Мёртвые души 9. Земля - Евгений Аверьянов

— Что за род у вас нынче… беговой?

Нина чуть пожала плечами:

— Они привыкли нападать. А вот терпеть удары — не умеют.

У меня в кабинете стояла тишина аналитического наблюдения.

Экран показывал отход врагов: рваный, панический, лишённый смысла.

Я поднял бровь:

— Ещё пару раз — и втянутся в вечное бегство.

Марина стояла рядом, руки скрещены, взгляд внимательный:

— Чернову это не понравится. Очень не понравится.

— Тем лучше, — ответил я.

— Чем больше ярости — тем больше ошибок. А сейчас мне нужен Чернов, который ошибается. Много. Часто. И громко.

Она покачала головой, улыбнувшись уголком губ:

— Иногда ты меня пугаешь.

— Привыкай, — сказал я. — Война ещё даже не началась как следует.

На экране остатки армии Чернова растворялись вдали — оставляя после себя дымящиеся руины осадных машин, растоптанные ритуальные круги и огромный выжженный кратер там, где кристалл выдохнул их же собственную магию им в лицо.

Это был первый настоящий удар по Чернову.

Настоящий — без красивых слов, без политических тонкостей, без хитрой дипломатии.

У него выбили зубы.

И выбили жёстко.

Сегодня я почувствовал не злость и не напряжение.

Я почувствовал смещение давления на доске.

Ход, после которого игра перестаёт быть борьбой за выживание.

Теперь это была игра на победу.

И я сделал первый шаг.

Кабинет казался тихим, слишком тихим — не спокойным, а настороженным.

После Ростова эта тишина ощущалась не передышкой, а вязким промежутком между ударами.

Как если бы мир на секунду задержал дыхание, пытаясь решить, что делать дальше.

Я сидел за столом, передо мной лежал один единственный лист плотной бумаги.

Не карта, не сводка, не схема.

Письмо.

Рука двигалась уверенно, чётко. Никаких цветастых угроз, никаких игр в политику.

Только прямой смысл, как удар ладонью по рёбрам.

«Благодарю за внимание.

Ваш ответ получен.

Ожидайте взаимности.»

Я поставил печать.

Характерный холодный щелчок эхом отлетел от стен.

— Отправь, — сказал я Нине.

— Уже, — ответила она, прислонившись к дверному косяку.

Уставшая, но довольная.

У Нины такая улыбка появляется, только когда всё прошло идеально и никто из её людей не умер. В теневой работе такое случается редко — и потому ценится.

Я откинулся на спинку стула.

— Что по родам?

Она прокрутила что-то на своём артефакте, взгляд скользил быстро, профессионально.

— Движение есть. И довольно интересное.

После Владимира почти все готовились к тому, что Чернов станет единоличным правителем.

После Ростова… картина изменилась.

Нина прищурилась — выбирает слова.

— Савельевы — колеблются, но склоняются к нейтральному союзу с нами.

Барановские — тянут время, наблюдают, но три ярда их людей замечены рядом с частями Чернова.

Даниловы и Лебедевы — подали косвенные сигналы, что готовы обсуждать союз с тобой.

Козловские… молчат, но движение по их территориям есть, причём немалое.

Я постучал пальцами по столу.

— Значит, они не такие уж идиоты.

Поняли, что Чернов теперь не только хищник, но и потенциальная добыча.

— Именно, — кивнула Нина. — Они видят силу. И видят, что ты — единственный, кто смог ударить по нему так, что у того посыпались позиции.

Марина сидела у окна, обнимая кружку горячего чая ладонями.

Она повернулась ко мне, в её взгляде было слишком много мыслей сразу.

— Всё развивается слишком быстро. Слишком. Мы были просто городом на окраине Новой Империи. Теперь вдруг стали центром конфликта, который касается всех родов сразу.

— Нас не спросили, — сказал я.

— Чернов начал войну. И царь позволил ей разворачиваться.

Так что теперь хотя бы мы выбираем правила.

Она хмыкнула, опустив взгляд в кружку.

— Ты действительно собираешься… играть?

— Не в их игру. В свою.

Марина выдохнула — тихо, как будто этот ответ был именно тем, чего она и боялась, и ждала одновременно.

Когда они вышли, оставив меня одного, я на секунду закрыл глаза.

Ростов… Владимир…

Это всё были не отдельные инциденты. Это была линия. Логическая. Жёсткая.

Не борьба за территорию.

Не за трон.

Не за ресурсы.

Это война за право решать, что будет дальше с этим миром.

Кто будет ставить правила.

Кто станет центром притяжения, а кто — пылью под ногами.

У Чернова теперь личный мотив.

Такие враги опаснее всех.

Ему выбили зубы — и выбили на глазах у всей Империи.

Он захочет вернуть лицо.

Вернуть силу.

Раздавить того, кто посмел поставить его на колени.

Я это чувствовал уже не разумом — телом.

Якорь внутри бился мерно, словно второй пульс, глубже и плотнее.

Каждый день эфирное тело ощущалось чуть отчётливее — неоформленное, но живое.

Как хищник, просыпающийся после сна.

Ростов был не победой.

Он был сигналом.

И этот сигнал услышали все.

Я открыл глаза, посмотрел на магический экран, где ещё мигали последние кадры бегущих черновцев.

Протянул руку.

Коснулся руны отключения.

Экран погас.

Комната будто стала плотнее, темнее.

Тишина — настоящая, глубокая — накрыла меня.

Иногда мне кажется, что править городом сложнее, чем выживать в Сером мире. Там всё честнее: либо ты, либо тебя. Здесь — бумаги, отчёты, переговоры, чьи-то просьбы, чьи-то угрозы, и всё это надо сортировать, как мусор перед переработкой.

Я сижу за столом, просматриваю очередную сводку — строительство южного квартала, ресурсы, движение войск соседних городов — и ловлю себя на том, что глаза начинают слипаться. Всего неделя власти, а ощущение такое, будто я уже лет десять таскаю на плечах корону. Ненастоящую, разумеется, но по весу — самое то.

В дверь стучат.

— Входите, — бросаю машинально.

Стражник открывает дверь, заглядывает:

— Господин… к вам посетитель. Говорит, разговор срочный. И важный.

Я устало провожу рукой по лицу.

— Конечно. Почему бы и нет. Я же не устал. Я же не хочу просто посидеть в тишине. Ладно, веди.

Стражник исчезает, и через секунду в кабинет входит мужчина.

И я сразу понимаю: пахнет проблемой.

Он не выглядит угрожающим — обычная походка, обычная одежда, даже руки пустые. Но глаза… ярко-синие, слишком чистые, слишком прозрачные. Такими не рождаются. Такие появляются только вместе с очень неприятными историями.

И та вибрация силы вокруг него… знакомая. Тянущая, липкая, будто след от чужого артефакта. Не сразу вспоминаю, что это такое, но память уже копошится в нужной стороне.

— Ты Игорь? — спрашивает мужчина. Голос спокойный, ровный, будто мы встретились в очереди за хлебом.

— А ты тот, кто