Изгой Высшего Ранга VI - Виктор Молотов
— А он разве может запретить? — хмыкнул я. Хотя больше удивился пирожкам, которые сюда везут из другого города.
— Нет, но ссориться мне бы с ними не хотелось. В общем, я тебе сейчас обрисую масштаб проблемы!
Я посмотрел на него. Красное лицо, глаза бегают по сторонам, руки не знают, куда деться. Денис явно представлял себе эту встречу и заранее умирал от стыда.
— И что страшного в приезде родителей? — спросил я.
Искренне не понимал, что здесь такого. Я вот был бы рад, если бы мои родители так приехали с пирожками. Особенно после того, как мы вроде бы нашли общий язык.
Правда, сомневаюсь, что мать вообще умеет готовить. Но это и не важно.
— Ты их не знаешь, — Денис застонал. — Мать будет тебя кормить, отказываться бесполезно. Она не понимает! А отец начнёт рассказывать, как он в молодости чуть не получил предрасположенность к магии Е-ранга. Чуть не получил, Глеб. Это его любимая история. Он рассказывает её всем. Вообще всем!
— Переживу.
Раз уж его родители настолько хотят со мной встретиться, выделю им немного времени. Может, так и Денису спокойнее будет.
— Ты так говоришь, потому что ещё не слышал, — тяжело вздохнул Денис. — Ладно. Пойдём, встретим их у КПП. Но если мать начнёт спрашивать, женат ли ты — это не я её надоумил. Она сама!
Мы пошли через двор к контрольно-пропускному пункту. Вокруг продолжалась суета с разгрузкой ящиков. Военные таскали оборудование, а студенты глазели.
Денис шёл рядом, и я заметил, как он расправил плечи и попытался придать лицу выражение спокойной уверенности. Получалось так себе.
— Денис, — сказал я. — Расслабься. Я просто познакомлюсь с твоими родителями. Не на экзамен же по вышмату иду.
— Ага, — кивнул он. — Только вот мать уже пирожки в термосумку упаковала. И отец надел парадную рубашку. Ту самую, которую надевает на свадьбы и похороны!
Ну, хотя бы будет не скучно.
У КПП мы простояли минут десять. Денис нервно переминался с ноги на ногу, то и дело поглядывая на дорогу за воротами. Я молча ждал, привалившись к стене.
Вскоре у ворот показался старенький синий минивэн. Потёртый, с мелкими вмятинами на бампере и наклейкой «ребёнок в машине» на заднем стекле. Наклейка, судя по степени выгорания, висела лет десять. Она давно уже не ребёнок.
— Это они, — выпрямился Денис.
Минивэн остановился у шлагбаума. Охранник проверил документы, сверился со списком. Денис предусмотрительно подал заявку заранее, а насчёт проживания, как я понял, его родители сами с администрацией договорились.
Шлагбаум поднялся. Машина заехала на территорию и криво припарковалась. Одно колесо оказалось на бордюре.
Первой вышла мать Дениса — невысокая женщина лет сорока пяти, полноватая, с добрым круглым лицом и тёмными волосами, собранными в пучок. В руках она держала огромную термосумку, из которой торчали края пакетов. Увидев Дениса, она ахнула и пошла к нам:
— Денечка!
Денис закрыл глаза. А мать обняла его так, будто не видела полгода. Хотя, судя по его рассказам, они созванивались каждый вечер.
Отец друга вышел следом — крепкий мужчина с залысинами и загорелым лицом. Широкие руки, мозолистые пальцы. Работяга, это видно сразу. На нём действительно была парадная рубашка — белая, слегка тесноватая в плечах, застёгнутая на все пуговицы. Даже на верхнюю.
— Мам, хватит, — Денис попытался высвободиться из объятий. — Люди же смотрят.
— Пусть смотрят! — заявила она и наконец отпустила сына. Повернулась ко мне. — А это…
— Глеб, — представился я.
— Глебушка! — она всплеснула руками.
Глебушка! Так меня ещё никто в жизни не называл!
— Мам, его зовут Глеб Викторович, — тихо простонал Денис.
— Знаю, как его зовут! — отмахнулась она. — Я все новости смотрю. Все до единой! Пойдёмте куда-нибудь, где можно сесть! У меня тут пирожки, ватрушки, бульон в термосе!
Отец подошёл, протянул руку. Вышло крепкое, жёсткое рукопожатие.
— Пётр Николаевич, — представился он. — Строитель. Сейчас вот на пенсию собирался, а тут эти разломы полезли. Но мы не жалуемся. Мы крепкие. Верно, мать?
— Верно, — кивнула Наталья Ивановна, уже осматриваясь в поисках подходящего места для посиделок.
Мы устроились в столовой, которая сейчас пустовала. И это послужило для матери Дениса еще одним подтверждением, что мы здесь голодаем.
Наталья Ивановна за три минуты превратила казённый стол в подобие домашней кухни. Контейнеры с пирожками, ватрушки в салфетках, термос с бульоном, ещё один термос с чаем. И всё это — из одной термосумки. Как она туда столько запихнула — отдельная загадка.
— Вот эти с мясом, эти с картошкой, а вот эти с капустой, — она показывала на каждый контейнер. — Вы какие больше любите? С мясом, да? Молодые ребята всегда любят с мясом. Денис, налей чаю!
Сын закатил глаза, но выполнил просьбу.
Я взял пирожок. Ещё тёплый. Хотя удивительно, как после поездки в несколько часов он таким сохранился. Магия какая-то.
Откусил. Домашнее тесто, начинка с луком и перцем. Это было по-настоящему вкусно. Давно уже не пробовал именно домашнюю еду. В столовой академии и в ресторанах она все равно была другой.
— А я, между прочим, — Пётр Николаевич поднял палец, — в молодости чуть не получил предрасположенность к магии. Представляешь?
— Пап, — тихо застонал Денис.
— Что «пап»? Человек должен знать! — его отец повернулся ко мне и подсел ближе. — Значит, дело было так. Мне десять лет, тестирование. Кладу руку на кристалл. И он — загорается! Синим!
— Профессиональная предрасположенность, — кивнул я.
— Именно! Но вот какая штука. Он загорелся, а потом — раз — и погас. И снова загорелся. И опять погас. Мигал, как лампочка! Комиссия минут пять сидела, не знала, что делать. В итоге записали: «неопределённый результат». Через месяц повторно тестировали — синий, стабильный. Строитель. Но тот первый раз…
Он многозначительно поднял палец.
— … тот первый раз он мигнул зелёным. Вот так. Одна вспышка. Маленькая. Но была.
Зелёный-то и означал предрасположенность к магии.
— Пап, это мог быть
