отвёл его от окна Льюис, – иди-ка ты лучше домой.
– А если что-то случится?
– Что?
– Он начнёт душить её или…
– Для кого-то это нормально.
Пацан непонимающе посмотрел на него.
О чём он говорит с подростком, подумал Льюис.
– Не бери в голову, иди домой, иди.
Парнишка сначала оглядывался на него, а потом стремглав побежал.
– Эй, – окликнул он пацана. – Не знаешь, где здесь дом семьдесят три?
Тот лишь помотал головой.
Льюис прислонил руку ко лбу, заслоняя глаза от внезапно проступившего солнца, и стал высматривать все дома, все как один, да и всех номеров издали не разглядеть.
– Его дом на другой стороне, через дорогу, – услышал он тот же голос.
Льюис обернулся. Пацана уже не было рядом. А к нему шёл тот самый человек.
Глава 17
Трюдо
– Ну как он?
Трюдо стоял в приёмном покое и говорил с врачом.
– Пока без изменений.
– У нас не так много времени…
– Мы делаем всё возможное.
– Где я могу осмотреть его вещи? Там же были часы?
– Часы? Сейчас не припомню. – Врач почесал затылок: – А сами вещи в камере хранения.
Трюдо смотрел на часы. Механические, обычные. На вид лет пятнадцать или чуть больше. Они всё так же стояли на шести.
Видимо, он упал во время пожара, и часы остановились от удара.
Трюдо крутил их в руках, все надписи на оборотной стороне были почти стёрты, ничего примечательного, ничего, за что бы мог зацепиться взгляд. Он всмотрелся в замерший циферблат, в неподвижные стрелки на шести… И наконец понял, что не сходилось у него с этими часами.
Они стояли на шести, а пожар был около полудня.
Значит, подозреваемый так и ходил в неисправных часах. Вот только зачем?
– Мистер Трюдо? – Медсестра на ресепшене махала ему телефоном.
Детектив взглянул на свой – аккумулятор опять сел.
– Я слушаю, – прислонил он телефон к небритой щеке.
Ему звонили из отдела. Машину подозреваемого нашли в другом районе. По крайней мере, о том им говорили отпечатки, оставленные им.
Новенький «Фольксваген» стоял за несколько кварталов от того самого дома, где произошёл пожар. Ключи оказались в машине. Скорее всего, подозреваемый так торопился, что даже не вытащил их. И это большая удача, что машину ещё не угнали.
– Как её обнаружили? – спросил Трюдо у полицейского.
– Хозяин дома вернулся, а тут чужая машина. Позвонил в полицию, а дальше и сами знаете…
– Знаю. Почему сразу не сообщили мне?
– Ждали результатов дактилоскопии, – сказал полицейский, протягивая ему бумажник.
– Нашли его кошелёк? – удивился Трюдо.
– Да, только толку от него никакого.
И правда, внутри не было ни одной карты, даже дисконтной, просто наличность, и всё.
– Передайте сержанту Барнсу в отдел, пусть приобщит к делу. Документы на машину, права?
Тот только развёл руками.
– Номера пробили?
– Работаем. Похоже, её взяли в аренду, теперь нужно узнать где.
Трюдо тяжело вздохнул и залез в машину. Открыл бардачок. Ничего. Заглянул под сиденья, поднял коврики, осмотрел задние кресла, опустил откидной столик, перешёл опять на водительское, сел, взялся за руль – как удобно было руке, в его старом «Фиате» не было даже подлокотника.
«Подлокотник!» – посмотрел он под руку. Тот был достаточно массивен и, должно быть, с внушительным отсеком внутри. Детектив открыл обшитую кожей крышку. Так и есть – среди проводов для зарядки, чеков с заправки и бумажных салфеток лежала смятая тетрадь. Не новая, с выцветшей обложкой и замятыми краями.
Трюдо уже открывал первую страницу, когда услышал, как кто-то стучал ему в окно. Он и не заметил, что закрылся.
– Из больницы звонили, – сказал полицейский, – говорят, наш парень пришёл в себя.
Трюдо скрутил тетрадь, положил её в карман куртки и пошёл к своему авто.
До госпиталя было без малого около двадцати километров,
